H. P. LOVECRAFT -- AIRE FRIO

HOWARD PHILLIPS LOVECRAFT

AIRE FRIO

Me pides que explique por qué siento miedo de la corriente de aire frío; por qué

tiemblo más que otros cuando entro en un cuarto frío, y parezco asqueado y

repelido cuando el escalofrío del atardecer avanza a través de un suave día

otoñal. Están aquellos que dicen que reacciono al frío como otros lo hacen al

mal olor, y soy el último en negar esta impresión. Lo que haré está relacionado

con el más horrible hecho con que nunca me encontré, y dejo a tu juicio si ésta

es o no una explicación congruente de mi peculiaridad.

Es un error imaginar que ese horror está inseparablemente asociado a la

oscuridad, el silencio, y la soledad. Me encontré en el resplandor de media

tarde, en el estrépito de la metrópolis, y en medio de un destartalado y vulgar

albergue con una patrona prosaica y dos hombres fornidos a mi lado. En la

primavera de 1923 había adquirido un almacén de trabajo lúgubre e

desaprovechado en la ciudad de Nueva York; y siendo incapaz de pagar un

alquiler nada considerable, comencé a caminar a la deriva desde una pensión

barata a otra en busca de una habitación que me permitiera combinar las

cualidades de una higiene decente, mobiliario tolerable, y un muy razonable

precio. Pronto entendí que sólo tenía una elección entre varias, pero después de

un tiempo encontré una casa en la Calle Decimocuarta Oeste que me asqueaba

mucho menos que las demás que había probado.

El sitio era una histórica mansión de piedra arenisca, aparentemente fechada a

finales de los cuarenta, y acondicionada con carpintería y mármol que

manchaba y mancillaba el esplendor descendiendo de altos niveles de opulento

buen gusto. En las habitaciones, grandes y altas, y decoradas con un papel

imposible y ridículamente adornadas con cornisas de escayola, se consumía un

deprimente moho y un asomo de oscuro arte culinario; pero los suelos estaban

limpios, la lencería tolerablemente bien, y el agua caliente no demasiado

frecuentemente fría o desconectada, así que llegué a considerarlo, al menos, un

sitio soportable para hibernar hasta que uno pudiera realmente vivir de nuevo.

La casera, una desaliñada, casi barbuda mujer española llamada Herrero, no me

molestaba con chismes o con críticas de la última lámpara eléctrica achicharrada

en mi habitación del tercer piso frente al vestíbulo; y mis compañeros inquilinos

eran tan silenciosos y poco comunicativos como uno pudiera desear, siendo

mayoritariamente hispanos de grado tosco y crudo. Solamente el estrépito de

los coches en la calle de debajo resultaban una seria molestia.

Llevaba allí cerca de tres semanas cuando ocurrió el primer incidente extraño.

Un anochecer, sobre las ocho, oí una salpicadura sobre el suelo y me alertó de

que había estado sintiendo el olor acre del amoniaco durante algún tiempo.

Mirando alrededor, vi que el techo estaba húmedo y goteante; aparentemente la

mojadura procedía de una esquina sobre el lado de la calle. Ansioso por detener

el asunto en su origen, corrí al sótano a decírselo a la casera; y me aseguró que

el problema sería rápidamente solucionado.

El Doctor Muñoz, lloriqueó mientras se apresuraba escaleras arriba delante de

mí, tiene arriba sus productos químicos. Está demasiado enfermo para medicarse - cada

vez está más enfermo - pero no quiere ayuda de nadie. Es muy extraña su enfermedad -

todo el día toma baños apestosos, y no puede reanimarse o entrar en calor. Se hace sus

propias faenas - su pequeña habitación está llena de botellas y máquinas, y no ejerce

como médico. Pero una vez fue bueno - mi padre en Barcelona oyó hablar de él - y tan

sólo le curó el brazo al fontanero que se hizo daño hace poco. Nunca sale, solamente al

tejado, y mi hijo Esteban le trae comida y ropa limpia, y medicinas y productos

químicos. ¡Dios mío, el amoniaco que usa para mantenerse frío!

La Sra. Herrero desapareció escaleras arriba hacia el cuarto piso, y volví a mi

habitación. El amoniaco cesó de gotear, y mientras limpiaba lo que se había

manchado y abría la ventana para airear, oí los pesados pasos de la casera sobre

mí. Nunca había oído al Dr. Muñoz, excepto por ciertos sonidos como de un

mecanismo a gasolina; puesto que sus pasos eran silenciosos y suaves. Me

pregunté por un momento cuál podría ser la extraña aflicción de este hombre, y

si su obstinado rechazo a una ayuda externa no era el resultado de una

excentricidad más bien infundada. Hay, reflexioné trivialmente, un infinito

patetismo en la situación de una persona eminente venida a menos en este

mundo.

Nunca hubiera conocido al Dr. Muñoz de no haber sido por el infarto que

súbitamente me dio una mañana que estaba sentado en mi habitación

escribiendo. Lo médicos me habían avisado del peligro de esos ataques, y sabía

que no había tiempo que perder; así, recordando que la casera me había dicho

sobre la ayuda del operario lesionado, me arrastré escaleras arriba y llamé

débilmente a la puerta encima de la mía. Mi golpe fue contestado en un inglés

correcto por una voz inquisitiva a cierta distancia, preguntando mi nombre y

profesión; y cuando dichas cosas fueron contestadas, vino y abrió la puerta

contigua a la que yo había llamado.

Una ráfaga de aire frío me saludó; y sin embargo el día era uno de los más

calurosos del presente Junio, temblé mientras atravesaba el umbral entrando en

un gran aposento el cual me sorprendió por la decoración de buen gusto en este

nido de mugre y de aspecto raído. Un sofá cama ahora cumpliendo su función

diurna de sofá, y los muebles de caoba, fastuosas colgaduras, antiguos cuadros,

y librerías repletas revelaban el estudio de un gentilhombre más que un

dormitorio de pensión. Ahora vi que el vestíbulo de la habitación sobre la mía -

la "pequeña habitación" de botellas y máquinas que la Sra. Herrero había

mencionado - era simplemente el laboratorio del doctor; y de esta manera, su

dormitorio permanecía en la espaciosa habitación contigua, cuya cómoda

alcoba y gran baño adyacente le permitían camuflar el tocador y los

evidentemente útiles aparatos. El Dr. Muñoz, sin duda alguna, era un hombre

de edad, cultura y distinción.

La figura frente a mí era pequeña pero exquisitamente proporcionada, y vestía

un atavío formal de corte y hechura perfecto. Una cara larga avezada, aunque

sin expresión altiva, estaba adornada por una pequeña barba gris, y unos

anticuados espejuelos protegían su ojos oscuros y penetrantes, una nariz

aquilina que daba un toque árabe a una fisonomía por otra parte Celta. Un

abundante y bien cortado cabello, que anunciaba puntuales visitas al

peluquero, estaba airosamente dividido encima de la alta frente; y el retrato

completo denotaba un golpe de inteligencia y linaje y crianza superior.

A pesar de todo, tan pronto como vi al Dr. Muñoz en esa ráfaga de aire frío,

sentí una repugnancia que no se podía justificar con su aspecto. Únicamente su

pálido semblante y frialdad de trato podían haber ofrecido una base física para

este sentimiento, incluso estas cosas habrían sido excusables considerando la

conocida invalidez del hombre. Podría, también, haber sido el frío singular que

me alienaba; de tal modo el frío era anormal en un día tan caluroso, y lo

anormal siempre despierta la aversión, desconfianza y miedo.

Pero la repugnancia pronto se convirtió en admiración, a causa de la insólita

habilidad del médico que de inmediato se manifestó, a pesar del frío y el estado

tembloroso de sus manos pálidas. Entendió claramente mis necesidades de una

mirada, y las atendió con destreza magistral; al mismo tiempo que me

reconfortaba con una voz de fina modulación, si bien curiosamente cavernosa y

hueca que era el más amargo enemigo del alma, y había hundido su fortuna y

perdido todos sus amigos en una vida consagrada a extravagantes

experimentos para su desconcierto y extirpación. Algo de fanático benevolente

parecía residir en él, y divagaba apenas mientras sondeaba mi pecho y

mezclaba un trago de drogas adecuadas que traía del pequeño laboratorio.

Evidentemente me encontraba en compañía de un hombre de buena cuna, una

novedad excepcional en este ambiente sórdido, y se animaba en un inusual

discurso como si recuerdos de días mejores surgieran de él.

Su voz, siendo extraña, era, al menos, apaciguadora; y no podía entender como

respiraba a través de las enrolladas frases locuaces. Buscaba distraer mis

pensamientos de mi ataque hablando de sus teorías y experimentos; y recuerdo

su consuelo cuidadoso sobre mi corazón débil insistiendo en que la voluntad y

la sabiduría hacen fuerte a un órgano para vivir, podía a través de una mejora

científica de esas cualidades, una clase de brío nervioso a pesar de los daños

más graves, defectos, incluso la falta de energía en órganos específicos. Podía

algún día, dijo medio en broma, enseñarme a vivir - o al menos a poseer algún

tipo de existencia consciente - ¡sin tener corazón en absoluto!. Por su parte,

estaba afligido con unas enfermedades complicadas que requerían una muy

acertada conducta que incluía un frío constante. Cualquier subida de la

temperatura señalada podría, si se prolongaba, afectarle fatalmente; y la

frialdad de su habitación - alrededor de 55 ó 56 grados Fahrenheit - era

mantenida por un sistema de absorción de amoníaco frío, y el motor de gasolina

de esa bomba, que yo había oído a menudo en mi habitación.

Aliviado de mi ataque en un tiempo asombrosamente corto, abandoné el frío

lugar como discípulo y devoto del superdotado recluso. Después de eso le

pagaba con frecuentes visitas; escuchando mientras me contaba investigaciones

secretas y los más o menos terribles resultados, y temblaba un poco cuando

examinaba los singulares y curiosamente antiguos volúmenes de sus estantes.

Finalmente fui, puedo añadir, curado del todo de mi afección por sus hábiles

servicios. Parecía no desdeñar los conjuros de los medievalistas, dado que creía

que esas fórmulas enigmáticas contenían raros estímulos psicológicos que,

concebiblemente, podían tener efectos sobre la esencia de un sistema nervioso

del cuál partían los pulsos orgánicos. Había conocido por su influencia al

anciano Dr. Torres de Valencia, quién había compartido sus primeros

experimentos y le había orientado a través de las grandes afecciones de

dieciocho años atrás, de dónde procedían sus desarreglos presentes. No hacía

mucho el venerable practicante había salvado a su colega de sucumbir al hosco

enemigo contra el que había luchado. Quizás la tensión había sido demasiado

grande; el Dr. Muñoz lo hacía susurrando claro, aunque no con detalle - que los

métodos de curación habían sido de lo más extraordinarios, aunque envolvía

escenas y procesos no bienvenidos por los galenos ancianos y conservadores.

Según pasaban las semanas, observé con pena que mi nuevo amigo iba, lenta

pero inequívocamente, perdiendo el control, como la Sra. Herrero había

insinuado. El aspecto lívido de su semblante era intenso, su voz a menudo era

hueca y poco clara, su movimiento muscular tenía menos coordinación, y su

mente y determinación menos elástica y ambiciosa. A pesar de este triste

cambio no parecía ignorante, y poco a poco su expresión y conversación

emplearon una ironía atroz que me restituyó algo de la sutil repulsión que

originalmente había sentido.

Desarrolló extraños caprichos, adquiriendo una afición por las especias exóticas

y el incienso Egipcio hasta que su habitación olía como la cámara de un faraón

sepultado en el Valle de los Reyes. Al mismo tiempo incrementó su demanda

de aire frío, y con mi ayuda amplió la conducción de amoníaco de su habitación

y modificó la bomba y la alimentación de su máquina refrigerante hasta poder

mantener la temperatura por debajo de 34 ó 40 grados, y finalmente incluso en

28 grados; el baño y el laboratorio, por supuesto, eran los menos fríos, a fin de

que el agua no se congelase, y ese proceso químico no lo podría impedir. El

vecino de al lado se quejaba del aire gélido de la puerta contigua, así que le

ayudé a acondicionar unas pesadas cortinas para obviar el problema. Una

especie de creciente temor, de forma estrafalaria y mórbida, parecía poseerle.

Hablaba incesantemente de la muerte, pero reía huecamente cuando cosas tales

como entierro o funeral eran sugeridas gentilmente.

Con todo, llegaba a ser un compañero desconcertante e incluso atroz; a pesar de

eso, en mi agradecimiento por su curación no podía abandonarle a los extraños

que le rodeaban, y me aseguraba de quitar el polvo a su habitación y atender

sus necesidades diarias, embutido en un abrigo amplio que me compré

especialmente para tal fin. Asimismo hice muchas de sus compras, y me quedé

boquiabierto de confusión ante algunos de los productos químicos que pidió de

farmacéuticos y casas suministradoras de laboratorios.

Una creciente e inexplicable atmósfera de pánico parecía elevarse alrededor de

su apartamento. La casa entera, como había dicho, tenía un olor rancio; pero el

aroma en su habitación era peor - a pesar de las especias y el incienso, y los

acres productos químicos de los baños, ahora incesantes, que él insistía en

tomar sin ayuda. Percibí que debía estar relacionado con su dolencia, y me

estremecía cuando reflexioné sobre que dolencia podía ser. La Sra. Herrero se

apartaba cuando se encontraba con él, y me lo dejaba sin reservas a mí; incluso

no autorizaba a su hijo Esteban a continuar haciendo los recados para él.

Cuándo sugería otros médicos, el paciente se encolerizaba de tal manera que

parecía no atreverse a alcanzar. Evidentemente temía los efectos físicos de una

emoción violenta, aún cuando su determinación y fuerza motriz aumentaban

más que decrecía, y rehusaba ser confinado en su cama. La dejadez de los

primeros días de su enfermedad dio paso a un brioso retorno a su objetivo, así

que parecía arrojar un reto al demonio de la muerte como si le agarrase un

antiguo enemigo. El hábito del almuerzo, curiosamente siempre de etiqueta, lo

abandonó virtualmente; y sólo un poder mental parecía preservarlo de un

derrumbamiento total.

Adquirió el hábito de escribir largos documentos de determinada naturaleza,

los cuáles sellaba y rellenaba cuidadosamente con requerimientos que, después

de su muerte, transmitió a ciertas personas que nombró - en su mayor parte de

las Indias Orientales, incluyendo a un celebrado médico francés que en estos

momentos supongo muerto, y sobre el cuál se había murmurado las cosas más

inconcebibles. Por casualidad, quemé todos esos escritos sin entregar y

cerrados. Su aspecto y voz llegaron a ser absolutamente aterradores, y su

presencia apenas soportable. Un día de septiembre con un solo vistazo, indujo

un ataque epiléptico a un hombre que había venido a reparar su lámpara

eléctrica del escritorio; un ataque para el cuál recetó eficazmente mientras se

mantenía oculto a la vista. Ese hombre, por extraño que parezca, había pasado

por los horrores de la Gran Guerra sin haber sufrido ningún temor.

Después, a mediados de octubre, el horror de los horrores llegó con pasmosa

brusquedad. Una noche sobre las once la bomba de la máquina refrigeradora se

rompió, de esta forma durante tres horas fue imposible la aplicación

refrigerante de amoníaco. El Dr. Muñoz me avisó aporreando el suelo, y trabajé

desesperadamente para reparar el daño mientras mi patrón maldecía en tono

inánime, rechinando cavernosamente más allá de cualquier descripción. Mis

esfuerzos aficionados, no obstante, confirmaron el daño; y cuando hube traído

un mecánico de un garaje nocturno cercano, nos enteramos de que nada se

podría hacer hasta la mañana siguiente, cuando se obtuviese un nuevo pistón.

El moribundo ermitaño estaba furioso y alarmado, hinchado hasta

proporciones grotescas, parecía que se iba a hacer pedazos lo que quedaba de

su endeble constitución, y de vez en cuando un espasmo le causaba chasquidos

de las manos a los ojos y corría al baño. Buscaba a tientas el camino con la cara

vendada ajustadamente, y nunca vi sus ojos de nuevo.

La frialdad del aposento era ahora sensiblemente menor, y sobre las 5 de la

mañana el doctor se retiró al baño, ordenándome mantenerle surtido de todo el

hielo que pudiese obtener de las tiendas nocturnas y cafeterías. Cuando volvía

de mis viajes, a veces desalentadores, y situaba mi botín ante la puerta cerrada

del baño, dentro podía oír un chapoteo inquieto, y una espesa voz croaba la

orden de "¡Más, más!". Lentamente rompió un caluroso día, y las tiendas

abrieron una a una. Pedí a Esteban que me ayudase a traer el hielo mientras yo

conseguía el pistón de la bomba, o conseguía el pistón mientras yo continuaba

con el hielo; pero aleccionado por su madre, se negó totalmente.

Finalmente, contraté a un desaseado vagabundo que encontré en la esquina de

la Octava Avenida para cuidar al enfermo abasteciéndolo de hielo de una

pequeña tienda donde le presenté, y me empleé diligentemente en la tarea de

encontrar un pistón de bomba y contratar a un operario competente para

instalarlo. La tarea parecía interminable, y me enfurecía tanto o más

violentamente que el ermitaño cuando vi pasar las horas en un suspiro, dando

vueltas a vanas llamadas telefónicas, y en búsquedas frenéticas de sitio en sitio,

aquí y allá en metro y en coche. Sobre el mediodía encontré una casa de

suministros adecuada en el centro, y a la 1:30, aproximadamente, llegué a mi

albergue con la parafernalia necesaria y dos mecánicos robustos e inteligentes.

Había hecho todo lo que había podido, y esperaba llegar a tiempo.

Un terror negro, sin embargo, me había precedido. La casa estaba en una

agitación completa, y por encima de una cháchara de voces aterrorizadas oí a

un hombre rezar en tono intenso. Había algo diabólico en el aire, y los

inquilinos juraban sobre las cuentas de sus rosarios como percibieron el olor de

debajo de la puerta cerrada del doctor. El vago que había contratado, parece,

había escapado chillando y enloquecido no mucho después de su segunda

entrega de hielo; quizás como resultado de una excesiva curiosidad. No podía,

naturalmente, haber cerrado la puerta tras de sí; a pesar de eso, ahora estaba

cerrada, probablemente desde dentro. No había ruido dentro a excepción de

algún tipo de innombrable, lento y abundante goteo.

En pocas palabras me asesoré con la Sra. Herrero y el trabajador a pesar de que

un temor corroía mi alma, aconsejé romper la puerta; pero la casera encontró

una forma de dar la vuelta a la llave desde fuera con algún trozo de alambre.

Previamente habíamos abierto las puertas de todas las habitaciones de ese

pasillo, y abrimos todas las ventanas al máximo. Ahora, con las narices

protegidas por pañuelos, invadimos temerosamente la odiada habitación del

sur que resplandecía con el caluroso sol de primera hora de la tarde.

Una especie de oscuro, rastro baboso se dirigía desde la abierta puerta del baño

a la puerta del pasillo, y de allí al escritorio, donde se había acumulado un

terrorífico charquito. Algo había garabateado allí a lápiz con mano terrible y

cegata, sobre un trozo de papel embadurnado como si fuera con garras que

hubieran trazado las últimas palabras apresuradas. Luego el rastro se dirigía al

sofá y desaparecía.

Lo que estaba, o había estado, sobre el sofá era algo que no me atrevo decir.

Pero lo que temblorosamente me desconcertó estaba sobre el papel pegajoso y

manchado antes de sacar una cerilla y reducirlo a cenizas; lo que me produjo

tanto terror, a mí, a la patrona y a los dos mecánicos que huyeron

frenéticamente de ese lugar infernal a la comisaría de policía más cercana. Las

palabras nauseabundas parecían casi increíbles en ese soleado día, con el

traqueteo de coches y camiones ascendiendo clamorosamente por la abarrotada

Calle Decimocuarta, no obstante confieso que en ese momento las creía. Tanto

las creo que, honestamente, ahora no lo sé. Hay cosas acerca de las cuáles es

mejor no especular, y todo lo que puedo decir es que odio el olor del amoníaco,

y que aumenta mi desfallecimiento frente a una extraordinaria corriente de aire

frío.

El final, decía el repugnante garabato, ya está aquí. No hay más hielo - el

hombre echó un vistazo y salió corriendo. Más calor cada minuto, y los tejidos

no pueden durar. Imagino que sabes - lo que dije sobre la voluntad y los

nervios y lo de conservar el cuerpo después de que los órganos dejasen de

funcionar. Era una buena teoría, pero no podría mantenerla indefinidamente.

Había un deterioro gradual que no había previsto. El Dr. Torres lo sabía, pero la

conmoción lo mató. No pudo soportar lo que tenía que hacer - tenía que

meterme en un lugar extraño y oscuro, cuando prestase atención a mi carta y

consiguió mantenerme vivo. Pero los órganos no volvieron a funcionar de

nuevo. Tenía que haberse hecho a mi manera - conservación - pues como se

puede ver, fallecí hace dieciocho años.

LA CASA DEL PASADO -- ALGERNON BLACKWOOD

ALGERNON BLACKWOOD

LA CASA DEL PASADO

Una noche una Visión vino a mí, trayendo con ella una antigua y herrumbrosa

llave. Me llevó a través de campos y senderos de dulce aroma, donde los setos

ya susurraban en la oscuridad primaveral, hasta que llegamos a una inmesa y

sombría casa, de ventanas conspicuas y tejado elevado, medio escondido en las

sombras de la madrugada. Advertí que las persianas eran de un pesado negro y

que la casa parecía revestida por una tranquilidad absoluta.

-Ésta -susurró ella en mi oído-, es la Casa del Pasado. Ven conmigo y

recorreremos algunas de sus habitaciones y pasadizos; pero apresúrate, pues no

tendré la llave por mucho tiempo y la noche ya casi se acaba. Aún así, por

ventura, ¡debes recordar!

La llave produjo un espantoso ruido cuando giró en la cerradura, y cuando la

puerta estuvo abierta a un vestíbulo vacío y hubimos entrado, escuché los

sonidos de murmullos y llantos, y el roce de telas, como de gente moviéndose

en sueños, a punto de despertar. Entonces, instantáneamente, un espíritu de

gran tristeza vino a mí, empapando mi alma; mis ojos comenzaron a arder y

picar y en mi corazón advertí una extraña sensación, como si algo que había

dormido por años se desenrollara. Todo mi ser, incapaz de resistir, se rindió

inmediatamente al espíritu de la melancolía más profunda, y el dolor de mi

corazón, mientras las Cosas se movían y despertaban, por un momento se hizo

demasiado fuerte para expresarlo en palabras....

Mientras avanzábamos, las débiles voces y sollozos escaparon delante nuestro

hacia el interior de la Casa, y me di cuenta que el aire estaba lleno de manos

suspendidas, de vestimentas oscilantes, de trenzas colgantes, y de ojos tan

tristes y nostálgicos, que las lágrimas -que ya casi desboradaban de los míos-, se

retenían por milagro ante la contemplación de tan intolerable anhelo.

-No permitas que esta tristeza te aplaste-susurró la Visión a mi lado-. No

despiertan frecuentemente. Duermen por años y años y años. Los cuartos están

todos ocupados y a no ser que lleguen visitantes como nosotros a perturbarlos,

jamás despertarían por propio acuerdo. Pero cuando uno se agita, el sueño de

los otros también se ve perturbado, y también despiertan, hasta que el

movimiento es comunicado de una habitación a otra y así finalmente, a través

de toda la Casa... Pero, a veces, la tristeza es demasiado grande como para

soportarla, y la mente se debilita. Por esta razón, la Memoria les entrega el

sueño más dulce y profundo que posee y cuida de usar poco esta pequeña y

herrumbrosa llave. Pero, escucha ahora -agregó ella, tomándome la mano- ¿no

oyes acaso, el temblor del aire a través de toda la Casa, que se asemeja al

murmullo de agua cayendo? ¿Y quizá ahora tú..........recuerdas?

Aún antes de que ella hablara, yo ya había captado débilmente el inicio de un

nuevo sonido; y ahora, en lo profundo de los sótanos bajo nuestros pies, y

también desde las regiones superiores de la gran Casa, me llegaba el murmullo,

y el crujido y el movimiento ligero y contenido de las Sombras durmientes. Se

elevaba como una cuerda tañida suavemente de entre las inmensas e invisibles

cuerdas pulsadas en algún lugar de las bases de la Casa, y su vibración corría

suavemente por sus paredes y techos. Y supe que había escuchado el lento

despertar de los Espíritus del Pasado.

¡Ay de mí!, con qué terrible invasión de amargura me sostenía allí, con los ojos

inundados, escuchando las tenues voces muertas hace mucho tiempo atrás...

Porque de hecho, toda la Casa estaba despertando; y en ese momento llegó

hasta mi nariz el sutil y penetrante perfume del tiempo: de cartas, por largo

tiempo conservadas, con la tinta borrosa y las cintas desteñidas; de olorosas

trenzas, doradas y castañas, guardadas, ¡oh, tan tiernamente!, entre las flores

prensadas que aún conservaban la profunda delicadeza de su olvidada

fragancia; la aromática presencia de memorias perdidas, el intoxicante incienso

del pasado. Mis ojos se inundaron, mi corazón se contrajo y expandió, mientras

me rendía sin reserva a esas antiguas influencias de sonidos y aromas. Estos

Espíritus del Pasado -olvidados en el tumulto de memorias más recientes- se

apretaban alrededor mío, tomaron mis manos en las suyas y, siempre

susurrando lo que yo hace tiempo había olvidado, siempre suspirando,

exhalando de sus cabellos y vestiduras los aromas inefables de las épocas

muertas, me guiaron a través de la inmensa Casa, de cuarto en cuarto, de piso

en piso.

Pero no todos los Espíritus me eran igualmente claros. De hecho, algunos

tenían sólo la más débil vida, y me agitaban tan poco que sólo dejaban una

impresión indistinta y borrosa en el aire; mientras que otros me observaban casi

con reproche con sus apagados y desteñidos ojos, como anhelando retornar a

mis recuerdos; y entonces, al ver que no eran reconocidos regresaban flotando

suavemente hacia las sombras de sus habitaciones, para volver a dormir

imperturbados hasta el Día Final, cuando no fallaré en reconocerlos.

-Muchos de ellos han dormido por tanto tiempo -dijo la Visión a mi lado- que

despiertan sólo a duras penas. Sin embargo, una vez despiertos te reconocen y

recuerdan, aunque tú no logres hacerlo. Pues es la regla de la Casa del Pasado

que, mientras tú no los evoques claramente, no recuerdes precisamente cuándo

los conociste y con qué causas particulares de tu evolución pasada están

asociados, no podrán mantenerse despiertos. A menos que los recuerdes

cuando vuestros ojos se encuentren, a menos que su mirada de reconocimiento

les sea devuelta por la tuya, están obligados a regresar a su sueño, silenciosa y

desconsoladamente -sus manos sin estrechar, sus voces sin ser oídas-, para

soñar un sueño inmortal y paciente, hasta que...

En ese instante, sus palabras se extinguieron repentinamente en la distancia y

tomé conciencia de un abrumandor sentimiento de deleite y alegría. Algo me

había tocado los labios, y un fuego poderoso y dulce se precipitó hacia mi

corazón y envió la sangre tumultuosamente por mis venas. Mi pulso latía

locamente, mi piel resplandecía, mis ojos se enternecieron, y la terrible tristeza

del lugar fue instantáneamente disipada, como por arte de magia. Volviéndome

con una exclamación de júbilo, que de inmediato fue tragada por el coro de

sollozos y suspiros que me rodeaban, observé...e instintivamente adelanté mis

brazos en un rapto de felicidad hacia...hacia la vision de un Rostro...cabello,

labios, ojos; una tela dorada rodeaba el hermoso cuello, y el antiguo, antiguo

perfume del Este -¡por las estrellas, cuánto hace de ello!- estaba en su aliento.

Sus labios nuevamente estaban en los míos; su cabello sobre mis ojos; sus

brazos alrededor de mi cuello, y el amor de su antigua alma vertiéndose en la

mía a través de unos ojos todavía fulgurantes y claros. Oh, el feroz tumulto, la

maravilla inenarrable, ¡si sólo pudiese recordar!....Aquel aroma, sutil y

disipador de brumas, de muchas eras atrás, una vez tan familiar...antes de que

las Colinas de la Atlántida estuvieran sobre el mar azul, o que las arenas

comenzaran a formar el lecho de la esfinge. Pero, un momento; ya regresa;

comienzo a recordar. Cortina tras cortina se levantan de mi alma, y casi puedo

ver más allá. Pero el espantoso elástico de los años, horrible y siniestro, milenio

tras milenio..... Mi corazón se estremece, y tengo miedo. Otra cortina se eleva y

otra perspectiva, que va más allá que las otras, se hace visible, interminable,

corriendo hacia un punto rodeado de gruesas brumas. ¡Y he aquí, que ellas

también se mueven!, elevándose, iluminándose. Finalmente veré… ya comienzo

a recordar… la piel morena... la gracia Oriental, los maravillosos ojos que

contenían el conocimiento de Buda y la sabiduría de Cristo, aún antes que

aquéllos hubieran soñado con alcanzarla. Como un sueño dentro de un sueño,

me cautiva nuevamente, tomando una apremiante posesión de todo mi ser... la

forma esbelta... las estrellas en aquel mágico cielo Oriental... los susurrantes

vientos entre las palmeras... el murmullo del río y la música de los setos al

inclinarse y suspirar en la dorada superficie de arena. Hace miles de años, hace

evos de distancia. Se difumina un poco y comienza a pasar; luego parece surgir

nuevamente. ¡Ay de mi!, aquella sonrisa de dientes resplandecientes... aquellos

párpados de venas de encaje. Oh, quién me ayudará a recordar, pues se

encuentra demasiado lejos, demasiado oscuro, y yo no puedo recordarlo

completamente; aunque mis labios aún se estremecen, y mis brazos se

encuentran aún extendidos, nuevamente comienza a desvanecerse. Ya hay una

mirada de tristeza, demasiado profunda para expresar con palabras, al darse

cuenta que no es reconocida.... ella, cuya mera presencia pudo una vez

extinguir para mí el universo entero... y ella se devuelve, lentamente,

tristemente, silenciosamente a su oscuro e inmenso sueño, para soñar y soñar

con el día en que la recordaré y que vendrá a donde pertenece...

Me observa desde el final de la habitación, donde las Sombras comienzan a

cubrirla y a ganarla de vuelta con sus brazos estirados hacia su sueño de siglos

en la Casa del Pasado.

Estremeciéndome entero, con el extraño perfume aún en mi nariz y el fuego en

mi corazón, me di la vuelta y seguí a mi Sueño por una amplia escalera, hacia

otra parte de la Casa. Al entrar en los corredores superiores oí al viento pasar

cantando sobre el tejado. Su música tomó posesión de mí hasta que sentí como

si todo mi cuerpo fuera un solo corazón, doliente, tenso, palpitante, como si

fuera a quebrarse; y todo porque escuché al viento cantar al rededor de la Casa

del Pasado.

-Recuerda -murmuró la Visión, respondiendo a mi inexpresada pregunta- que

estás escuchando la canción que ha cantado por incontables siglos y para

miríadas de incontables oídos. Se remonta asombrosamente lejos; y en ese

simple salmo, profundo en su terrible monotonía, se encuentran las

asociaciones y los recuerdos de las alegrías, penas y luchas de toda tu existencia

previa. El viento, como el mar, le habla a la memoria mas íntima-agregó- y es

por eso que su voz es de tal tristeza, profundamente espiritual. Es la canción de

las cosas por siempre incompletas, inaconclusas, insatisfechas.

Mientras pasábamos por las abovedadas habitaciones, advertí que nadie se

agitaba. Realmente no había ningún sonido, sólo una impresión general de una

respiración profunda y colectiva, como el vaivén de un mar amortiguado. Mas

los cuartos, lo supe inmediatamente, estaban llenos hasta las paredes, repletos,

fila tras fila... Y, desde los pisos inferiores, a veces se elevaba el murmullo de las

Sombras llorosas al retornar a su sueño, instalándose nuevamente en el silencio,

la oscuridad y el polvo. El polvo....oh, el polvo que flotaba en esta Casa del

Pasado, tan denso, tan penetrante; tan fino que llenaba los ojos y la garganta sin

dolor; tan fragante, que aliviaba los sentidos y tranquilzaba el corazón; tan

suave, que resecaba la boca, sin molestar; y cayendo tan silenciosamente,

acumulándose, posándose sobre todo, que el aire lo sostenía como una fina

bruma y las sombras durmientes lo usaban como mortajas.

-Y éstas son las más antiguas -dijo mi Sueño- las dormidas hace más tiempoapuntando

hacia las filas repletas de silenciosos durmientes-. Nadie aquí ha

despertado por siglos, demasiados para contarlos; y aún si despertaran no

podrías reconocerlos. Ellos son, como los otros, todos tuyos, sólo que son los

recuerdos de tus etapas más tempranas a lo largo de el gran Camino de

Evolución. Algún día, sin embargo, despertarán, y deberás reconocerlos y

contestar sus preguntas, pues ellos no pueden morir hasta no agotarse a sí

mismos a través de tí, quien les dio la vida.

-¡Ay de mí! -pensé, escuchando y entendiendo a medias estas palabrascuántas

madres, padres, hermanos pueden entonces estar dormidos en este

cuarto; cuántos fieles amantes, cuántos amigos de verdad, ¡cuántos antiguos

enemigos! Y pensar que un día se levantarán y me confrontarán, y yo deberé

encontrarme con sus ojos nuevamente, reclamarles, conocerlos, perdonarlos, y

ser perdonado.... los recuerdos de todo mi Pasado...

Me volteé para hablarle al Sueño a mi lado, y toda la Casa se disolvió en el

brillo del cielo oriental, y escuché.