Lluvia Negra -- Manuel González Noriega

Lluvia Negra

Manuel González Noriega

La Casa está fría, pero así debe ser. Es su estado natural, uno de esos sitios donde el calor nunca pasa de ser un invitado incómodo. Así que la piel siente ese frío que recuerda a la falta de perdón y a un rencor muy mal disimulado.

Bobby sabe por qué del frío.

Bobby ha pecado y lo sabe.

El cristal de la ventana toca su frente, y su aliento dibuja nubes en el cristal rayado. Abajo las palomas pasean indiferentes a él y a su pecado.

Agarra la manija de la ventana. Sorprendentemente, está tibio, casi caliente. Quizás es el sol que, de refilón, se atreve a acariciar la Casa. Quizás Dios te quiere poner las cosas más fáciles.

Abre la ventana, muy despacio al principio, pero de repente tira fuerte y el cristal golpea con fuerza la pared. El golpe retumba a través de los pasillos y habitaciones. La Casa, despierta de su adormecimiento, presta atención.

Bobby siente la nueva (mirada) atención de la Casa. Sabe que las casas no miran, pero esta sí sabe hacerlo. De hecho, está seguro de que está sonriendo, sonriendo con desprecio, claro, es la única sonrisa que la Casa conoce (no tienes huevos, mocoso sonríe la Casa ). Pero el niño sabe que está atenta. No tienes huevos no tienes huevos no tienes huevos pero si los tienes me voy a divertir mucho crío de mierda.

El viento entra por la ventana y le despeina, haciendo que casi cierre los ojos. Sin embargo, incluso el viento se queda en la habitación, remolineando y haciendo girar papeles, sin mucha confianza para adentrarse en el resto de habitaciones. No le culpa.

Bobby tiene lágrimas en los ojos.

" Fácil es el pecado, mas difícil la penitencia " musita. Es la frase preferida de su madre. Significa que no es fácil ser como Jesús.

A Jesús le clavaron las manos y los pies y su sangre se derramó por su cuerpo y el dolor de sus manos y pies destrozados y cuando el romano le clavó la lanza vio la sangre coooorrer por su costado.

¿ Y se quejó, Bobby?

Noooo

Porque Jesús era valiente y tú no tienes huevos no no no no tienes huevos no no no no eres como Jesús porque fácil te fue pecar pero no tienes COJONES para tu penitencia

¿ VERDAD, CRÍO DE MIERDA ?

Es la Casa, provocándole, riéndose mientras le mira.

Bobby va a demostrarle que se equivoca.

Apoyando un pie en el radiador que nunca está encendido, y agarrándose al marco de la ventana, logra subir hasta la altura del alféizar. " Soy valiente como Jesús " piensa Bobby, y el pensamiento baja de su cabeza a su garganta y se desliza como bálsamo caliente por todo su cuerpo, confortándole. El pensamiento llega a sus oídos, llenándolos de un calor que le impide oír a la Casa.

Se siente valiente como Jesús.

Pasa primero una pierna al otro lado del marco. Piensa en Dios, que está orgulloso de él y piensa en la Casa que le está mirando a su espalda, ligeramente desconcertada.

Pasa la otra pierna.

Ahora está de pie sobre el alféizar y, liberado de la Casa, el sol se atreve a posarse sobre él, saludándole y acariciándole. Incluso el viento le acoge, bailando a su alrededor y entrando en sus pulmones para felicitarle. Se ríe y el viento y el sol se ríen con él. Los tres se alegran porque la casa ha quedado atrás y porque ha demostrado que es valiente como Jesús.

Bobby es el primero en ponerse serio " No puedo quedarme " dice " tengo que cumplir mi penitencia ".

Los otros lo entienden y se retiran respetuosos. Le admiran por su valentía y se burlan de la Casa.

Bobby respira hondo y se le ocurre que huele a Jesús. Es feliz feliz feliz feliz. Mira hacia abajo y ve a las palomas.

El terror golpea como una bola de demolición. Hiela las plantas de sus pies y hace que sienta que los músculos de sus piernas se llenan de nudos; sus testículos y su pene empequeñecen rápida y dolorosamente, haciendo que se doble sobre sí mismo, peligrosamente cerca de perder el equilibrio, mientras el miedo sigue subiendo, llenando su vientre de agua helada y haciendo que su respiración escape a toda velocidad. La fe le abandona, evaporándose por sus poros junto al calor de su cuerpo.

Levanta la cabeza buscando al sol y al viento, pero ya no están. Solo hay una nube que, si llega a romper, derramará liquido negro.

Bobby no quiere mirar hacia abajo.

Abajo está su futuro, su penitencia. Abajo está su cuerpo destrozado sobre la calle, empapado en la sangre que sale a borbotones; un cuerpo amortajado por las palomas que revolotean asustadas por la intrusión; un cuerpo sin latidos, mojado por la lluvia negra que cae del cielo.

Da un paso hacia atrás y tropieza con el marco. Cae dentro de la Casa, de culo, y queda hecho un ovillo sobre la madera. Abre la boca para llamar a Jesús y a su madre pero la boca se le llena de lágrimas y solo puede sollozar, abrumado por no haber sido lo bastante valiente para afrontar el castigo.

" Fácil es el pecado, mas dura la penitencia "

¿ Eres valiente, valiente como Jesús ?

No lo soy. Solo soy un niño. ¡ Dejadme en paz !

Hay un cambio en la habitación, y esta es su forma:

Es un hombre. Alto. Delgado. Su pelo es blanco. No gris. Blanco como la nieve pura. Sonríe y lanza un destello que hiere los ojos. Una dentadura perfecta lanzando reflejos de dibujos animados. Ojos que no parpadean nunca, de un azul helado y muerto hace mucho. Recuerda a Bugs Bunny o quizás a un Porky psicópata diciendo e-e-e-eso es todo amigos mientras te rebana el cuello con un hacha. O Elmer el cazador disparando a la gente desde una torre. Es guapo, bello hasta el vómito. Dios caricaturizado.

Le da la mano y le ayuda a levantarse. Bobby siente calor en la cara y humedad en la boca. Lágrimas y mocos pegados. Se levanta arrastrando las rodillas y tiene la impresión de que sigue tumbado, porque el hombre le parece igual de alto ahora que cuando estaba en el suelo. Sonríe, porque el otro parece tranquilo y paciente, inspira confianza. Bobby reúne valor y pregunta lo que tiene en la cabeza:

- ¿ Eres Dios ? - le dice.

El hombre sonríe y medita la respuesta como si no supiera exactamente si es o no Dios. Al final, parece encontrar una respuesta satisfactoria:

- Bueno, chico. Creo que soy lo más parecido que vas a encontrar por aquí.

Ambos piensan un momento en lo que el hombre ha dicho y después se ríen a la vez, al darse cuenta de lo pomposo que ha sonado la respuesta. JaJaJaJa Divertido JaJaJaJa.

El hombre acaricia el pelo de Bobby con ternura y le empuja amablemente hacia la ventana. Las palomas siguen abajo. Picotea y vuela. Picotea y vuela.

El hombre mira al niño y de repente es mas bajo que él. Un adulto a escala, pero aún proporcionado. Le besa en los labios. Es extraño, pero huele a leche. Ahora es otra vez tan alto como antes. Como en una casa de espejos.

El hombre lanza a Bobby contra la ventana con una fuerza descomunal. Su cuerpo se estrella en los cristales y su columna vertebral se rompe por tres sitios distintos. Increíblemente los cristales aguantan; el hombre recoge con una sola mano el cuerpo del niño y lo vuelve a lanzar. Ahora sí, los cristales ceden y su cuerpo vuela hacia la calle. Cae como una piedra. Las palomas levantan el vuelo y se apartan de su trayectoria. Se rompe contra la acera.

Tras unos segundos, las palomas empiezan a posarse. Algunas sobre el cadáver de un niño llamado Bobby. Empieza a llover.

Naturalmente, la lluvia no es negra.

AMBROSE BIERCE - UNA CONFLAGRACION IMPERFECTA

AMBROSE BIERCE - UNA CONFLAGRACION IMPERFECTA

Una mañana de junio de 1872, temprano, asesiné a mi padre, acto que me
impresionó vivamente en esa época. Esto ocurrió antes de mi casamiento, cuando
vivía con mis padres en Wisconsin. Mi padre y yo estabamos en la biblioteca de
nuestra casa, dividiendo el producto de un robo que habíamos cometido esa noche.
Consistía, en su mayor parte, en enseres domésticos, y la tarea de una división
equitativa era dificultosa. Nos pusimos de acuerdo sobre las servilletas,
toallas y cosas parecidas, y la platería se repartió casi perfectamente, pero
ustedes pueden imaginar que cuando se trata de dividir una única caja de música
en dos, sin que sobre nada, comienzan las dificultades. Fue esa caja musical la
que trajo el desastre y la desgracia a nuestra familia. Si la hubiéramos dejado,
mi padre podría estar vivo ahora.
Era una exquisita y hermosa obra de artesanía, incrustada de costosas maderas,
curiosamente tallada. No solo podía tocar gran variedad de temas sino que
también silbaba como una codorniz, ladraba como un perro, cantaba como el gallo
todas las mañanas, se le diera cuerda o no, y recitaba los Diez Mandamientos.
Fue esta última maravilla la que ganó el corazón de mi padre y lo llevó a
cometer el único acto deshonroso de su vida, aunque posiblemente hubiera
cometido otros si le hubiera perdonado ese: trató de ocultarme la caja aunque yo
sabía muy bien que en lo que le concernía, el robo había sido llevado a cabo
principalmente para conseguirla.
Mi padre tenía la caja de música escondida bajo la capa; habíamos usado capas
como disfraz. Me había asegurado solemnemente que no la había tomado. Yo sabía
que si, y sabía algo que, evidentemente, él ignoraba: O sea, que la caja
cantaría con la luz del día y lo traicionaría si me era posible prolongar la
división de bienes hasta esa hora. Todo ocurrió como yo lo deseaba: Cuando la
luz de gas empezó a palidecer en la biblioteca y la forma de las ventanas se vio
oscuramente tras las cortinas, un largo cocorocó salió de abajo de la capa del
caballero, seguido de algunos compases del área de Tannhauser y finalizando con
un sonoro click. Sobre la mesa, entre nosotros, había una pequeña hacha de mano
que habíamos usado para penetrar en la infortunada casa; la tome. El anciano,
viendo que ya de nada servía esconderla por más tiempo, sacó la caja de música
de entre su capa y la puso sobre la mesa.
- Córtala en dos si así la prefieres -dijo-. He tratado de salvarla de la
destrucción.
Era un apasionado amante de la música y tocaba la armónica con expresión y
sentimiento.
Dije:
- No discuto la pureza de sus motivos: sería presunción de mi parte querer
juzgar a mi padre. Pero los negocios son los negocios; voy a efectuar la
disolución de nuestra sociedad a menos que usted consienta en usar en futuros
robos un cascabel.
- No -dijo después de reflexionar un momento- no, no podría hacerlo, parecería
una confesión de deshonestidad. La gente diría que desconfías de mi.
No pude dejar de admirar su temple y su sensibilidad; por un momento me sentí
orgulloso de él y dispuesto a disimular su falta, pero un vistazo a la enjoyada
caja de música me decidió, y, como ya lo dije, saqué al anciano de este valle de
lágrimas. Una vez hecho sentí una pizca de desasosiego. No solo era mi padre -el
autor de mis días- sino que sin duda el cadáver sería descubierto. Era ya pleno
día y en cualquier momento mi madre podía entrar a la biblioteca. Bajo tales
circunstancias consideré que lo prudente era suprimirla también, cosa que hice.
Pagué luego a todos los sirvientes y los despedí.
Esa tarde fui a ver al Jefe de Policía, le conté lo que había hecho y le pedí
consejo. Me hubiera resultado muy penoso que los acontecimientos tomaran estado
público. Mi conducta hubiera sido unánimemente condenada y los periódicos la
usarían en mi contra si alguna vez obtenía un cargo de gobierno. El Jefe
comprendió la fuerza de estos razonamientos; él era también un asesino de amplia
experiencia. Después de consultar con el Juez que presidía la Corte de
Jurisdicción Variable me aconsejó esconder los cadáveres en una de las
bibliotecas, tomar un fuerte seguro sobre la casa y quemarla. Cosa que procedí a
hacer.
En la biblioteca había una estantería que mi padre comprara recientemente a un
inventor chiflado y que no había llenado de libros. El mueble tenía la forma y
el tamaño parecidos a esos antiguos roperos que se ven en los dormitorios que no
tienen placards, pero se abría de arriba abajo como un camisón de señora. Tenía
puertas de vidrio. Había amortajado a mis padres y ya estaban bastante rígidos
como para mantenerse erectos de modo que los puse en la biblioteca que la que
había sacado los estantes. Cerré la puerta con llave y pinche unas cortinitas en
las puertecitas de vidrio. El inspector de la compañía de seguros pasó media
docena de veces frente al mueble sin sospechar nada.
Esa noche, después de obtener mi póliza, prendí fuego a la casa y, a través de
los bosques me dirigí a la ciudad, que distaba dos millas, en donde me las
arreglé para encontrarme en el momento en que la alegría estaba en su punto más
alto. Con gritos de aprehensión por la suerte de mis padres me uní a la multitud
y llegué con ellos al lugar del incendio unas dos horas después de haberlo
provocado. La ciudad entera estaba allí cuando llegué precipitadamente. La casa
estaba completamente consumida, pero en el extremo del lecho de encendidas
ascuas, enhiesta e incólume se veía esa biblioteca. El fuego había quemado las
cortinas, dejando a la vista las puertas de vidrio, a través de las cuales la
fiera luz roja iluminaba el interior. Allí estaba mi querido padre, "igualito a
cuando vivía" y a su lado la compañera de pesares y alegrías. No tenían ni un
pelo chamuscado y las vestimentas estaban intactas. Conspicuas eran las heridas
de su cabezas y gargantas, que en la prosecución de mis designios me había visto
obligado a infligirles. La gente guardaba silencio como en presencia de un
milagro. El espanto y el terror habían atado todas las lenguas. Yo mismo me
sentía muy afectado.
Unos tres años después, cuando los acontecimientos aquí relatados habíanse
borrado casi de mi memoria, fui a Nueva York para ayudar a pasar algunos bonos
americanos falsos. Cierto día, mirando distraídamente una mueblería, vi la
réplica exacta de mi biblioteca.
- La compré por una bicoca a un inventor que abandonó el oficio -me explicó el
vendedor-. Decía que era a prueba de fuego porque los poros de la madera fueron
rellenados a presión hidráulica con alumbre y el vidrio está hecho de asbesto.
No creo que sea realmente a prueba de fuego... se la puedo dar al precio de una
biblioteca común.
- No -le dije- si usted no puede garantizar que es a prueba de fuego, no la
llevaré. Y le di los buenos días.
No la hubiera llevado a ningún precio, me despertaba recuerdos sumamente
desagradables.

EL ORACULO DE SADOQUA -- CLARK ASHTON SMITH

EL ORACULO DE SADOQUA
CLARK ASHTON SMITH


Horatius, un oficial romano apostado en la recién conquistada provincia de Averonia, busca en vano a su desaparecido compañero, Galbius, de quien no existe al parecer ni señal ni rumor entre los nativos. Horatius, desesperado, solicita por último un oráculo de los druidas paganos: el [temible] y maligno oráculo del espantoso dios Sadoqua, el cual se cree dormita eternamente bajo tierra en una caverna en medio de los profundos bosques de Averonia. Encuentra el lugar, acompañado por varios soldados, y es llevado por los sombríos, repulsivos druidas que le [ordenan] entrar en la cueva del oráculo [solo]. En una gruta hendida de arriba a abajo, donde la luz de fuera desciende lúgubremente al interior de medio veladas sombras, halla a un extraño ser mitad humano, peludo, atezado, encadenado junto a una [fétida, humeante] sima de donde vahean hórridos, hediondos vapores. El ser [responde] habla en un semiarticulado latín, y da una críptica contestación a sus preguntas relativas al destino de Galbius. Horatius se siente extrañamente desasosegado por algo en la voz; y cuando la medio tamizada luz del sol cae por un momento sobre el insólito oráculo, cree ver en este ser un remoto, deformado, imposible parecido con el perdido Galbius. La criatura, empero, niega ser Galbius; y Horatius se marcha con sus hombres, más dolorosamente perplejo y confuso que antes. Al irse, se encuentra con una preciosa chica pagana, que mora en las proximidades de la caverna. Se produce una inmediata atracción entre los dos; y Horatius regresa más tarde, solo, para continuar conociéndola. El amor crece entre ellos y la chica le cuenta, de mala gana, alguno de los verdaderos secretos de la caverna del oráculo, y confiesa que el actual oráculo es efectivamente el perdido Galbius, quien fue secuestrado por los druidas y encadenado al lado de la sima. Los vapores elevándose desde ella le habían hecho olvidar rápidamente todos sus recuerdos normales y habían causado su degradación en una forma subhumana. De esta manera, se había convertido en un apropiado médium a fin de ser influido por el durmiente dios Sadoqua, el que conoce todas las cosas; y podía responder las preguntas con las respuestas que el dios le dictaba. Muchos otros habían sido los oráculos del dios. Se decía que los vapores emanados de la sima eran su mismo aliento; y su efecto era tan terrible que pocos mortales podían resistirlos mucho tiempo sin morir o cuando menos tornarse tan embrutecidos que ya no eran capaces de hablar y perdían su valor como mediadores. Al saber esto, [Horatius] encolerizado entra de nuevo en la cueva secreta, y se encuentra con que Galbius se ha convertido en una casi informe masa de negro, velludo plasma, que profiere inarticulados sonidos. Horrorizado, trata de matar a la cosa. Los druidas entran y lo prenden mientras hunde su espada en el metamorfoseado Galbius. Es dejado inconsciente de un golpe. Al recobrar más tarde la consciencia, se encuentra a sí mismo encadenado junto a la maligna sima, inhalando los humos que le hacen olvidar su pasado humano en un loco, primigenio delirio.

LA MUSA DE HYPERBOREA -- CLARK ASHTON SMITH

LA MUSA DE HYPERBOREA

CLARK ASHTON SMITH

Demasiado lejos queda su pálido y mortal rostro, y demasiado remotas las nieves de su pecho letal como para que mis ojos puedan contemplarlos jamás. Pero hay veces en que me llega su susurro, como un helado viento de ultratumba, debilitado después de atravesar los golfos que separan a los mundos, y que ha surgido sobre los últimos horizontes de desiertos rodeados de hielo. Y me habla en un idioma que nunca he oído, pero que siempre he conocido; y me habla de cosas mortales y de cosas maravillosas, fuera del alcance de los deseos estáticos del amor. Su relato no es sobre algo bueno o malo, ni sobre nada que pueda ser deseado o concebido o pensado por las termitas de la tierra; y el aire que respira, y la tierra por donde anda errante, estallarían como el frío cortante del espacio sideral; y sus ojos cegarían la visión de los hombres como si fueran el sol; y su beso, si pudiera alcanzarse, se retorcería acuchillando como el beso del relámpago. 

Pero al oír su susurro lejano y poco frecuente, me imagino una visión de vastas auroras, sobre continentes más grandes que el mundo, y mares demasiado extensos para las quillas de las empresas humanas. Y a veces balbuceo los lazos extraños que nos trae, si bien nadie los recibirá con agrado, y nadie creerá en ellos, o los escuchará. Y en algún amanecer de los años desesperados, me adelantaré y seguiré hasta donde me llama, para buscar el beatífico nado de sus distancias nevadas, para perecer entre sus inescrutables horizontes.