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viernes, 30 de abril de 2010

RESEÑAS PARA BUSCAR - Cuando los cementerios son una atracción

RESEÑAS PARA BUSCAR

Cuando los cementerios son una atracción

  • Génova. Necrópolis monumental de Staglieno, el cementerio más bello del mundo.

  • Paris. Cementerio de Père Lachaise. Cementerio de Montparnasse. Cementerio de Montmartre. El Panteón: los grandes de la patria.

  • Barcelona. Cementerio de El Poblenou. Cementerio de Montjuïc.

  • Madrid. La mayor necrópolis europea: Cementerio de Nuestra Señora de la Almudena.

  • Viena. El Cementerio Central: un lugar lleno de músicos y vida.

  • Londres. Cementerio de Highgate, el lugar donde reposa Karl Marx.

  • Praga. Antiguo Cementerio Judío, piedra sobre piedra.

  • Nueva York. Tres cementerios trinitarios.

  • Roma. Cementerio Acatólico: poetas y ateos.

  • Buenos Aires. La Recoleta: clase desde la cuna hasta la sepultura. La Chacarita.

  • La Habana. Necrópolis Cristóbal Colón, un cementerio en el trópico.

  • Chichicastenango. Cementerio de Chichicastenango, la magia.

Cementerios y mausoleos monumentales

  • Egipto, la pirámide de Keops: una de las siete maravillas del mundo.

  • Mausoleo del emperador Qin Shi Huang. Un ejército de terracota por compañía.

  • Taj Mahal: cuando el amor mueve montañas... de mármol.

  • El señor de Sipán, tan real como en pintura.

  • El Cairo, una Ciudad de los Muertos para los vivos.

  • Necrópolis de Rookwood, Sydney. Un cementerio multicultural.

Cementerios con glamour

  • Forest Lawn Memorial Park, Glendale, el glamour de las estrellas.

  • Forest Lawn Memorial Park Hollywood Hills.

  • La última morada de Marylin Monroe, el Westwood Memorial Cementery.

Fama y figura hasta la sepultura. Los 13 muertos más ricos

  • Kurt Cobain.

  • Elvis Presley.

  • Charles M. Shultz.

  • John Lennon.

  • Albert Einstein.

  • Andy Warhol.

  • Dr. Seuss (Theodor R. Geisel).

  • Ray Charles.

  • Marilyn Monroe.

  • Johnny Cash.

  • J.R.R. Tolkien.

  • George Harrison.

  • Bob Marley.

Pequeños cementerios para grandes hombres y mujeres

  • Castillo de Amboise, Francia, reposo de Leonardo da Vinci.

  • Venecia, Peggy Guggenheim y sus catorce perros en el jardín del arte moderno.

  • Deià, Robert Graves al abrigo de los piratas.

  • Saint Peter’s Churchyard, Bornemouth, el lugar de Mary Shelley.

  • Samoa, Robert Louis Stevenson, una tumba con vistas al mar.

  • Ágata Christie, cementerio de Cholsey (Inglaterra). Muerte en Oxfordshire.

  • Hiva Oa, Brel y Gauguin en una isla remota y deseada.

  • En Sète, Paul Valery y Georges Brassens, dos cementerios marinos.

  • Colliure: Antonio Machado, una muerte en el exilio.

  • Los restos de León Tolstói en Yasnaya Polaina, una tumba en casa.

Otros cementerios

  • El agua, más fría que la tierra. El Titanic. El Lusitania.

  • Personajes populares que quisieron ser “enterrados” en el agua.

  • El espacio: un cementerio insólito.

  • Entierros a cielo abierto, las torres del silencio.

  • Monasterio de Dringung Til.

  • La tierra, el anonimato de las fosas comunes.

  • Osarios, los almacenes de los huesos. Capilla del Cementerio de Sedlec en la República Checa. Santa Maria de la Concezione de Roma. Catacumbas de los capuchinos de Palermo. Capela dos Ossos de Évora. Catacumbas de San Calixto en Roma.

  • El Postman’s Park de Londres, en memoria de los ciudadanos heroicos.

Epitafios, cuando el mármol habla...

  • Descriptivos.

  • De poetas y escritores.

  • De cantantes, actores, actrices, directores...

  • Anónimos y sarcásticos.

  • Mal avenidos hasta la tumba.

  • Filosóficos.

  • A las mascotas.

Cementerios de animales

  • Asnières, el primero del mundo.



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    PISTA : HAY UNAS PAGINAS DE RECOPILACION DE PAGINAS RUSAS, EN DONDE HAY UNA PARTE DEDICADA A CEMENTERIOS RUSOS, SE LLAMA GOTHIC, EN RUSO, E INGLES, Y OTRA FRANCESA, QUE RECORRE LAS CATACUMBAS FRANCESAS, ASI EN ROMA, LAS CATACUMBAS ROMANAS, DE TIEMPOS DE LAS PERSECUCIONES, HACIAN LAS MISAS ENTRE LOS CADAVERES, Y CUANDO ESTABAN DESCOMPUESTOS, CON LOS HUESOS, HACIAN PAREDES, PERO, COMO EN TODOS LOS SITIOS, QUIEN "PAGABA", TENIA SU NINCHO EN LA PARED, CON EL NOMBRE POR DENTRO DEL NICHO, PARA QUE CUANDO PASARAN POR ALLI LOS "CRISTIANOS", NO VIERAN QUE HABIA UNA TUMBA, Y NO LA SAQUEARAN, Y PUSIERAN LOS HUESOS EN LAS FOSAS COMUNES...

    LO DE SIEMPRE, LA MUERTE, EL NEGOCIO DE LA IGLESIA, HOY EN DIA, UNO DE TANTOS MAS...

POESIA SUCIA -- BUKOWSKI

POESIA SUCIA -- BUKOWSKI

Confesión

Esperando la muerte
Como un gato
Que va a saltar sobre
La cama

Me da tanta pena
Mi mujer

Ella verá este
Cuerpo
Blanco
Rígido
Lo zarandeará una vez y luego
Quizás
Otra:

<>

Hank no
Responderá.

No es mi muerte lo que
Me preocupa, es mi mujer
Que se quedará con este
Montón de
Nada.

Quiero que
Sepa
Sin embargo
Que todas las noches
Que he dormido a su lado

Incluso las discusiones
Más inútiles
Siempre fueron
Algo espléndido

Y esas difíciles
Palabras
Que siempre temí
Decir
Pueden decirse
Ahora:

Te amo.



Vivir de cubos de basura

El viento sopla fuerte esta noche
Y es viento frío
Y pienso en los chicos
De la calle.
Espero que algunos tengan
Una botella de tinto.

Cuando estás en la calle
Es cuando te das cuenta de que
Todo
Tiene dueño
Y de que hay cerrojos en
Todo.
Así es como funciona la democracia:
Coges lo que puedes,
Intentas conservarlo
Y añadir algo
Si es posible.

Así es también como funciona
La dictadura
Sólo que una esclaviza
Y la otra destruye a sus
Desheredados.

Nosotros simplemente nos olvidamos
De los nuestros.

En cualquier caso
Es un viento
Fuerte
Y frío.


Arte

Cuando el
Espíritu
Se desvanece
Aparece
La
Forma.


Acto creativo

Por el huevo roto en el suelo
Por el 5 de julio
Por el pez en la pecera
Por el viejo de la habitación nº 9
Por el gato sobre el muro

Por ti mismo

No por la fama
Ni por el dinero

Tienes que seguir luchando

Cuanto te haces viejo
Disminuye el atractivo

Es más fácil cuando se es joven

Cualquiera puede alcanzar
Las alturas alguna que otra vez

La clave consiste en
Resistir

Cualquier cosa que sirva
Para que

Esta vida siga bailando
Frente a
Doña Muerte.

¿ bebe ?

deshecho, anclado he sacado de nuevo
la vieja libreta amarilla
escribo desde la cama
como hice el año
pasado.

Iré al médico
El lunes.

<<>>

¿bebe?, me preguntará
¿hace los ejercicios,
toma las vitaminas?

Creo que simplemente estoy enfermo
De la vida, siempre los mismos
Factores fluctuantes
Rancios.

Incluso en el hipódromo
Veo correr a los caballos
Y me parece
Que no tiene sentido.

Me voy enseguida después de apostar
A las carreras que quedan.

¿se marcha?, me pregunta el
empleado.

Si, está aburrido,
Le contesto.

<<>>,me dice,
<>

así que aquí estoy
apoyado de nuevo en
las almohadas

nada más que un viejo
nada más que un viejo escritor
con una libreta
amarilla.

Algo se
Acerca por el
Suelo
Hacia
Mí.

¡ah!, no es más que
mi gato

por esta vez.


Ya me han contado hasta ocho

Desde mi cama
Observo
3 pájaros
en un cable
de teléfono.

Uno se va
Volando
Luego
Otro.

Queda uno,
Luego
También él
Se va.

Mi máquina de escribir está
Silenciosa como un sepulcro.

Y yo me he quedado
Reducido a observar
Pájaros.

Simplemente he pensado
Que te lo debía
Contar
Cabrón.


Putrefacción

Últimamente
Me ronda este pensamiento
Que este país
Ha retrocedido
4 0 5 décadas
y que todo el
avance social
los buenos sentimientos de
una persona hacia otra
se han borrado
y se han reemplazado por la
vieja
intolerancia de siempre.

Más que nunca
Tenemos
Egoístas ansias de poder
Desprecio por el
Débil
El viejo
El pobre
El desvalido.

Estamos reemplazando necesidad con
Guerra
Salvación con
Esclavitud.

Hemos desperdiciado
Los logros
Nos hemos deteriorado
Deprisa.

Tenemos nuestra Bomba
Es nuestro miedo
Nuestra vergüenza
Y nuestra condena

Ahora
Se ha apoderado de nosotros
Algo tan triste
Que nos deja
Sin aliento
Y ni siquiera podemos
Llorar.


El rostro de un candidato político en una valla publicitaria

Ahí está:
No demasiadas resacas
No demasiadas peleas con mujeres
No demasiados neumáticos desinflados
Nunca pensó en el suicidio

No más de tres dolores de muelas
Nunca se saltó una comida
Nunca estuvo encarcelado
Nunca estuvo enamorado

7 pares de zapatos

un hijo en la universidad
un coche que no tiene más que un año
pólizas de seguros
un césped muy verde
cubos de basura con tapa hermética

seguro que le eligen.


Paz

Junto a la mesa de la esquina en
El café
Está sentada
Una pareja de mediana edad.
Han terminado de comer
Y están bebiendo una cerveza
Cada uno.
Son las 9 de la noche.
Ella está fumando un cigarrillo.
Luego él dice algo.
Ella asiente.
Luego habla ella.
Él sonríe, mueve la mano
Luego se quedan callados.
A través de la persianas
Junto a la mesa
Parpadea
Una luz roja de neón.

No hay guerra
No hay infierno.

Luego él levanta su botella
De cerveza.

Es verde,
Se la lleva a los labios
Le da un sorbo.

Es una Coronet.

Ella tiene el codo derecho
Apoyado sobre la mesa
Y en la mano
Sostiene el cigarrillo
Entre el pulgar y
El índice
Y cuando ella le mira
Fuera las calles
Florecen
En la noche.

Suerte

Hubo una vez
En que fuimos jóvenes
Dentro de esta máquina
Bebíamos
Fumábamos
Tecleábamos

Fue un tiempo d e
Esplendor
Un milagro

Aún lo es

Solo que ahora
En vez de
Ir hacia el tiempo
Es el tiempo
El que viene hacia nosotros
Y hace que cada palabra
Taladre
El papel

Clara
Rápida
Contundente

Alimentando
Un espacio
Que se cierra.

El perdedor

y el siguiente recuerdo es que estoy sobre una mesa,
todos se han marchado: el más valiente
bajo los focos, amenazante, tumbándome a golpes....
y después un tipo asqueroso de pie, fumado un puro:

<<>> me dijo.
y yo me levanté y le lancé de un golpe por encima
de una silla.

fue como una escena de película y
allí quedó sobre su enorme trasero diciendo
sin cesar <<>> y yo me levanté y me vestí,
las manos aún vendadas, y al llegar a casa
me arranqué las vendas de las manos y
escribí mi primer poema,
y no he dejado de pelear
desde entonces.


Encuentro con el famoso poeta.

aquel poeta había sido famoso
y después de unas décadas de
oscuridad
tuve suerte
y aquel poeta pareció
interesarse
y me pidió que fuera a su
apartamento en la playa.
el era homosexual y yo
heterosexual, y lo que es peor,
joven y lozano.
Llegue, eche una
mirada y
declamé (Como si no lo
supiera), "Hey! Donde
cojones están las
tías?"
el simplemente sonrió y se toco
su mostacho.
Tenia pequeñas lechugas y
delicados quesos y
otras exquisiteces
en la nevera.
"Dónde guardas la jodida
cerveza, tío?" Le
pregunte.
no importaba, yo había
traído mis propias
botellas y empecé
con ellas.
Comenzó a parecer
alarmado: "He oído sobre
tu brutalidad, por favor desiste de
ella!"
me apalanque en su
cama, eructé: "ah, mierda nena, no voy
a hacerte daño! ha, ha,
ha!"
"eres un excelente escritor," dijo
él, "pero como persona eres
extremadamente
despreciable"
"eso es lo que más me gusta de
mi, nena!"
continué sirviéndome
bebida
en seguida
pareció desvanecerse tras
unas puertas correderas
de madera.
"eh nena, sal de
ahí! no te voy a hacer nada
malo! podemos sentarnos y
hablar sobre esa estúpida mierda
literaria toda la
noche! no te
embruteceré,
mierda, lo
prometo!"
"no te creo!,"
dijo una
vocecita
bien, no podía hacer nada
sino
seguir bebiendo, estaba
demasiado borracho para conducir
a casa.

cuando me desperté por la
mañana, el estaba de pie inclinado sobre
mi
sonriendo.
"uh," dije,
"hola..."
"decías en serio lo que me
dijiste la pasada noche? pregunto
el.
"ah, el
que?"
"abrí las puertas y me estuve
ahí de pie y tu me viste
y dijiste que
parecía que yo estuviera surcando
el mar en la proa de un gran
barco... dijiste que
parecía un
escandinavo! es
cierto?"
"oh, si, si, lo
parecías..."
me preparó te caliente
con tostadas
y me lo
zampé.
"bien," dije, ha
sido estupendo
conocerte..."
"estoy seguro," contesto
él.
la puerta se cerro detrás
mío
y encontré el ascensor
para bajar
y
después de vagabundear un poco por
la playa,
encontré mi coche,
subí, y me fui
en lo que parecían ser
términos agradables
entre el famoso poeta y
yo
pero
no era
así:
el empezó a escribir material
increíblemente odioso
sobre
mi
y yo
dirigí mis disparos hacia
el.
todo el asunto
fue mas o menos
como
la mayoría de encuentros de otros
escritores
y
de todos modos
esa parte sobre que
le llame
escandinavo
no era cierta en
absoluto: Le llame
vikingo
y tampoco
es cierto
que sin su
ayuda
yo nunca hubiera
aparecido en la
Penguin Collection of
Modern Poets
junto a el,
y quien
era?
ah, si:
Lamantia.

Todo

" Los muertos no necesitan
aspirina o
tristeza
supongo.

pero quizás necesitan
lluvia.
zapatos no
pero un lugar donde
caminar.

cigarrillos no,
nos dicen,
pero un lugar donde
arder.

O nos dicen:
Espacio y un lugar para
volar,
da
igual.

los muertos no me
necesitan.

ni los
vivos.

pero quizás los muertos se necesitan
unos a
otros.

En realidad, quizás necesitan
todo lo que nosotros
necesitamos

y
necesitamos tanto
Si solo supiéramos
que
es.

probablemente
es
todo

y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de
conseguirlo

o moriremos

porque no
lo
conseguimos.

Espero que
cuando yo este muerto
comprendaís

que conseguí
tanto
como
pude. "