Ambrose Bierce - El Funeral de John Mortonson

Ambrose Bierce - El Funeral de John Mortonson

     John Mortonson se murió: su obituario había sido leído y él había dejado
     la escena.
     El cuerpo descansaba en un fino ataúd de mahogany con una placa de cristal
     empotrada. Todos los ajustes para el funeral habían sido tan bien
     digitados que sin duda, si el difunto los hubiera sabido, de seguro que
     los hubiera aprobado. El rostro, como se podía ver a través del cristal,
     no tenía semblante de desagrado: perfilaba una tenue sonrisa, como si la
     muerte no le hubiera resultado dolorosa, no estando distorsionado más allá
     del poder reparador del funebrero. A las dos de la tarde los amigos fueron
     citados para rendir su último tributo de respeto a aquel quien no había
     tenido mayor necesidad de amigos y de respeto. Los miembros de su familia
     fueron pasando cada varios minutos a la capilla y lloraron sobre los
     restos plácidos bajo el cristal. Esto no fue bueno; no fue bueno para John
     Mortonson; pero en presencia de la muerte la razón y la filosofía
     permanecen mudas.
     A medida que las horas iban pasando, los amigos iban llegando y ofrecían
     consuelo a los parientes dolidos, quienes, como las circunstancias de la
     ocasión requerían, estaban solemnemente sentados alrededor de la
     habitación con un importante conocimiento de su importancia en la pompa
     fúnebre. Luego vino el ministro, y en tal oscura presencia las más mínimas
     luces se eclipsaron. Su entrada fue seguida por la de la viuda, cuyas
     lamentaciones llenaron la estancia. Ella se acercó a la capilla y luego de
     inclinar su rostro contra el frío cristal por un momento, fue gentilmente
     conducida hacia un asiento cercano al de su hija. Lúgubremente y en tono
     bajo, el hombre de Dios comenzó su elogio de la muerte, y su dolorosa voz,
     mezclada con los sollozos cuya intención era para estimular al auditorio,
     pareció como el sonido del mar sombrío. El deprimente día se oscureció a
     medida que él hablaba; una cortina de nubes acechó el cielo y un par de
     gotas de lluvia se hicieron audibles. Pareció como si la naturaleza entera
     estuviera llorando por John Mortonson.
     Cuando el ministro hubo terminado su elogio con una oración, se cantó un
     himno y los portadores del féretro tomaron su lugar detrás del mismo.
     Cuando las últimas notas del himno tocaron a su fin la viuda corrió hasta
     el ataúd, cayendo sobre el mismo y llorando histéricamente. Gradualmente
     fue cediendo a la disuasión y a comportarse; y el ministro trataba de
     alejar su vista de la muerte bajo el cristal. Ella extendió sus brazos y
     con un grito cayó insensible.
     Los dolientes se acercaron al ataúd, los amigos los siguieron, y cuando el
     reloj sobre el mantel solemnemente daba las tres, todos miraron fijamente
     sobre el rostro del difunto John Mortonson.
     Ellos retrocedieron, débilmente. Un hombre, tratando en su terror de
     escapar de la desagradable visión, tropezó contra el ataúd tan pesadamente
     como para golpeando uno de sus delicados soportes. El ataúd cayó al piso,
     el cristal estalló en miles de pedazos por el golpe.
     Desde la abertura del cristal salió el gato de John Mortonson, que
     perezosamente brincó al piso, sentándose, limpiando tranquilamente su
     criminal hocico con la pata delantera, para retirarse con dignidad de la
     estancia.