NEGLIGENCIA -- Orson Scott Card

NEGLIGENCIA
Orson Scott Card

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Hoy fui a ver al doctor para un chequeo y recibí el sermón habitual por el
exceso de peso, pero hubo, algo más. Tenía el pecho fofo como de costumbre,
pero él descubrió una cicatriz que no debía estar allí. Mi única operación en los
últimos seis meses ha sido en Tulsa, Oklahorna, donde debían arreglarme el
brazo. (Me lo partí cabalgando en un estúpido caballo. Nunca más me harán
subir a una de esas criaturas.) Así que el doctor me hizo acostar para
dormirme, hizo un examen exploratorio en el momento (milagros de la medicina
moderna) y cuando desperté me preguntó por qué demonios me habían hecho
un trasplante de corazón.
¿Quién diablos se había hecho un trasplante?
Alguien anduvo manoseando mi cuerpo y cuando averigüe quién ha sido se va
a comer ese caballo que me aplastó contra el árbol y se va a comer todo lo que
ha producido ese caballo en los últimos seis años. El doctor dice que se trata
obviamente de tejido ajeno y que aunque la operación fue limpia parecía
apresurada, y algunas suturas láser tenían tan mal aspecto como si las
hubieran hecho con catgut hace un siglo. Nada malo, me aseguró, pero
bastante chapucero. Como si me importara todo eso cuando el estúpido
corazón de otro me está bombeando la sangre.
Premio consuelo: el doctor dice que es un buen corazón, salvo por un soplo
que no me causará ningún problema, pero si deja de ser soplo para
transformarse en vendaval tendré que beber nitroglicerina o algo parecido.
¿Por qué me han puesto otro corazón? Mi viejo corazón se saltaba un latido de
vez en cuando (¡Oh Marilyn!) pero funcionaba bien, era mío y estábamos
bastante unidos (ja ja).
Traté de recordar cuándo había estado cerca de un escalpelo suelto antes de
mi último chequeo, y la única vez que recordaba que me hubieran gaseado era
en Tulsa, por lo del brazo. Le pregunté al doctor, y dijo que quizá me, lo
hubieran hecho allí, pero el tío tendría que haber sido bastante rápido. Y las
piezas de repuesto tendrían que haber estado a mano.
Así que mañana volaré a Tulsa, y estoy hecho una furia (en ocasiones uso
eufemismos en mis improperios, para mantenerme en forma para el Lazo
corredizo, que es un «periódico familiar») y será mejor que el hospital esté
alerta porque pienso hacer varios trasplantes de urgencia (cabezas, brazos y
otros apéndices) cuando averigüe quién hizo qué y por qué. Buenas noches,
querido diario.
3 DE AGOSTO
Mientras escribo esto convendría ser preciso y poner los puntos sobre las íes.
Estoy en un avión y Tulsa acude a mi encuentro y se me ocurrió incluir algunos
detalles.
Leí las notas de ayer y parecen un borrador. Pero de eso se trata. En el Lazo
corredizo le pagan a un tío que sabe de gramática para remendar lo que
escribo Y le pagan la mitad que a mí, por la muy buena razón e que él sabe
gramática pero yo sé escribir, lo cual vale mucho más.
Nombre: (me encantan los dos puntos) Frank Mabey.
Ocupación: Periodista, lo cual significa que escribo mejor que el presidente, lo
cual está bien, porque no sé qué diablos haría con todo el dinero que le sobra a
ese viejo.
Temperamento: Hecho una furia.
Razón para escribir este estúpido diario: Todos deberían llevar un diario. No
tengo ganas de contarle a cualquiera que me han cambiado el reloj interno.
Podrían sospechar que también me trasplantaron otra cosa, y prefiero evitar
semejantes especulaciones. Se lo contaría a mi queridísima X, pero a X le
importa un bledo, lo cual está bien, porque no quiero ninguno de sus bledos
usados. Diablos. Tengo que mantener esos eufemismos.
3 de agosto. Continuación (volvemos al aire la próxíma semana a la
misma hora, etc.).
Fui al Centro Médico Tulsa (hoy todo es un centro; un día construiré un edificio
y lo llamaré el Borde Periodístico de Indianápolis o algo así) y el tío que me
curó el brazo se ha retirado. En realidad, el día que me trató el brazo fue el
último que trabajó en el hospital, lo cual es una suerte para los pacientes del
día siguiente pero pésimo para mi. Tuvo un día agitado esa última vez. El
fulano hizo nada menos que 12 operaciones (se llama Hyman Maier; debe ser
bautista. Ja ja).
:(cómo me gustan esos dos puntos)
Amos N. Ditweiler
Ronald Smith
Joann Capel
Moris Major
Scott Peterson
Valery van Vleet (vaya, qué cosas les hacen algunos padres a sus críos)
R. R. Trane (¿le habrán puesto Ronald Reagan?)
Bartholomew Bizcocho (en realidad se llama Bascom, pero se me
ocurrió el nombre bizcocho y soy compulsivo)
Wanda Bathi (os prometo que no me lo invento)
John Jorgenson (de vuelta al reino de lo convencional)
William E. Jagger
Mark Muse
Pongo esta lista, querido diario, porque no quiero dejar los nombres en papeles
sueltos y tú, querido diario, nunca me abandonas. Todas estas personas fueron
sometidas a intervenciones menores pero por alguna razón que la gente del
hospital ni siquiera finge entender el fulano usó anestesia total en todos. El tío
con quien hablé miró los registros y preguntó (cito literalmente): « ¿Por qué le
puso anestesia total por un brazo?». ¿Acaso yo debo saberlo? ¿Yo soy el
médico? ¿Qué le digo, que me puso anestesia total porque tenía un corazón de
más para el cual buscaba un sitio apropiado, y yo parecía cálido y acogedor
pero poco romántico, poco propenso a dejar que sufra mi corazón? Nadie
pensó en ti, X.
He aquí mis conclusiones. El tío es médico, bastante bueno, sólo que se jubiló
(no era tan viejo) y no dejó ninguna dirección, ni siquiera cobró su último
cheque y el abogado liquidó sus cuentas. Un tío normal, sin esposa (falleció;
ojalá yo hubiera tenido esa suerte; los viudos no pagan pensiones), un hijo
anónimo que trabaja en una agencia de publicidad neoyorquina que nadie
conoce. Y Maier (el médico que me atendió) era LD. Lo cual me parece
apropiado.
LD, querido y estúpido diario (en aras de la claridad, debo asumir que mi diario
es estúpido), significa:: Liberación Divina, la Iglesia que cree que Dios se
encarna cada veinte años, su profeta fue liquidado en Denver por un pervertido
que empuñaba una cuchilla láser (protección deficiente, amigos: esos chismes
pesan. quince kilos y nadie los lleva bajo la americana), y todas las chicas
llevan el pelo corto o el pelo largo o lo que sea, pero todas se parecen. Habla
Frank Mabey, periodista. Lo notaréis por la precisión de mis datos
En otras palabras, es posible encontrar a Maier Puedo buscar en la iglesia LD.
Oh, claro. Hay otra solución. Puedo olvidarme de asunto y tomarme el pulso
con frecuencia.
4 DE AGOSTO
Vaya. De vuelta al principio. La iglesia LD no lleva,,,, registros de sus
miembros, temiendo que alguien, intente hacerles daño. Y es precisamente lo
que quisiera hacerles, porque el hombre parecía servicial hasta que mencioné
el nombre de Hyman Maier y de, pronto me miró con ojos entornados como si
yo fuera, comunista. Siento raro el corazón. No el soplo, que es, como una
agradable canción de cuna por las noches. Pero lo siento, eso es todo, y jamás
he sentido mi corazón. Pensándolo bien, no siento mi corazón.
11 DE AGOSTO
Por lo visto he decidido olvidarlo porque hace días que no hago nada, sólo que
el médico me llamó hoy y hay algo más y ahora sí tengo que encontrar a ese
canalla de Maier y averiguar qué cuernos está pasando. Te encontré, querido
diario, porque estamos de vuelta en la búsqueda. El jefe me preguntó qué
estaba investigando. «Palpitaciones cardíacas», le dije (ja ja, qué risa).
Noticias del médico: unas fotos donde se muestra que hay algo raro en mi
corazón, quiere abrirme de nuevo. Menos mal que mi seguro lo cubre todo,
porque creo que me he transformado en el pasatiempo favorito del doctor.
13 DE AGOSTO
Mi corazón está creciendo. Gran noticia, ¿verdad? Las asperezas sin limar no
eran cirugía chapucera, sino tejido cardíaco desbordando las suturas, lo cual
significa que el nuevo corazón decidió tomar el poder (bienvenido a América
Latina, corazón, hora de un golpe de estado). Mi aorta tiene cinco centímetros
de tejido nuevo, con una nueva configuración genética. Y las venas de mis
pulmones son de tejido totalmente nuevo. Lo que más asusta al doctor,
además de que nunca había visto semejante cosa, es que el tejido nuevo se
desplaza hacia los pulmones. ¿Por qué el tejido cardíaco iba a apoderarse de
los pulmones? Lo cierto es que el tejido cardíaco se está transformando en
tejido pulmonar, y el doctor dice que progresa rápidamente.
No sé qué corazón me habrá metido Maier, pero al parecer este órgano cree
que a él le hicieron un trasplante de cuerpo. Quisiera persuadirlo de lo
contrario, pero el doctor me pregunta qué puede hacer. ¿Trasplantarme un
tercer corazón? En general no se acepta, y este nuevo injerto (ya es mucho
más que un corazón) no causa ningún daño. Sustituirlo sería cirugía plástica. Y
mi maravillosa póliza no cubre eso, amigos.
¿Por qué me subí a ese caballo? ¿Por qué fui al Centro Médico de Tulsa
Tratamiento? ¿Por qué nací? (Esto último, querido diario, es sólo una parodia
de angustia, así que no pienses que estoy desesperado. Lo estoy, pero no lo
pienses.)
17 DE AGOSTO
La iglesia LD no me guarda simpatía, lo cual es mutuo. No sólo eso, sino que
estoy seguro de que me vigilan, valiéndose de una tía muy guapa que tal ve
podría matarme con una sola mano (tiene pinta de peligrosa) y que no es muy
hábil para ocultarse. Creo que ni siquiera les molesta que yo sepa que me
están siguiendo. Tal vez quieren que lo sepa. Tal vez ella no
me está siguiendo. Tal vez piensa que soy un gigoló., Aquí las divagaciones
son más divertidas que los datos, porque no hay datos que encontrar.
18 DE AGOSTO
He visitado a mis compañeros de quirófano, los operados de la lista. Amos N.
Ditweiler está en viaje de negocios, Ronald Smith murió en un accidente
automovilístico (qué desperdicio de una buena operación, Maier. ¿Qué le diste,
un codo?), Joann Capel estaba en casa pero se niega a mostrarme su cicatriz
(y me cerró la puerta en las narices cuando le dije que necesitaba verla), lo cual
es comprensible teniendo en cuenta la operación que le hicieron. Marcas Major
me mandó a la mierda. Éstos son los que viven en Tulsa, y con quienes pude
hablar. Buen trabajo. Da la impresión de que Maier le puso a Morris una nariz
nueva. Sin quitarle la vieja.
19 DE AGOSTO
Preferiría vender cepillos. Esta gente es más que grosera. Es malévola. Scott
Peterson es un maricón que tiene por novia a un gigante gordo, y aunque
Peterson no me asustó, me largué en cuanto me lo pidió su novia. La madre de
Valery van Vleet pensó que yo era un degenerado (la hija tiene once años) así
que no pude verla. R. R. Trane no se llama Ronald Reagan, sino Robin Rex, y
yo también preferirla R. R., porque parece nombre de pajarraco. Pero Trane
admitió que lo habían operado, de la vesícula, pero que no hubo
complicaciones ni cicatrices adicionales. Sospecho que tiene una vesícula
nueva y no lo sabe. ¿0 soy el único feliz poseedor de un trasplante?
Pero, querido diario, conseguimos buenos resultados en Bartholornew
Bizcocho (né Bascom), quien desconfió de mí, pero cuando le conté mi historia
se compadeció y me contó que está preocupado porque le ha limpiado los
pulmones (un fumador, pésimo hábito), sólo que hay cicatrices en ambos lados
del pecho y se supone que la operación anticáncer se hace
por la garganta. Más aún (y esto me interesa muchísimo) ha notado que sus
cicatrices se están ensanchando, y que la piel de las cicatrices es blanca (él es
negro), lo cual le hace sospechar que algo anda mal Prometió llamarme. Oh,
también añadió que la piel nueva es velluda. Hoy inspeccioné mis cicatrices
para ver si había vello. Hasta ahora no, salvo lo que ya era mío. Espero.
20 de agosto, de madrugada.
Hoy conocí a mi espía de la LD y fuimos a cenar. Admite alegremente que
trabaja para la LD, pero dice que sólo me sigue para protegerme. Un encanto.
Le ofrecí quinientos dólares para que protegiera a otro, pero sonrió y me
mandó a la porra. Le pregunté si me seguiría hasta allí y me dijo «a cualquier
parte», así que fui a mi apartamento. No es broma, los LD creen en la
virginidad para las mujeres solteras. Ella tiene el apartamento contiguo al mío y
me dijo que está poniendo micrófonos para escuchar. Me alegro de que sea tan
sincera. Bien , decidí preguntarle qué pensaba de que yo le pusiera un
micrófono a ella, aunque con, palabras más elegantes. Dijo que no, gracias, y
yo repliqué con una palabra que el Lazo corredizo sustituiría por un eufemismo.
Me abofeteó (¿las mujeres todavía abofetean a los hombres por decir
obscenidades? X daba bofetones pero era precisamente por lo contrario) y nos
fuimos a la cama, en distintas habitaciones, gracias al cielo, aunque
lamentablemente el cielo está de parte de los LD.
Maier era LD. Esta chica (Myrel/Merle/MurlI/Mirl/Mural... ¿quién demonios sabe
escribir semejante nombre?) también es LD. Mi corazón también parece estar
de parte de ellos. Y a uno (sólo a uno, pero es el único que llegó a hablar) de
los demás operados también le están pasando cosas raras. Creo que he
descubierto algo y no es una chorrada.
20 de agosto por la noche, después de cuatro horas de sueño y un duro
día de trabajo.
Wanda Bath no aparece.
John Jorgenson es un ejecutivo y su operación fue muy personal porque es un
hombre maduro y la gente madura piensa que tales operaciones son muy
personales. Pero también él está preocupado, por motivos que se niega a
describir. Le aconsejé que consultara con su médico, dijo que lo haría, y que
me avisaría si pasaba algo extraño. William E. Jagger vive en Sacramento,
Mark Muse es un cerdo hormiguero parlante, nunca he visto una persona tan
repulsiva. ¿Por qué Maier no le trasplantó la cabeza? Su operación fue una
extracción de juanete. ¡Anestesia total, por amor de Dios! Llevaré a juicio a ese
hospital. Permiten que cualquier chiflado anestesie a un paciente y nadie hace
preguntas. Su juanete está mejor. También tiene una cicatriz en la garganta, y
cuando le pregunté por ella dijo «qué cicatriz», cogió un espejo y, caramba,
tenía una cicatriz, tendría que averiguar por qué, caramba, caramba. Y,
caramba, me pidió que le llamara si había alguna novedad.
Ditweiler regresó de su viaje. Tengo una cita mañana, pero creo que no me
molestaré. Es de los que entretienen a los periodistas durante meses sin decir
palabra, tal vez crea que voy a husmear en sus asuntos. ¿A quién cuernos
(eufemismo) le importan sus asuntos?
21 de agosto a las cuatro de la madrugada.
Justificación suficiente para asesinar al doctor por su llamada telefónica, pero él
está asustado y yo también. Es médicamente imposible que me esté pasando
lo que me está pasando. Ha investigado el tipo genético, dice que con nuestros
limitados conocimientos de genética la identificación exacta es imposible pero
la persona cuyo corazón llevo era varón (gracias), tenía pelo castaño, piel
blanca, ojos azules o verdes y era de talla media, salvo que tuviera problemas
de la pituitaria. Eso reduce las posibilidades de búsqueda a una quinta parte
del mundo. Fantástico.
Al menos demuestra que el corazón no es mío, pues yo soy alto, rubio de ojos
castaños, aunque soy varón y blanco, lo cual me excluye de cualquiera de las
minorías atractivas. De niño siempre quise ser indio, pero no podía entrar en
una tribu sin efectuar una reserva (ja ja).
21 de agosto por la tarde.
Querido diario, ¿por qué me molesto en escribirte cuando hay un complot
comunista para apoderarse de mi cuerpo?
Jorgenson me llamó a las 7 de la mañana y me pidió que fuera. Fui. El médico
lo abrió y le miró la próstata. ¡Lotería! Un nuevo conjunto de órganos
masculinos. Una operación sencilla, pero Jorgenson no quería órganos nuevos,
le gustaban los que ya tenía. Demasiado sentimentalismo. Y también aquí el
trasplante supera sus límites. Su médico está preocupado. Le recomendó que
tomara un calmante. ¿Por qué mi médico no es tan considerado?
Esta tarde fui a hablar con Bartholornew Bizcocho, pues no llamó. Me dijo que
no había llamado porque era ridículo, con lo cual estoy de acuerdo, salvo que
se trata de mí, así que es bastante serio. Sí señor, un trasplante de pulmón que
se ha adueñado de su corazón (mi caso a la inversa) y está avanzando hacia la
piel. Su médico no está preocupado, sino él, cantado. Una novedad. Y un
detalle: el chequeo genético indica que es de un varón de estatura media y pelo
castaño, piel blanca, ojos azules o verdes. Quizá sea coincidencia, pero hice
unas cuantas investigaciones y estoy realmente asustado.
El profeta LD que asesinaron en junio se llama George Peppinger. Busqué la
nota del Time y, habéis acertado, era de estatura media, pelo castaño, piel
blanca, ojos azules. Sin duda estoy paranoico, pero Maier era LD y tal vez
estos chiflados hayan pensando en mantener con vida a su milagrero. No me
gusta ser la incubadora de pollos ajenos. Así que estoy en el aeropuerto y voy
a consultar al doctor para ver cómo ando. Murrul Myril Myeroll ha comprado el
billete del asiento contiguo, así que no escribiré en el avión. Pienso hacerle
algunas preguntas. Luego pienso tirarla por la ventanilla. (Ja ja.) (¿Qué tiene de
gracioso?)
22 DE AGOSTO
El doctor me está tratando con mucho cuidado y ya me siento menos difunto.
Mi nuevo corazón (corazoncito, corazón de oro) ha generado nuevos
pulmones, nuevos bronquios (es decir, la fontanería), un nuevo estómago, y la
lista no termina nunca, así que ahora soy menos yo y más él. El doctor admite
que no sabe cómo sucede, así que no puede hacer nada Para impedirlo. No
hay modo de trasplantarme todas las entrañas, hay límites a lo que puede
hacer un médico,.
Pero yo sé cómo sucede y se lo contaría al doctor, Sólo que entonces me haría
encerrar por creer semejantes burradas. Veréis, mi virginal amiga Moral (sí,
amigos, al fin acerté con el nombre, y casi vomité al enterarme) está
embelesada con Peppinger. No creen que Cristo, Dios o nadie se reencarne en
particular, sino que cualquiera puede hacerlo si está bien conectado con el
espíritu del mundo. Hay espíritus y cuerpos, y algunos espíritus pertenecen al
espíritu del mundo, y son fuertes. Otros han abandonado el espíritu del mundo
y se hallan solos y son débiles. Algunos espíritus son tan débiles que se
necesitan dos o tres o muchos para operar un cuerpo, (bienvenida
esquizofrenia), y otros espíritus son tan fuertes con el espíritu del mundo que
pueden controlar muchos cuerpos al mismo tiempo (heil Hitler). Ella tiene sólo
una pequeño espíritu del mundo (muchacha humilde) y sólo controla un cuerpo.
«Pero estoy sola», me dijo. La felicité y me fulminó con la, mirada.
Había muchas otras cosas. Tuve que fingir que estaba muy interesado, y soy
un pésimo actor porque ella dijo que notaba que me importaba un bledo (ella
dijo bledo, así que este eufemismo no es mío; parece que se arrepintió de
haber lanzado juramentos la otra noche) la iglesia LD. Ellos creen que Cristo no
era Dios sino su amigo, tratando de salvar no a la humanidad sino a Dios
mismo al arrojar a todos los espíritus débiles y dejar que entrar en escena el
gran espíritu de Dios y todas esas monsergas. ¿Quién entiende este lío?
Nunca fui al catecismo.
25 DE AGOSTO
Niña de mi corazón te amo
no me abandones, te amo,
dejé mi corazón en San Francisco.
Un esfuerzo descorazonado
una risa de corazón
canalla sin corazón (ojalá yo tuviera esa suerte, madre)
mi corazón está apesadumbrado (siento el peso en el gaznate)
tengo el corazón en la garganta (Ja ¡a).
Ahora me está creciendo un extraño vello en tomo a la cicatriz del pecho y
también en la espalda, donde nunca tuve vello; cuando miro con atención veo
que hay una delgada línea divisoria donde mi viejo yo cede el paso a otra
persona.
Ahora sé quién- es esa persona, y creo que estoy loco al creerlo, pero los LD
también deben de creerlo, de lo contrario no estarían observándome.
Protegiéndome. Tal vez piensan que su profeta puede regresar. En tal caso
tienen razón, y lo está haciendo muy bien.
Pensé en suicidarme por despecho, pero luego deduje que no servirla de nada
porque
A. Me lo impedirían (me vigilan continuamente)
B. Hay otros diez trasplantados con vida.
Ja ja.
Si pudiera haría un dibujo de mi cabeza y le pondría encima una bombilla de
luz. Hay cosas que puedo hacer. Espíritu del Mundo, vete al infierno. Te
enviaré amigos.
Afortunadamente aún no he hecho nada para despertar sospechas excepto
que probablemente sepan que lo sé. Pregunta. ¿Cómo deshacerse de una
espía?
26 DE AGOSTO
Respuesta: no hay modo. Pegada con cola. Intenté coger taxis, mezclarme con
la multitud. Moral no me pierde de vista.
28 DE AGOSTO
Victoria. Estoy en el avión de Sacramento y creo: que lo conseguí, aunque
aquí cualquiera podría ser un LD. Moral ya debe de estar despertando, a
menos que la haya desnucado, lo cual dudo, porque confesemos que no soy
tan duro. Si no hubiera tenido mi pistola (registrada, amigos míos, mi ocupación
permite, llevar armas para defensa personal) y si ella no se hubiera golpeado la
crisma contra un orinal, creo que no lo habría logrado. Esa mujer es de
cuidado. Será virgen, pero lo sabe todo sobre la imposición de manos. La
magulladura de mi brazo es bastante seria, se ve a través de las mangas de la
camisa.
Cogí un avión con dirección a Boston, luego fui de Boston a Dallas y me bajé
en Chicago, seguí a Tulsa y abordé otro avión a Sacramento. Tal vez me
alcancen, tal vez no, pero al menos tendrá que investigar, un poco, a menos
que me haya visto alguien que me conoce y ése es el riesgo que corro.
29 DE AGOSTO
Autobús Greyhound a San Francisco. Misión cumplida.
30 DE AGOSTO
Aterrizando en Tulsa, releo mis escritos y estoy seguro de que estoy loco, pero
de un modo u otro estoy metido hasta el cuello. No hay marcha atrás.
31 DE AGOSTO
Por la radio hablan de la serie de asesinatos de Tulsa y francamente no
entiendo qué ganan estos chiflados que matan a extraños. Me mataría ahora
mismo, salvo que dejaría mi tarea sin terminar. Tuve que matar también a la
madre de Valery van Vleet porque no había modo de llegar a su hijita.
Ganas de vomitar.
He vomitado pero no encuentro alivio. Estoy matando gente y aunque no creo
en Dios me siento condenado. No puedo estar loco porque los locos pueden
olvidar estas cosas y por qué demonios escribo en semejante momento. Quizá
porque tengo la esperanza de que cuando haya muerto la gente entienda y al
menos piense que estaba loco aunque no lo estoy aunque desde luego eso es
lo que dicen los locos (y también los cuerdos) pero al menos sé que estoy
haciendo algo demencial. Sé que es demencial pero los médicos no entienden
qué ocurre conmigo y los demás, no se me ocurre más explicación excepto la
de los LD. Qué diablos, cerraré el pico e intentaré dormir.
No puedo dormir.
No quiero dormir. Quiero morirme.
1 DE SEPTIEMBRE
Misión cumplida. Tuve que matar a muchos LD y agradezco al cielo mi
autorización para comprar municiones porque de lo contrario no habría podido.
Ya no importa si estoy equivocado o no porque están todos muertos y también
yo lo estaré en cuanto termine de escribir esto. Será mejor que me dé prisa
porque sospecho que alguien trata de encontrarme. Después de liquidar a
todos menos a Bizcocho comprendí que sería mejor que no intenten detenerme
porque el único modo sería matándome y yo soy un fragmento de su profeta, a
quien no quieren matar. Llevo cargamento valioso. Además, ¿cómo explicarían
que saben a quién mataré después sin revelar sus secretillos? Aunque nadie
les creyera supongo que prefieren que nadie haga conjeturas.
Ahora tengo piel nueva en el vientre, y el tal Peppinger ha de haber sido un tío
bastante viril, si el vello corporal tiene algo que ver con la virilidad. Me siento
como nuevo ja ja.
Pensé que sería más difícil liquidar a Bizcocho porque a fin de cuentas le tenía
simpatía pero cuando has matado a una veintena de personas que no se
resisten sólo te miran sorprendidos y asustados. Vómito. Vómito. Menos mal
que no he planeado matarme con veneno porque lo vomitaría antes de que
surtiera efecto. Hora del adiós, amigos. Quien lea esto que eche un buen
vistazo a los LD y se haga un favor. No os dejéis operar con anestesia total. No
hay nada por lo cual valga la pena morir, a menos que sea para cerciorarse de
que uno es el único sujeto que habita su cuerpo.
Acabo de pensar una cosa. Si hubiera esperado un poco más, ¿Peppinger me
hubiera llegado al cerebro? ¿Simplemente me transformaría en Peppinger?
¿A quién cuernos (eufemismo) le importa?
A mí.
Me sorprendí con el cañón de mi pistola en la boca sin saber por qué. Pero
ahora creo recordar. Creo que he leído este diario, creo recordar pensamientos
de hace unos instantes. No eran mis pensamientos. Pero son mis recuerdos.
Esta pistola ha matado. Estas manos apretaron el ,gatillo. Este corazón
palpitaba más deprisa cuando el arma disparaba. Estos oídos aún sienten los
estampidos. Estos ojos han llorado de remordimiento. Mi boca aún sabe a
vómito.
Pero yo no he matado. Por favor, Dios. Yo no he matado.
Me mataron a mí. Mabey lo dice y recuerdo el rostro frenético de alguien que
empuñaba una cuchilla en medio de una muchedumbre de rostros risueños,
afectuosos. Recuerdo un momento de dolor y luego nada.
No. Esto no puedo.
No se me ocurre ninguna razón para pensar que este diario es un fraude,
Me he mirado en el espejo. Soy el hombre que recuerdo haber sido.
3 DE SEPTIEMBRE
Me he reunido con Hyman, Ron, Moral, Chaste y Egan. Las respuestas son
claras. Nunca se ha cometido mayor pecado, y sin embargo los corazones de
quienes pecaron eran puros.
Sin duda los humildes pescadores, con el corazón desgarrado, no pecaron al
desear que él reviviera. Y a desearlo, tampoco pecaron estos discípulos de la
Liberación Divina. Pero vivimos en otra época, y fueron el genio de Egan y
Chase, las diestras manos de Hyman, la fuerza de voluntad de Ron y Moral los
que me han traído de vuelta, no desde la tumba, pues nunca estuve allí, sino
de donde estaba, y esto es pecado suficiente.
Las sustancias químicas están destruidas, hervidas o quemadas o ambas
cosas. Los papeles son ceniza y polvo desperdigados por los campos y
bosques de esta campiña. Se han arrodillado ante mí y han jurado
solemnemente ante Dios y ante mí (es indicio de nuestra debilidad que ellos y
yo consideremos necesario jurar ante alguien más que Dios) que su secreto
morirá con ellos.
Tenemos las manos ensangrentadas. Ellos tienen la sangre de once hombres,
mujeres y niños asesinados. Yo tengo la sangre de Frank Mabey, cuyo cuerpo
robé. He hecho lo que los caníbales sólo remedaban: comí su carne y me
apropié de su virtud y vivo porque él está muerto.
Este pecado pesa sobre nuestras conciencias, y aunque procedamos según
habíamos planeado antes de que el sicario del pecado cortara el hilo de mi
tenue y nebulosa vida, nosotros, como Moisés y Aarón, no veremos la tierra
prometida.
Guardaré esto bajo llave hasta mi muerte, porque en aras del movimiento
debemos continuar. La penitencia por estos pecados vendrá más tarde, en el
momento de Dios. Ahora debemos trabajar en Liberación Divina. Después de
mi muerte esto será el testamento de Frank Mabey y mi confesión.
No es broma que la religión prohíbe todas las cosas buenas, y cuanto más
fuerte es la prohibición, mejor es lo que se prohibe. Pero la prohibición es sólo
temporal. Poseer está prohibido, a menos que la cosa poseída, se haya
ganado. Copular está prohibido, a menos que la cópula se practique en el seno
de una familia. Y morir y matar está prohibido, a menos que Dios mismo tienda
la mano y nos libere de la vida. He impartido esta enseñanza. Ahora veo que
debe ser nuestra piedra fundamental.
10 DE SEPTIEMBRE
Me preguntan una y otra vez cómo es la muerte. Qué sentí. Qué vi.
Les muestro, pero no ven. Les digo, pero no oyen. Si la muerte no fuera
deseable, no nos la habrían prohibido. Nos enseñan a temerla, y se nos
prohíbe buscar a quienes han muerto, porque si supiéramos, si
comprendiéramos lo que está a nuestro alcance, al coste de una píldora, una
bala, un puñal, una inhalación, el mundo quedaría despoblado. Saltaríamos a
nuestras tumbas como un lujurioso al lecho de su amante.
Pero no lo sabemos, y el temor está en nosotros, y Dios en su misericordia nos
liberará de nosotros mismos si podemos dominar nuestras pasiones.
Tal vez Dios me deje erguirme en un alto cerro para mirar la tierra prometida
antes de permitirme regresar a él. Entonces mi gente me llorará. Pero yo
acudiré cantando.
i En inglés bath significa «baño», «lavabo». (N. del T)

EL USURPADOR DE CADAVERES --- ROBERT LOUIS STEVENSON

EL USURPADOR DE CADAVERES

ROBERT LOUIS STEVENSON

Todas las noches del año nos sentábamos los cuatro en el pequeño reservado de la posada George en Debenham: el empresario de pompas fúnebres, el dueño, Fettes y yo. A veces había más gente; pero tanto si hacía viento como si no, tanto si llovía como si nevaba o caía una helada, los cuatro, llegado el momento, nos instalábamos en nuestros respectivos sillones. Fettes era un viejo escocés muy dado a la bebida; culto, sin duda, y también acomodado, porque vivía sin hacer nada. Había llegado a Debenham años atrás, todavía joven, y por la simple permanencia se había convertido en hijo adoptivo del pueblo. Su capa azul de camelote era una antigüedad, igual que la torre de la iglesia. Su sitio fijo en el reservado de la posada, su conspicua ausencia de la iglesia, y sus vicios vergonzosos eran cosas de todos sabidas en Debenham. Mantenía algunas opiniones vagamente radicales y cierto pasajero escepticismo religioso que sacaba a relucir periódicamente, dando énfasis a sus palabras con imprecisos manotazos sobre la mesa. Bebía ron: cinco vasos todas las veladas; y durante la mayor parte de su diaria visita a la posada permanecía en un estado de melancólico estupor alcohólico, siempre con el vaso de ron en la mano derecha. Le llamábamos el doctor, porque se le atribuían ciertos conocimientos de medicina y en casos de emergencia había sido capaz de entablillar una fractura o reducir una luxación, pero, al margen de estos pocos detalles, carecíamos de información sobre su personalidad y antecedentes.

Una oscura noche de invierno—habían dado las nueve algo antes de que el dueño se reuniera con nosotros— fuimos informados de que un gran terrateniente de los alrededores se había puesto enfermo en la posada, atacado de apoplejía, cuando iba de camino hacia Londres y el Parlamento; y por telégrafo se había solicitado la presencia, a la cabecera del gran hombre, de su médico de la capital, personaje todavía más famoso. Era la primera vez que pasaba una cosa así en Debenham (hacía muy poco tiempo que se había inaugurado el ferrocarril) y todos estábamos convenientemente impresionados.

—Ya ha llegado—dijo el dueño, después de llenar y de encender la pipa.

—¿Quién? -dije yo—. ¿No querrá usted decir el médico?

—Precisamente—contestó nuestro posadero.

—¿Cómo se llama?

—Doctor Macfarlane —dijo el dueño.

Fettes estaba acabando su tercer vaso, sumido ya en el estupor de la borrachera, unas veces asintiendo con la cabeza, otras con la mirada perdida en el vacío; pero con el sonido de las últimas palabras pareció despertarse y repitió dos veces el apellido «Macfarlane»: la primera con entonación tranquila, pero con repentina emoción la segunda.

—Sí dijo el dueño—, así se llama: doctor Wolfe Macfarlane.

Fettes se serenó inmediatamente; sus ojos se aclararon, su voz se hizo más firme y sus palabras más vigorosas. Todos nos quedamos muy sorprendidos ante aquella transformación, porque era como si un hombre hubiera resucitado de entre los muertos.

—Les ruego que me disculpen—dijo—; mucho me temo que no prestaba atención a sus palabras. ¿Quién es ese tal Wolfe Macfarlane?

Y añadió, después de oír las explicaciones del dueño:

—No puede ser, claro que no; y, sin embargo, me gustaría ver a ese hombre cara a cara.

—¿Le conoce usted, doctor?—preguntó boquiabierto el empresario de pompas fúnebres.

—¡Dios no lo quiera! —fue la respuesta—. Y, sin embargo, el nombre no es nada corriente, sería demasiado imaginar que hubiera dos. Dígame, posadero, ¿se trata de un hombre viejo?

—No es un hombre joven, desde luego, y tiene el pelo blanco; pero sí parece más joven que usted.

—Es mayor que yo, sin embargo; varios años mayor. Pero—dando un manotazo sobre la mesa—, es el ron lo que ve usted en mi cara; el ron y mis pecados. Este hombre quizá tenga una conciencia más fácil de contentar y haga bien las digestiones. ¡Conciencia! ¡De qué cosas me atrevo a hablar! Se imaginarán ustedes que he sido un buen cristiano, ¿no es cierto? Pues no, yo no; nunca me ha dado por la hipocresía. Quizá Voltaire habría cambiado si se hubiera visto en mi caso; pero, aunque mi cerebro—y procedió a darse un manotazo sobre la calva cabeza—, aunque mi cerebro funcionaba perfectamente, no saqué ninguna conclusión de las cosas que vi.

—Si este doctor es la persona que usted conoce—me aventuré a apuntar, después de una pausa bastante penosa—, ¿debemos deducir que no comparte la buena opinión del posadero?

Fettes no me hizo el menor caso.

—Sí—dijo, con repentina firmeza—, tengo que verlo cara a cara.

Se produjo otra pausa; luego una puerta se cerró con cierta violencia en el primer piso y se oyeron pasos en la escalera.

—Es el doctor—exclamó el dueño—. Si se da prisa podrá alcanzarle.

No había más que dos pasos desde el pequeño reservado a la puerta de la vieja posada George; la ancha escalera de roble terminaba casi en la calle; entre el umbral y el último peldaño no había sitio más que para una alfombra turca; pero este espacio tan reducido quedaba brillantemente iluminado todas las noches, no sólo gracias a la luz de la escalera y al gran farol debajo del nombre de la posada, sino también debido al cálido resplandor que salía por la ventana de la cantina. La posada llamaba así convenientemente la atención de los que cruzaban por la calle en las frías noches de invierno. Fettes se llegó sin vacilaciones hasta el diminuto vestíbulo y los demás, quedándonos un tanto retrasados, nos dispusimos a presenciar el encuentro entre aquellos dos hombres, encuentro que uno de ellos había definido como «cara a cara». El doctor Macfarlane era un hombre despierto y vigoroso. Sus cabellos blancos servían para resaltar la calma y la palidez de su rostro, nada desprovisto de energía por otra parte. Iba elegantemente vestido con el mejor velarte y la más fina holanda, y lucía una gruesa cadena de oro para el reloj y gemelos y anteojos del mismo metal precioso. La corbata, ancha y con muchos pliegues, era blanca con lunares de color lila, y llevaba al brazo un abrigo de pieles para defenderse del frío durante el viaje. No hay duda de que lograba dar dignidad a sus años envuelto en aquella atmósfera de riqueza y respetabilidad; y no dejaba de ser todo un contraste sorprendente ver a nuestro borrachín—calvo, sucio, lleno de granos y arropado en su vieja capa azul de camelote—enfrentarse con él al pie de la escalera.

—¡Macfarlane! —dijo con voz resonante, más propia de un heraldo que de un amigo.

El gran doctor se detuvo bruscamente en el cuarto escalón, como si la familiaridad de aquel saludo sorprendiera y en cierto modo ofendiera su dignidad.

—¡Toddy Macfarlane!—repitió Fettes.

El londinense casi se tambaleó. Lanzó una mirada rapidísima al hombre que tenía delante, volvió hacia atrás unos ojos atemorizados y luego susurró con voz llena de sorpresa:

—¡Fettes! ¡Tú!

—¡Yo, sí! —dijo el otro—. ¿Creías que también yo estaba muerto? No resulta tan fácil dar por terminada nuestra relación.

—¡Calla, por favor! —exclamó el ilustre médico—. ¡Calla! Este encuentro es tan inesperado... Ya veo que te has ofendido. Confieso que al principio casi no te había conocido; pero me alegro mucho... me alegro mucho de tener esta oportunidad. Hoy sólo vamos a poder decirnos hola y hasta la vista; me espera el calesín y tengo que coger el tren; pero debes... veamos, sí... debes darme tu dirección y te aseguro que tendrás muy pronto noticias mías. Hemos de hacer algo por ti, Fettes. Mucho me temo que estás algo apurado; pero ya nos ocuparemos de eso «en recuerdo de los viejos tiempos», como solíamos cantar durante nuestras cenas.

—¡Dinero! —exclamó Fettes— ¡Dinero tuyo! El dinero que me diste estará todavía donde lo arrojé aquella noche de lluvia.

Hablando, el doctor Macfarlane había conseguido recobrar un cierto grado de superioridad y confianza en sí mismo, pero la desacostumbrada energía de aquella negativa lo sumió de nuevo en su primitiva confusión.

Una horrible expresión atravesó por un momento sus facciones casi venerables.

—Mi querido amigo —dijo—, haz como gustes; nada más lejos de mi intención que ofenderte. No quisiera entrometerme. Pero sí que te dejaré mi dirección...

—No me la des... No deseo saber cuál es el techo que te cobija—le interrumpió el otro—. Oí tu nombre; temí que fueras tú; quería saber si, después de todo, existe un Dios; ahora ya sé que no. ¡Sal de aquí!

Pero Fettes seguía en el centro de la alfombra, entre la escalera y la puerta; y para escapar, el gran médico londinense iba a verse obligado a dar un rodeo. Estaban claras sus vacilaciones ante lo que a todas luces consideraba una humillación. A pesar de su palidez, había un brillo amenazador en sus anteojos; pero, mientras seguía sin decidirse, se dio cuenta de que el cochero de su calesín contemplaba con interés desde la calle aquella escena tan poco común y advirtió también cómo le mirábamos nosotros, los del pequeño grupo del reservado, apelotonados en el rincón más próximo a la cantina. La presencia de tantos testigos le decidió a emprender la huida. Pasó pegado a la pared y luego se dirigió hacia la puerta con la velocidad de una serpiente. Pero sus dificultades no habían terminado aún, porque antes de salir Fettes le agarró del brazo y, de sus labios, aunque en un susurro, salieron con toda claridad estas palabras:

—¿Has vuelto a verlo?

El famoso doctor londinense dejó escapar un grito ahogado, dio un empujón al que así le interrogaba y con las manos sobre la cabeza huyó como un ladrón cogido in fraganti. Antes de que a ninguno de nosotros se nos ocurriera hacer el menor movimiento, el calesín traqueteaba ya camino de la estación La escena había terminado como podría hacerlo un sueño; pero aquel sueño había dejado pruebas y rastros de su paso. Al día siguiente la criada encontró los anteojos de oro en el umbral, rotos, y aquella noche todos permanecimos en pie, sin aliento, junto a la ventana de la cantina, con Fettes a nuestro lado, sereno, pálido y con aire decidido.

—¡Que Dios nos tenga de su mano, Mr. Fettes! —dijo el posadero, al ser el primero en recobrar el normal uso de sus sentidos—. ¿A qué obedece todo esto? Son cosas bien extrañas las que usted ha dicho...

Fettes se volvió hacia nosotros; nos fue mirando a la cara sucesivamente.

—Procuren tener la lengua quieta—dijo—. Es arriesgado enfrentarse con el tal Macfarlane; los que lo han hecho se han arrepentido demasiado tarde.

Después, sin terminarse el tercer vaso, ni mucho menos quedarse para consumir los otros dos, nos dijo adiós y se perdió en la oscuridad de la noche después de pasar bajo la lámpara de la posada.

Nosotros tres regresamos a los sillones del reservado, con un buen fuego y cuatro velas recién empezadas; y, a medida que recapitulábamos lo sucedido, el primer escalofrío de nuestra sorpresa se convirtió muy pronto en hormiguillo de curiosidad. Nos quedamos allí hasta muy tarde; no recuerdo ninguna otra noche en la que se prolongara tanto la tertulia. Antes de separarnos, cada uno tenía una teoría que se había comprometido a probar, y no había para nosotros asunto más urgente en este mundo que rastrear el pasado de nuestro misterioso contertulio y descubrir el secreto que compartía con el famoso doctor londinense. No es un gran motivo de vanagloria, pero creo que me di mejor maña que mis compañeros para desvelar la historia; y quizá no haya en estos momentos otro ser vivo que pueda narrarles a ustedes aquellos monstruosos y abominables sucesos.

De joven, Fettes había estudiado medicina en Edimburgo. Tenía un cierto tipo de talento que le permitía retener gran parte de lo que oía y asimilarlo en seguida, haciéndolo suyo. Trabajaba poco en casa; pero era cortés, atento e inteligente en presencia de sus maestros. Pronto se fijaron en él por su capacidad de atención y su buena memoria; y, aunque a mí me pareció bien extraño cuando lo oí por primera vez, Fettes era en aquellos días bien parecido y cuidaba mucho de su aspecto exterior. Existía por entonces fuera de la universidad un cierto profesor de anatomía al que designaré aquí mediante la letra K. Su nombre llegó más adelante a ser tristemente célebre. El hombre que lo llevaba se escabulló disfrazado por las calles de Edimburgo, mientras el gentío, que aplaudía la ejecución de Burke, pedía a gritos la sangre de su patrón. Pero Mr. K estaba entonces en la cima de su popularidad; disfrutaba de la fama debido en parte a su propio talento y habilidad, y en parte a la incompetencia de su rival, el profesor universitario. Los estudiantes, al menos, tenían absoluta fe en él y el mismo Fettes creía, e hizo creer a otros, que había puesto los cimientos de su éxito al lograr el favor de este hombre meteóricamente famoso. Mr. K era un bon vivant además de un excelente profesor; y apreciaba tanto una hábil ilusión como una preparación cuidadosa. En ambos campos Fettes disfrutaba de su merecida consideración, y durante el segundo año de sus estudios recibió el encargo semioficial de segundo profesor de prácticas o sub-asistente en su clase.

Debido a este empleo, el cuidado del anfiteatro y del aula recaía de manera particular sobre los hombros de Fettes. Era responsable de la limpieza de los locales y del comportamiento de los otros estudiantes y también constituía parte de su deber proporcionar, recibir y dividir los diferentes cadáveres. Con vistas a esta última ocupación—en aquella época asunto muy delicado—, Mr. K hizo que se alojase primero en el mismo callejón y más adelante en el mismo edificio donde estaban instaladas las salas de disección. Allí, después de una noche de turbulentos placeres, con la mano todavía temblorosa y la vista nublada, tenía que abandonar la cama en la oscuridad de las horas que preceden a los amaneceres invernales, para entenderse con los sucios y desesperados traficantes que abastecían las mesas. Tenía que abrir la puerta a aquellos hombres que después han alcanzado tan terrible reputación en todo el país. Tenía que recoger su trágico cargamento, pagarles el sórdido precio convenido y quedarse solo, al marcharse los otros, con aquellos desagradables despojos de humanidad. Terminada tal escena, Fettes volvía a adormilarse por espacio de una o dos horas para reparar así los abusos de la noche y refrescarse un tanto para los trabajos del día siguiente.

Pocos muchachos podrían haberse mostrado más insensibles a las impresiones de una vida pasada de esta manera bajo los emblemas de la moralidad. Su mente estaba impermeabilizada contra cualquier consideración de carácter general. Era incapaz de sentir interés por el destino y los reveses de fortuna de cualquier otra persona, esclavo total de sus propios deseos y rastreras ambiciones. Frío, superficial y egoísta en última instancia, no carecía de ese mínimo de prudencia, a la que se da equivocadamente el nombre de moralidad, que mantiene a un hombre alejado de borracheras inconvenientes o latrocinios castigables. Como Fettes deseaba además que sus maestros y condiscípulos tuvieran de él una buena opinión, se esforzaba en guardar las apariencias. Decidió también destacar en sus estudios y día tras día servía a su patrón impecablemente en las cosas más visibles y que más podían reforzar su reputación de buen estudiante. Para indemnizarse de sus días de trabajo, se entregaba por las noches a placeres ruidosos y desvergonzados; y cuando los dos platillos se equilibraban, el órgano al que Fettes llamaba su conciencia se declaraba satisfecho.

La obtención de cadáveres era continua causa de dificultades tanto para él como para su patrón. En aquella clase con tantos alumnos y en la que se trabajaba mucho, la materia prima de las disecciones estaba siempre a punto de acabarse; y las transacciones que esta situación hacía necesarias no sólo eran desagradables en sí mismas, sino que podían tener consecuencias muy peligrosas para todos los implicados. La norma de Mr. K era no hacer preguntas en el trato con los de la profesión. «Ellos consiguen el cuerpo y nosotros pagamos el precio», solía decir, recalcando la aliteración; «quid pro quo». Y de nuevo, y con cierto cinismo, les repetía a sus asistentes que «No hicieran preguntas por razones de conciencia.»

No es que se diera por sentado implícitamente que los cadáveres se conseguían mediante el asesinato. Si tal idea se le hubiera formulado mediante palabras, Mr. K se habría horrorizado; pero su frívola manera de hablar tratándose de un problema tan serio era, en sí misma, una ofensa contra las normas más elementales de la responsabilidad social y una tentación ofrecida a los hombres con los que negociaba. Fettes, por ejemplo no había dejado de advertir que, con frecuencia, los cuerpos que le llevaban habían perdido la vida muy pocas horas antes. También le sorprendía una y otra vez el aspecto abominable y los movimientos solapados de los rufianes que llamaban a su puerta antes del alba; y, atando cabos para sus adentros, quizá atribuía un significado demasiado inmoral y demasiado categórico a las imprudentes advertencias de su maestro. En resumen: Fettes entendía que su deber constaba de tres apartados: aceptar lo que le traían, pagar el precio y pasar por alto cualquier indicio de un posible crimen.

Una mañana de noviembre esta consigna de silencio se vio duramente puesta a prueba. Fettes, después de pasar la noche en blanco debido a un atroz dolor de muelas—paseándose por su cuarto como una fiera enjaulada o arrojándose desesperado sobre la cama—, y caer ya de madrugada en ese sueño profundo e intranquilo que con tanta frecuencia es la consecuencia de una noche de dolor, se vio despertado por la tercera o cuarta impaciente repetición de la señal convenida. La luna, aunque en cuarto menguante, derramaba abundante luz; hacía mucho frío y la noche estaba ventosa, la ciudad dormía aún, pero una indefinible agitación preludiaba ya el ruido y el tráfago del día. Los profanadores habían llegado más tarde de lo acostumbrado y parecían tener aún más prisa por marcharse que otras veces. Fettes, muerto de sueño, les fue alumbrando escaleras arriba. Oía sus roncas voces, con fuerte acento irlandés, como formando parte de un sueño; y mientras aquellos hombres vaciaban el lúgubre contenido de su saco, él dormitaba, con un hombro apoyado contra la pared; tuvo que hacer luego verdaderos esfuerzos para encontrar el dinero con que pagar a aquellos hombres. Al ponerse en movimiento sus ojos tropezaron con el rostro del cadáver. No pudo disimular su sobresalto; dio dos pasos hacia adelante, con la vela en alto.

—¡Santo cielo!—exclamó—. ¡Si es Jane Galbraith!

Los hombres no respondieron nada pero se movieron imperceptiblemente en dirección a la puerta.

—La conozco, se lo aseguro —continuó Fettes—. Ayer estaba viva y muy contenta. Es imposible que haya muerto; es imposible que hayan conseguido este cuerpo de forma correcta.

—Está usted completamente equivocado, señor—dijo uno de los hombres.

Pero el otro lanzó a Fettes una mirada amenazadora y pidió que se les diera el dinero inmediatamente.

Era imposible malinterpretar su expresión o exagerar el peligro que implicaba. Al muchacho le faltó valor. Tartamudeó una excusa, contó la suma convenida y acompañó a sus odiosos visitantes hasta la puerta. Tan pronto como desaparecieron, Fettes se apresuró a confirmar sus sospechas. Mediante una docena de marcas que no dejaban lugar a dudas identificó a la muchacha con la que había bromeado el día anterior. Vio, con horror, señales sobre aquel cuerpo que podían muy bien ser pruebas de una muerte violenta. Se sintió dominado por el pánico y buscó refugio en su habitación. Una vez allí reflexionó con calma sobre el descubrimiento que había hecho; consideró fríamente la importancia de las instrucciones de Mr. K y el peligro para su persona que podía derivarse de su intromisión en un asunto de tanta importancia; finalmente, lleno de angustiosas dudas, determinó esperar y pedir consejo a su inmediato superior, el primer asistente.

Era éste un médico joven, Tolfe Macfarlane, gran favorito de los estudiantes temerarios, hombre inteligente, disipado y absolutamente falto de escrúpulos. Había viajado y estudiado en el extranjero. Sus modales eran agradables y un poquito atrevidos. Se le consideraba una autoridad en cuestiones teatrales y no había nadie más hábil para patinar sobre el hielo ni que manejara con más destreza los palos de golf; vestía con elegante audacia y, como toque final de distinción, era propietario de un calesín y de un robusto trotón. Su relación con Fettes había llegado a ser muy íntima; de hecho sus cargos respectivos hacían necesaria una cierta comunidad de vida; y cuando escaseaban los cadáveres, los dos se adentraban por las zonas rurales en el calesín de Macfarlane, para visitar y profanar algún cementerio poco frecuentado y, antes del alba, presentarse con su botín en la puerta de la sala de disección.

Aquella mañana Macfarlane apareció un poco antes de lo que solía. Fettes le oyó, salió a recibirle a la escalera, le contó su historia y terminó mostrándole la causa de su alarma. Macfarlane examinó las señales que presentaba el cadáver.

—Sí—dijo con una inclinación de cabeza—; parece sospechoso.

—¿Qué te parece que debo hacer?—preguntó Fettes.

—¿Hacer?—repitió el otro—. ¿Es que quieres hacer algo? Cuanto menos se diga, antes se arreglará, diría yo.

—Quizá la reconozca alguna otra persona —objetó Fettes—. Era tan conocida como el Castle Rock.

—Esperemos que no —dijo Macfarlane—, y si alguien lo hace... bien, tú no la reconociste, ¿comprendes?, y no hay más que hablar. Lo cierto es que esto lleva ya demasiado tiempo sucediendo. Remueve el cieno y colocarás a K en una situación desesperada; tampoco tú saldrías muy bien librado. Ni yo, si vamos a eso. Me gustaría saber cómo quedaríamos, o qué demonios podríamos decir si nos llamaran como testigos ante cualquier tribunal. Porque, para mí, ¿sabes?, hay una cosa cierta: prácticamente hablando, todo nuestro «material» han sido personas asesinadas.

—¡Macfarlane!—exclamó Fettes.

—¡Vamos, vamos!—se burló el otro—. ¡Como si tú no lo hubieras sospechado!

—Sospechar es una cosa...

—Y probar otra. Ya lo sé; y siento tanto como tú que esto haya llegado hasta aquí—dando unos golpes en el cadáver con su bastón—. Pero colocados en esta situación, lo mejor que puedo hacer es no reconocerla; y—añadió con gran frialdad—así es: no la reconozco. Tú puedes, si es ése tu deseo. No voy a decirte lo que tienes que hacer, pero creo que un hombre de mundo haría lo mismo que yo; y me atrevería a añadir que eso es lo que K esperaría de nosotros. La cuestión es ¿por qué nos eligió a nosotros como asistentes? Y yo respondo: porque no quería viejas chismosas.

Aquella manera de hablar era la que más efecto podía tener en la mente de un muchacho como Fettes. Accedió a imitar a Macfarlane. El cuerpo de la desgraciada joven pasó a la mesa de disección como era costumbre y nadie hizo el menor comentario ni pareció reconocerla.

Una tarde, después de haber terminado su trabajo de aquel día, Fettes entró en una taberna muy concurrida y encontró allí a Macfarlane sentado en compañía de un extraño. Era un hombre pequeño, muy pálido y de cabellos muy oscuros, y ojos negros como carbones. El corte de su cara parecía prometer una inteligencia y un refinamiento que sus modales se encargaban de desmentir, porque nada más empezar a tratarle, se ponía de manifiesto su vulgaridad, su tosquedad y su estupidez. Aquel hombre ejercía, sin embargo, un extraordinario control sobre Macfarlane; le daba órdenes como si fuera el Gran Bajá; se indignaba ante el menor inconveniente o retraso, y hacía groseros comentarios sobre el servilismo con que era obedecido. Esta persona tan desagradable manifestó una inmediata simpatía hacia Fettes, trató de ganárselo invitándolo a beber y le honró con extraordinarias confidencias sobre su pasado. Si una décima parte de lo que confesó era verdad, se trataba de un bribón de lo más odioso; y la vanidad del muchacho se sintió halagada por el interés de un hombre de tanta experiencia.

—Yo no soy precisamente un ángel—hizo notar el desconocido—, pero Macfarlane me da ciento y raya... Toddy Macfarlane le llamo yo. Toddy, pide otra copa para tu amigo.

O bien:

—Toddy, levántate y cierra la puerta.

—Toddy me odia—dijo después—. Sí, Toddy, ¡claro que me odias!

—No me gusta ese maldito nombre, y usted lo sabe —gruñó Macfarlane.

—¡Escúchalo! ¿Has visto a los muchachos tirar al blanco con sus cuchillos? A él le gustaría hacer eso por todo mi cuerpo—explicó el desconocido —Nosotros, la gente de medicina, tenemos un sistema mejor—dijo Fettes—. Cuando no nos gusta un amigo muerto, lo llevamos a la mesa de disección Macfarlane le miró enojado, como si aquella broma fuera muy poco de su agrado.

Fue pasando la tarde. Gray, porque tal era el nombre del desconocido, invitó a Fettes a cenar con ellos, encargando un festín tan suntuoso que la taberna entera tuvo que movilizarse, y cuando terminó le mandó a Macfarlane que pagara la cuenta. Se separaron ya de madrugada; el tal Gray estaba completamente borracho. Macfarlane, sereno sobre todo a causa de la indignación reflexionaba sobre el dinero que se había visto obligado a malgastar y las humillaciones que había tenido que soportar. Fettes, con diferentes licores cantándole dentro de la cabeza, volvió a su casa con pasos inciertos y la mente totalmente en blanco. Al día siguiente Macfarlane faltó a clase y Fettes sonrió para sus adentros al imaginárselo todavía acompañando al insoportable Gray de taberna en taberna. Tan pronto como quedó libre de sus obligaciones, se puso a buscar por todas partes a sus compañeros de la noche anterior. Pero no consiguió encontrarlos en ningún sitio; de manera que volvió pronto a su habitación, se acostó en seguida, y durmió el sueño de los justos.

A las cuatro de la mañana le despertó la señal acostumbrada. Al bajar a abrir la puerta, grande fue su asombro cuando descubrió a Macfarlane con su calesín y dentro del vehículo uno de aquellos horrendos bultos alargados que tan bien conocía.

—¡Cómo! —exclamó—. ¿Has salido tú solo? ¿Cómo te las has apañado?

Pero Macfarlane le hizo callar bruscamente, pidiéndole que se ocupara del asunto que tenían entre manos. Después de subir el cuerpo y de depositarlo sobre la mesa, Macfarlane hizo primero un gesto como de marcharse. Después se detuvo y pareció dudar.

—Será mejor que le veas la cara—dijo después lentamente, como si le costara cierto trabajo hablar—. Será mejor—repitió, al ver que Fettes se le quedaba mirando, lleno de asombro.

—Pero ¿dónde, cómo y cuándo ha llegado a tus manos?—exclamó el otro.

—Mírale la cara—fue la única respuesta.

Fettes titubeó; le asaltaron extrañas dudas. Contempló al joven médico y después el cuerpo; luego volvió otra vez la vista hacia Macfarlane. Finalmente, dando un respingo, hizo lo que se le pedía. Casi estaba esperando el espectáculo que se tropezaron sus ojos pero de todas formas el impacto fue violento. Ver, inmovilizado por la rigidez de la muerte y desnudo sobre el basto tejido de arpillera, al hombre del que se había separado dejándolo bien vestido y con el estómago satisfecho en el umbral de una taberna, despertó, hasta en el atolondrado Fettes, algunos de los terrores de la conciencia. El que dos personas que había conocido hubieran terminado sobre las heladas mesas de disección era un cras tibi que iba repitiéndose por su alma en ecos sucesivos. Con todo, aquellas eran sólo preocupaciones secundarias. Lo que más le importaba era Wolfe.

Falto de preparación para enfrentarse con un desafío de tanta importancia, Fettes no sabía cómo mirar a la cara a su compañero. No se atrevía a cruzar la vista con él y le faltaban tanto las palabras como la voz con que pronunciarlas.

Fue Macfarlane mismo quien dio el primer paso. Se acercó tranquilamente por detrás y puso una mano, con suavidad pero con firmeza, sobre el hombro del otro.

—Richardson—dijo—puede quedarse con la cabeza.

Richardson era un estudiante que desde tiempo atrás se venía mostrando muy deseoso de disponer de esa porción del cuerpo humano para sus prácticas de disección. No recibió ninguna respuesta, y el asesino continuó:

—Hablando de negocios, debes pagarme; tus cuentas tienen que cuadrar, como es lógico.

Fettes encontró una voz que no era más que una sombra de la suya:

—¡Pagarte! —exclamó—. ¿Pagarte por eso?

—Naturalmente; no tienes más remedio que hacerlo. Desde cualquier punto de vista que lo consideres—insistió el otro—. Yo no me atrevería a darlo gratis; ni tú a aceptarlo sin pagar, nos comprometería a los dos. Este es otro caso como el de Jane Galbraith. Cuantos más cabos sueltos, más razones para actuar como si todo estuviera en perfecto orden. ¿Dónde guarda su dinero el viejo K?

—Allí—contestó Fettes con voz ronca, señalando al armario del rincón.

—Entonces, dame la llave—dijo el otro calmosamente, extendiendo la mano.

Después de un momento de vacilación, la suerte quedó decidida. Macfarlane no pudo suprimir un estremecimiento nervioso, manifestación insignificante de un inmenso alivio, al sentir la llave entre los dedos. Abrió el armario, sacó pluma, tinta y el libro diario que descansaban sobre una de las baldas, y del dinero que había en un cajón tomó la suma adecuada para el caso.

—Ahora, mira—dijo Macfarlane—; ya se ha hecho el pago, primera prueba de tu buena fe, primer escalón hacia la seguridad. Pero todavía tienes que asegurarlo con un segundo paso. Anota el pago en el diario y estarás ya en condiciones de hacer frente al mismo demonio.

Durante los pocos segundos que siguieron la mente de Fettes fue un torbellino de ideas; pero al contrastar sus terrores, terminó triunfando el más inmediato. Cualquier dificultad le pareció casi insignificante comparada con una confrontación con Macfarlane en aquel momento. Dejó la vela que había sostenido todo aquel tiempo y con mano segura anotó la fecha, la naturaleza y el importe de la transacción.

—Y ahora —dijo Macfarlane—, es de justicia que te quedes con el dinero. Yo he cobrado ya mi parte. Por cierto, cuando un hombre de mundo tiene suerte y se encuentra en el bolsillo con unos cuantos chelines extra, me da vergüenza hablar de ello, pero hay una regla de conducta para esos casos. No hay que dedicarse a invitar, ni a comprar libros caros para las clases, ni a pagar viejas deudas; hay que pedir prestado en lugar de prestar.

—Macfarlane —empezó Fettes, con voz todavía un poco ronca—, me he puesto el nudo alrededor del cuello por complacerte.

—¿Por complacerme? —exclamó Wolfe—. ¡Vamos, vamos! Por lo que a mí se me alcanza no has hecho más que lo que estabas obligado a hacer en defensa propia. Supongamos que yo tuviera dificultades, ¿qué sería de tí? Este segundo accidente sin importancia procede sin duda alguna del primero. Mr. Gray es la continuación de Miss Galbraith. No es posible empezar y pararse luego. Si empiezas, tienes que seguir adelante; ésa es la verdad. Los malvados nunca encuentran descanso.

Una horrible sensación de oscuridad y una clara conciencia de la perfidia del destino se apoderaron del alma del infeliz estudiante.

—¡Dios mío!—exclamó—. ¿Qué es lo que he hecho? y ¿cuándo puede decirse que haya empezado todo esto? ¿Qué hay de malo en que a uno lo nombren asistente? Service quería ese puesto; Service podía haberlo conseguido. ¿Se encontraría él en la situación en la que yo me encuentro ahora?

—Mi querido amigo —dijo Macfarlane—, ¡qué ingenuidad la tuya! ¿Es que acaso te ha pasado algo malo? ¿Es que puede pasarte algo malo si tienes la lengua quieta? ¿Es que todavía no te has enterado de lo que es la vida? Hay dos categorías de personas: los leones y los corderos. Si eres un cordero terminarás sobre una de esas mesas como Gray o Jane Galbraith; si eres un león, seguirás vivo y tendrás un caballo como tengo yo, como lo tiene K; como todas las personas con inteligencia o con valor. Al principio se titubea. Pero ¡mira a K! Mi querido amigo, eres inteligente, tienes valor. Yo te aprecio y K también te aprecia. Has nacido para ir a la cabeza, dirigiendo la cacería; y yo te aseguro, por mi honor y mi experiencia de la vida, que dentro de tres días te reirás de estos espantapájaros tanto como un colegial que presencia una farsa.

Y con esto Macfarlane se despidió y abandonó el callejón con su calesín para ir a recogerse antes del alba. Fettes se quedó solo con los remordimientos. Vio los peligros que le amenazaban. Vio, con indecible horror, el pozo sin fondo de su debilidad, y cómo, de concesión en concesión, había descendido de árbitro del destino de Macfarlane a cómplice indefenso y a sueldo. Hubiera dado el mundo entero por haberse mostrado un poco más valiente en el momento oportuno, pero no se le ocurrió que la valentía estuviera aún a su alcance. El secreto de Jane Galbraith y la maldita entrada en el libro diario habían cerrado su boca definitivamente.

Pasaron las horas; los alumnos empezaron a llegar; se fue haciendo entrega de los miembros del infeliz Gray a unos y otros, y los estudiantes los recibieron sin hacer el menor comentario. Richardson manifestó su satisfacción al dársele la cabeza; y, antes de que sonara la hora de la libertad, Fettes temblaba, exultante, al darse cuenta de lo mucho que había avanzado en el camino hacia la seguridad. Durante dos días siguió observando, con creciente alegría, el terrible proceso de enmascaramiento.

Al tercer día Macfarlane reapareció. Había estado enfermo, dijo; pero compensó el tiempo perdido con la energía que desplegó dirigiendo a los estudiantes. Consagró su ayuda y sus consejos a Richardson de manera especial, y el alumno, animado por los elogios del asistente, trabajó muy deprisa, lleno de esperanzas, viéndose dueño ya de la medalla a la aplicación.

Antes de que terminara la semana se había cumplido la profecía de Macfarlane. Fettes había sobrevivido a sus terrores y olvidado su bajeza. Empezó a adornarse con las plumas de su valor y logró reconstruir la historia de tal manera que podía rememorar aquellos sucesos con malsano orgullo. A su cómplice lo veía poco. Se encontraban en las clases, por supuesto; también recibían juntos las órdenes de Mr. K. A veces, intercambiaban una o dos palabras en privado y Macfarlane se mostraba de principio a fin particularmente amable y jovial. Pero estaba claro que evitaba cualquier referencia a su común secreto; e incluso cuando Fettes susurraba que había decidido unir su suerte a la de los leones y rechazar la de los corderos, se limitaba a indicarle con una sonrisa que guardara silencio.

Finalmente se presentó una ocasión para que los dos trabajaran juntos de nuevo. En la clase de Mr. K volvían a escasear los cadáveres; los alumnos se mostraban impacientes y una de las aspiraciones del maestro era estar siempre bien provisto. Al mismo tiempo llegó la noticia de que iba a efectuarse un entierro en el rústico cementerio de Glencorse. El paso del tiempo ha modificado muy poco el sitio en cuestión. Estaba situado entonces, como ahora, en un cruce de caminos, lejos de toda humana habitación y escondido bajo el follaje de seis cedros. Los balidos de las ovejas en las colinas de los alrededores; los riachuelos a ambos lados: uno cantando con fuerza entre las piedras y el otro goteando furtivamente entre remanso y remanso; el rumor del viento en los viejos castaños florecidos y, una vez a la semana, la voz de la campana y las viejas melodías del chantre, eran los únicos sonidos que turbaban el silencio de la iglesia rural. El Resurreccionista—por usar un sinónimo de la época—no se sentía coartado por ninguno de los aspectos de la piedad tradicional. Parte integrante de su trabajo era despreciar y profanar los pergaminos y las trompetas de las antiguas tumbas, los caminos trillados por pies devotos y afligidos, y las ofrendas e inscripciones que testimonian el afecto de los que aún siguen vivos. En las zonas rústicas, donde el amor es más tenaz de lo corriente y donde lazos de sangre o camaradería unen a toda la sociedad de una parroquia, el ladrón de cadáveres, en lugar de sentirse repelido por natural respeto agradece la facilidad y ausencia de riesgo con que puede llevar a cabo su tarea. A cuerpos que habían sido entregados a la tierra, en gozosa expectación de un despertar bien diferente, les llegaba esa resurrección apresurada, llena de terrores, a la luz de la linterna, de la pala y el azadón. Forzado el ataúd y rasgada la mortaja, los melancólicos

restos, vestidos de arpillera, después de dar tumbos durante horas por caminos apartados, privados incluso de la luz de la luna, eran finalmente expuestos a las mayores indignidades ante una clase de muchachos boquiabiertos. De manera semejante a como dos buitres pueden caer en picado sobre un cordero agonizante, Fettes y Macfarlane iban a abatirse sobre una tumba en aquel tranquilo lugar de descanso, lleno de verdura. La esposa de un granjero, una mujer que había vivido sesenta años y había sido conocida por su excelente mantequilla y bondadosa conversación, había de ser arrancada de su tumba a medianoche y transportada, desnuda y sin vida, a la lejana ciudad que ella siempre había honrado poniéndose, para visitarla, sus mejores galas dominicales; el lugar que le correspondía junto a su familia habría de quedar vacío hasta el día del Juicio Final; sus miembros inocentes y siempre venerables habrían de ser expuestos a la fría curiosidad del disector.

A última hora de la tarde los viajeros se pusieron en camino, bien envueltos en sus capas y provistos con una botella de formidables dimensiones. Llovía sin descanso: una lluvia densa y fría que se desplomaba sobre el suelo con inusitada violencia. De vez en cuando soplaba una ráfaga de viento, pero la cortina de lluvia acababa con ella. A pesar de la botella, el trayecto hasta Panicuik, donde pasarían la velada, resultó triste y silencioso. Se detuvieron antes en un espeso bosquecillo no lejos del cementerio para esconder sus herramientas; y volvieron a pararse en la posada Fisher's Tryst, para brindar delante del fuego e intercalar una jarra de cerveza entre los tragos de whisky. Cuando llegaron al final de su viaje, el calesín fue puesto a cubierto, se dio de comer al caballo y los jóvenes doctores se acomodaron en un reservado para disfrutar de la mejor cena y del mejor vino que la casa podía ofrecerles. Las luces, el fuego, el golpear de la lluvia contra la ventana, el frío y absurdo trabajo que les esperaba, todo contribuía a hacer más placentera la comida. Con cada vaso que bebían su cordialidad aumentaba. Muy pronto Macfarlane entregó a su compañero un montoncito de monedas de oro.

—Un pequeño obsequio—dijo—. Entre amigos estos favores tendrían que hacerse con tanta facilidad como pasa de mano en mano uno de esos fósforos largos para encender la pipa.

Fettes se guardó el dinero y aplaudió con gran vigor el sentir de su colega.

—Eres un verdadero filósofo —exclamó—. Yo no era más que un ignorante hasta que te conocí. Tú y K... ¡Por Belcebú que entre los dos haréis de mí un hombre!

—Por supuesto que sí—asintió Macfarlane—. Aunque si he de serte franco, se necesitaba un hombre para respaldarme el otro día. Hay algunos cobardes de cuarenta años, muy corpulentos y pendencieros, que se hubieran puesto enfermos al ver el cadáver; pero tú no.... tú no perdiste la cabeza. Te estuve observando.

—¿Y por qué tenía que haberla perdido?—presumió Fettes—. No era asunto mío. Hablar no me hubiera producido más que molestias, mientras que si callaba podía contar con tu gratitud, ¿no es cierto?—y golpeó el bolsillo con la mano, haciendo sonar las monedas de oro.

Macfarlane sintió una punzada de alarma ante aquellas desagradables palabras. Puede que lamentara la eficacia de sus enseñanzas en el comportamiento de su joven colaborador, pero no tuvo tiempo de intervenir porque el otro continuó en la misma línea jactanciosa.

—Lo importante es no asustarse. Confieso, aquí, entre nosotros, que no quiero que me cuelguen, y eso no es más que sentido práctico; pero la mojigatería, Macfarlane, nací ya despreciándola. El infierno, Dios, el demonio, el bien y el mal, el pecado, el crimen, y toda esa vieja galería de curiosidades... quizá sirvan para asustar a los chiquillos, pero los hombres de mundo como tú y como yo desprecian esas cosas. ¡Brindemos por la memoria de Gray!

Para entonces se estaba haciendo ya algo tarde. Pidieron que les trajeran el calesín delante de la puerta con los dos faroles encendidos y una vez cumplimentada su orden, pagaron la cuenta y emprendieron la marcha. Explicaron, que iban camino de Peebles y tomaron aquella dirección hasta perder de vista las últimas casas del pueblo; luego, apagando los faroles, dieron la vuelta y siguieron un atajo que les devolvía a Glencorse. No había otro ruido que el de su carruaje y el incesante y estridente caer de la lluvia. Estaba oscuro como boca de lobo aquí y allí un portillo blanco o una piedra del mismo color en algún muro les guiaba por unos momentos; pero casi siempre tenían que avanzar al paso y casi a tientas mientras atravesaban aquella ruidosa oscuridad en dirección hacia su solemne y aislado punto de destino. En la zona de bosques tupidos que rodea el cementerio la oscuridad se hizo total y no tuvieron más solución que volver a encender uno de los faroles del calesín. De esta manera, bajo los árboles goteantes y rodeados de grandes sombras que se movían continuamente, llegaron al escenario de sus impíos trabajos.

Los dos eran expertos en aquel asunto y muy eficaces con la pala; y cuando apenas llevaban veinte minutos de tarea se vieron recompensados con el sordo retumbar de sus herramientas sobre la tapa del ataúd. Al mismo tiempo, Macfarlane, al hacerse daño en la mano con una piedra, la tiró hacia atrás por encima de su cabeza sin mirar. La tumba, en la que, cavando, habían llegado a hundirse ya casi hasta los hombros, estaba situada muy cerca del borde del camposanto; y para que iluminara mejor sus trabajos habían apoyado el farol del calesín contra un árbol casi en el límite del empinado terraplén que descendía hasta el arroyo. La casualidad dirigió certeramente aquella piedra. Se oyó en el acto un estrépito de vidrios rotos; la oscuridad les envolvió; ruidos alternativamente secos y vibrantes sirvieron para anunciarles la trayectoria del farol terraplén abajo, y las veces que chocaba con árboles encontrados en su camino. Una piedra o dos, desplazadas por el farol en su caída, le siguieron dando tumbos hasta el fondo del vallecillo; y luego el silencio, como la oscuridad, se apoderó de todo; y por mucho que aguzaron el oído no se oía más que la lluvia, que tan pronto llevaba el compás del viento como caía sin altibajos sobre millas y millas de campo abierto.

Como casi estaban terminando ya su aborrecible tarea, juzgaron más prudente acabarla a oscuras. Desenterraron el ataúd y rompieron la tapa; introdujeron el cuerpo en el saco, que estaba completamente mojado, y entre los dos lo transportaron hasta el calesín; uno se montó para sujetar el cadáver y el otro, llevando al caballo por el bocado fue a tientas junto al muro y entre los árboles hasta llegar a un camino más ancho cerca de la posada Fisher's Tryst. Celebraron el débil y difuso resplandor que allí había como si de la luz del sol se tratara; con su ayuda consiguieron poner el caballo a buen paso y empezaron a traquetear alegremente camino de la ciudad.

Los dos se habían mojado hasta los huesos durante sus operaciones y ahora, al saltar el calesín entre los profundos surcos de la senda, el objeto que sujetaban entre los dos caía con todo su peso primero sobre uno y luego sobre el otro. A cada repetición del horrible contacto ambos rechazaban instintivamente el cadáver con más violencia; y aunque los tumbos del vehículo bastaban para explicar aquellos contactos, su repetición terminó por afectar a los dos compañeros. Macfarlane hizo un chiste de mal gusto sobre la mujer del granjero que brotó ya sin fuerza de sus labios y que Fettes dejó pasar en silencio. Pero su extraña carga seguía chocando a un lado y a otro; tan pronto la cabeza se recostaba confianzudamente sobre un hombro como un trozo de empapada arpillera aleteaba gélidamente delante de sus rostros. Fettes empezó a sentir frío en el alma. Al contemplar el bulto tenía la impresión de que hubiera aumentado de tamaño. Por todas partes, cerca del camino y también a lo lejos, los perros de las granjas acompañaban su paso con trágicos aullidos; y el muchacho se fue convenciendo más y más de que algún inconcebible milagro había tenido lugar; que en aquel cuerpo muerto se había producido algún cambio misterioso y que los perros aullaban debido al miedo que les inspiraba su terrible carga.

—Por el amor de Dios —dijo, haciendo un gran esfuerzo para conseguir hablar—, por el amor de Dios, ¡encendamos una luz!

Macfarlane, al parecer, se veía afectado por los acontecimientos de manera muy similar y, aunque no dio respuesta alguna, detuvo al caballo, entregó las riendas a su compañero, se apeó y procedió a encender el farol que les quedaba. No habían llegado para entonces más allá del cruce de caminos que conduce a Auchenclinny. La lluvia seguía cayendo como si fuera a repetirse el diluvio universal, y no era nada fácil encender fuego en aquel mundo de oscuridad y de agua. Cuando por fin la vacilante llama azul fue traspasada a la mecha y empezó a ensancharse y hacerse más luminosa, creando un amplio círculo de imprecisa claridad alrededor del calesín, los dos jóvenes fueron capaces de verse el uno al otro y también el objeto que acarreaban. La lluvia había ido amoldando la arpillera al contorno del cuerpo que cubría, de manera que la cabeza se distinguía perfectamente del tronco, y los hombros se recortaban con toda claridad; algo a la vez espectral y humano les obligaba a mantener los ojos fijos en aquel horrible compañero de viaje.

Durante algún tiempo Macfarlane permaneció inmóvil, sujetando el farol. Un horror inexpresable envolvía el cuerpo de Fettes como una sábana humedecida, crispando al mismo tiempo sus lívidas facciones, un miedo que no tenía sentido, un horror a lo que no podía ser se iba apoderando de su cerebro. Un segundo más y hubiera hablado. Pero su compañero se le adelantó.

—Esto no es una mujer—dijo Macfarlane con voz que no era más que un susurro.

—Era una mujer cuando la subimos al calesín—respondió Fettes.

—Sostén el farol—dijo el otro—. Tengo que verle la cara.

Y mientras Fettes mantenía en alto el farol, su compañero desató el saco y dejó la cabeza al descubierto. La luz iluminó con toda claridad las bien moldeadas facciones y afeitadas mejillas de un rostro demasiado familiar, que ambos jóvenes habían contemplado con frecuencia en sus sueños. Un violento alarido rasgó la noche; ambos a una saltaron del coche; el farol cayó y se rompió, apagándose; y el caballo, aterrado por toda aquella agitación tan fuera de lo corriente, se encabritó y salió disparado hacia Edimburgo a todo galope, llevando consigo, como único ocupante del calesín, el cuerpo de aquel Gray con el que los estudiantes de anatomía hicieran prácticas de disección meses atrás.

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