Sentado en el quicio de la puertael pitillo apagado entre los labios
con la boina calada y en la mano
recuerda su frente, limpia yuna bara nerviosa de avellanoque claraQuizás la primavera deshojada
r del carbón mientras picabael olor de la pólvora mojadao el saboEl abuelo fue picador allá en la mina
a esperar el tibio sol de madrugada
osa la mano va al bolsillorebula mirada clavada en la montañaes su amiga más fiel nunca le engañaTemblorscando el tabaco y su libritoy al final como siempre murmurandoque María le esconde su tabaco
El abuelo fue picador allá en la mina
y arrancando negro carbón quemó su vida DE LA GENERACION 0 A LA SGAE