LA MOSCA -- George Langelaan

LA MOSCA

George Langelaan

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«A Jean Rostand, que un día me

habló largamente de mutaciones».

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Siempre me han dada horror los timbres. Incluso durante el día, cuando

trabajo en mi despacho, contesto al teléfono con cierto malestar. Pero por la

noche, especialmente cuando me sorprende en pleno sueño, el timbre del

teléfono desencadena en mí un verdadero pánico animal, que debo dominar

antes de coordinar lo suficiente mis movimientos para encender la luz,

levantarme e ir a descolgar el aparato. Y aun entonces, necesito hacer un

verdadero esfuerzo para anunciar con voz tranquila: «Arthur Browning al

habla». Con todo, no recupero mi estado normal hasta que reconozco la voz

que se dirige a mi desde el otro extremo del hilo y no me siento

absolutamente tranquilizado hasta que sé por fin de qué se trata.

En aquella ocasión, sin embargo, pregunté con mucha calma a mi

cuñada cómo y por qué había matado a mi hermano, cuando me despertó a

las dos de la mañana para anunciarme el atroz asesinato y para pedirme por

favor que avisara a la policía.

—No puedo explicártelo por teléfono, Arthur. Llama al cuartelillo y ven

después.

—¿No sería mejor que te viera antes?

—No. Es preferible prevenir a la policía sin perder un minuto. De no

hacerlo así, van a imaginarse demasiadas cosas y a hacer demasiadas

preguntas... Les va a costar bastante trabajo creer que lo he hecho yo sola.

En realidad, convendría decirles que el cuerpo de Bob está en la fábrica. Tal

vez quieran pasarse por allí antes de venir a buscarme.

—¿Dices que Bob está en la fábrica?

—Sí, debajo del martillo-pilón.

—¿Del martillo-pilón?

—Si, pero no preguntes tanto. Ven, ven de prisa, antes de que mis

nervios se nieguen a sostenerme. Tengo miedo, Arthur. ¡Compréndelo,

tengo miedo!

Y, cuando colgó, también yo tenía miedo. Hasta aquel momento había

escuchado y respondido como si se tratara de un simple asunto de negocios,

y sólo entonces empecé a comprender el verdadero significado de las

palabras de mi cuñada.

Estupefacto, tiré el cigarrillo que había debido encender mientras

hablaba con ella y marqué, dando diente con diente, el número de la policía.

¿Han intentado alguna vez explicar a un soñoliento sargento de guardia

que acaban de recibir una llamada telefónica de su cuñada para anunciarles

el asesinato de su hermano a golpes de martillo-pilón?

—Sí, señor, le comprendo muy bien. ¿Pero quién es usted? ¿Su

nombre? ¿Su dirección?

En aquel momento, al otro lado del hilo, el inspector Twinker se hizo

cargo del aparato y de la dirección de las operaciones. Él, por lo menos,

pareció comprenderlo todo y me rogó que le esperara para que fuéramos

juntos a casa de mi hermano.

Tuve el tiempo justo de ponerme un pantalón y un jersey, y de coger al

pasar una vieja chaqueta y una gorra, antes de que un coche de la policía se

detuviera frente a mi puerta.

—¿Tiene usted un vigilante nocturno en la fábrica, míster Browning? —

preguntó el inspector mientras arrancaba—. ¿No le ha telefoneado?

—Sí... No. Efectivamente, es curioso., Aunque mi hermano ha podido

pasar a la fábrica desde el laboratorio, donde generalmente se queda hasta

muy tarde, a veces durante toda la noche.

—¿Entonces Sir Robert Browning no trabaja con usted?

—No. Mi hermano realiza investigaciones por cuenta del Ministerio del

Aire. Como necesitaba tranquilidad y un laboratorio cercano a un lugar

donde pudiera encontrar en cualquier momento toda clase de piezas,

pequeñas y grandes, se instaló hace algún tiempo en la primera casa que

hizo construir nuestro abuelo, sobre la colina, cerca de la fábrica. Yo le cedí

uno de los talleres antiguos, que ya no utilizamos, y mis obreros, trabajando

bajo sus órdenes, lo transformaron en laboratorio.

—¿Sabe usted con exactitud en que consisten las investigaciones de Sir

Robert?

—Casi nunca habla de sus trabajos, que son secretos. Pero supongo que

el Ministerio del Aire está al corriente. Yo sólo sé que se encontraba a punto

de terminar una experiencia en la que llevaba varios años trabajando y por

la que demostraba un gran interés. Algo relativo a desintegración y

reintegración de la materia.

Frenando a duras penas, el inspector viró en el patio de la fábrica y

detuvo el coche al lado de un agente uniformado, que parecía esperarle.

Por mi parte, no necesitaba escuchar la confirmación de labios del

policía. Era como si supiera, desde mucho tiempo atrás, que mi hermano

estaba muerto. Al bajar del coche, me temblaban las piernas como a un

convaleciente en su primera salida.

Otro policía, salido de la sombra, vino a nuestro encuentro y nos

condujo hasta un taller brillantemente iluminado. Alrededor del martillo-pilón

montaban guardia varios agentes, mientras tres individuos vestidos de

paisano se dedicaban a la instalación de pequeños proyectores. Vi la cámara

fotográfica dirigida hacia el suelo y tuve que haber un violento esfuerzo para

apartar los ojos de él.

Sin embargo, era menos espantoso de lo que había pensado. Mi

hermano parecía dormir boca abajo, con el cuerpo ligeramente atravesado

sobre los raíles que servían para la conducción de piezas hasta el martillo.

Como si su cabeza y su brazo estuviesen hundidos en la masa metálica del

instrumento. Casi resultaba increíble que hubieran sido aplastados por él.

Después de cambiar unas palabras con sus colegas, el inspector Twinker

regresó junto a mí.

—¿Cómo puede levantarse el martillo, míster Browning?

—Yo mismo haré la maniobra.

—¿Quiere que vayamos a buscar a uno de sus obreros?

—No, no hace falta. Mire: el cuadro de mandos está ahí. Fíjese,

inspector. El martillo ha sido regulado para desarrollar una potencia de

cincuenta toneladas y su índice de descenso es de cero.

—¿De cero?

—Sí. O a ras del suelo, hablando más claro. Por otra parte, se le ha

puesto en funcionamiento intermitentemente. Lo cual quiere decir que es

preciso volverlo a subir después de cada golpe. No sé aún la versión de Lady

Anne, pero estoy seguro de que ella no habría sabido regular con tanta

precisión la caída del martillo.

—Tal vez se quedó así ayer por la tarde.

—Imposible. En la práctica, jamás se utiliza el descenso a cero.

—¿Puede alzarse suavemente?

—No. No existe ningún mando para regular la velocidad de subida. Tal

como está, sin embargo, es más lenta que cuando actúa de modo

continuado.

—Bueno. Hágame ver lo que es preciso ver. Sin duda, no resultará un

espectáculo agradable.

—No, inspector. Allá va.

—¿Todos dispuestos? —preguntó Twinker a los demás—. Cuando

quiera, mister Browning.

Con los ojos clavados en la espalda de mi hermano, apreté a fondo el

voluminoso botón negro que ponía en marcha el mecanismo de subida del

martillo.

Al prolongado silbido, que siempre me hacía pensar en un gigante

jadeando después de un esfuerzo, siguió la ascensión ligera y elástica de la

masa de acero. Pude oír, sin embargo, la succión del desprendimiento y

reprimí un movimiento de pánico al ver cómo el cuerpo de mi hermano se

movía hacia delante, mientras un borbotón de sangre inundaba el amasijo

oscuro descubierto por la ascensión del martillo.

—¿Hay algún peligro de que vuelva a caer, mister Browning?

—Ninguno —dije echando el cerrojo de seguridad.

Y, volviéndome de espaldas, vomité toda la cena a los pies de un joven

policía que acababa de hacer lo mismo.

Durante varias semanas y después, en sus ratos perdidos, durante

varios meses, el inspector Twinker se entregó en cuerpo y alma al

esclarecimiento de la muerte de mi hermano. Más tarde me confesó que yo

era uno de sus principales sospechosos, aunque jamás pudo encontrar la

menor prueba, motivo o detalle revelador.

Anne, a pesar de su increíble tranquilidad, fue declarada loca y no hubo

proceso.

Mi cuñada se confesó única culpable del asesinato de su marido y

demostró que conocía perfectamente el funcionamiento del martillo-pilón. Se

negó, sin embargo, a explicar la causa de este asesinato y la razón de que

mi hermano viniera a colocarse, por su propia voluntad, bajo el martillo.

El vigilante nocturno oyó funcionar el aparato; lo oyó, para ser exacto,

dos veces. Y el contador, que siempre se ponía a cero después de cada

operación, indicaba que el martillo había llevado a cabo dos golpes. A pesar

de todo, mi cuñada se obstinó en afirmar que sólo se había servido de él una

vez.

El inspector Twinker empezó dudando de que la víctima fuera realmente

mi hermano pero varias cicatrices, una herida de guerra en el muslo y las

huellas digitales de su mano izquierda, terminaron por disipar todas sus

dudas.

Finalmente, la autopsia reveló que no había ingerido ninguna droga

antes de su muerte.

En cuanto a su trabajo, los expertos del Ministerio del Aire vinieron a

hojear sus papeles y se llevaron varios instrumentos del laboratorio. Todos

ellos celebraron largos conciliábulos con el inspector Twinker y le

convencieron de que mi hermano había destruido sus documentos y

aparatos más interesantes.

Los técnicos del laboratorio de la policía, por su parte, declararon que

Bob había tenido la cabeza envuelta en algo hasta el momento de su muerte

y Twinker me enseñó cierto día un andrajo desgarrado, que yo reconocí

inmediatamente como el paño de una mesa del laboratorio.

Anne fue trasladada al instituto de Broadmoore, donde se encierra a

todos los locos criminales. Las autoridades me confiaron a su hijo Harry, que

contaba seis años de edad, y se decidió que su educación y mantenimiento

corrieran a mi cargo.

Yo podía visitar a Anne todos los días. En dos o tres ocasiones, el

inspector Twinker me acompañó y pude comprobar que se había visto con

ella otras veces. Pero jamás consiguió sacarle una palabra del cuerpo. Mi

cuñada se había convertido, aparentemente, en un ser al que todo le era

indiferente. Rara vez respondía a mis preguntas y casi nunca a las de

Twinker. Empleaba parte de su tiempo en la costura, pero su

entretenimiento favorito parecía ser la caza de moscas, que examinaba

cuidadosamente antes de dejarlas en libertad.

Sólo tuvo una crisis —una crisis de nervios, mejor que una crisis de

locura—, el día en que vio cómo una enfermera mataba uno de estos

animales. Para tranquilizarla, hubo que recurrir a la morfina.

En varias ocasiones le llevamos a su hijo. Anne le trató con amabilidad,

pero sin demostrar el menor afecto hacia él. Le interesaba como podía

interesarle cualquier niño desconocido.

El día en que tuvo la crisis por culpa de la mosca muerta, el inspector

Twinker vino a verme.

—Estoy convencido de que ahí reside la clave del misterio.

—Yo no veo la menor relación. Creo que mi pobre cuñada lo mismo

hubiera podido coger otra manía. Las moscas son una simple fijación de su

locura.

—¿Cree que está verdaderamente loca?

—¿Cómo puedo dudar de ello, Twinker?

—A pesar de todo lo que dicen los médicos, tengo la impresión, muy

clara, de que Lady Browning es absolutamente dueña de sus facultades

mentales, incluso cuando ve una mosca.

—De admitir esa hipótesis, ¿cómo explica usted su actitud con relación

a Harry?

—De dos formas: o pretende protegerlo o le teme. Tal vez, incluso, lo

deteste.

—No le comprendo.

—¿Se ha fijado en que jamás caza moscas cuando él está delante?

—Es cierto... Resulta bastante curioso. Pero confieso que sigo sin

comprender nada.

—Yo tampoco, mister Browning. Y seguramente seguiremos igual hasta

que Lady Browning se cure.

—Los médicos no tienen la menor esperanza...

—Estoy al corriente de eso. ¿Sabe si su hermano hizo alguna vez

experimentos con moscas?

—No lo creo. ¿Se lo ha preguntado a los expertos del Ministerio del

Aire?

—Sí. Y se han reído en mis barbas.

—Lo comprendo.

—Tiene usted suerte, mister Browning. Yo, en cambio, no comprendo

nada, pero espero comprender algún día.

*****

—Dime, tío Arthur, ¿viven mucho tiempo las moscas?

Estábamos desayunando y mi sobrino, con sus palabras, acababa de

romper un prolongado silencio. Le miré por encima del Times, que había

apoyado en la tetera. Harry, como la mayor parte de los niños de su edad,

tenía la costumbre, o más bien el talento, de plantear cuestiones que los

adultos no suelen hallarse en condiciones de responder con precisión. Harry

me preguntaba a menudo, siempre de forma inesperada, y cuando tenía la

mala suerte de poder aclararle alguna duda, ésta era inmediatamente

seguida de otra, después de otra y así sucesivamente, hasta que yo me

confesaba vencido, reconociendo que no lo sabía. Entonces, como un

campeón de tenis que lanzara su pelota definitiva, la que le convertía en

ganador de juego y de partida, decía:

«¿Por qué no lo sabes, tío?»

Era, sin embargo, la primera vez que me hablaba de moscas, y me

estremecí ante la idea de que el inspector Twinker pudiera haberle oído.

Imaginaba perfectamente la mirada con que el infatigable sabueso me

obsequiaría y la pregunta que, a renglón seguido, dirigiría a mi sobrino. E

intuía, al mismo tiempo, cuál habría sido —de hallarse en mi caso— su

respuesta. Respuesta que, textualmente y no sin cierto malestar, tuve que

repetir en voz alta.

—No lo sé, Harry. ¿Por qué me haces esa pregunta?

—Porque he vuelto a ver la mosca que mamá busca.

—¿Mamá busca una mosca?

—Sí. Ha crecido mucho, pero a pesar de todo la he reconocido.

—¿Dónde has vuelto a verla y qué tiene de particular?

—Sobre tu despacho, tío Arthur. Su cabeza es blanca en lugar de negra

y su pata muy graciosa.

—¿Cuándo viste esa mosca por primera vez, Harry?

—El día que se fue papá. Estaba en su cuarto y la cacé, pero mamá

llegó en ese momento y me obligó a dejarla en libertad. Unas horas

después, me pidió que la encontrara. Creo que había cambiado de idea y

que quería verla.

—En mi opinión debe estar muerta hace mucho tiempo —dije

levantándome y yendo sin prisa hacia la puerta.

Pero en cuanto la cerré, di un salto hasta mi despacho y busqué en

vano alguna huella de moscas.

Las confesiones de mi sobrino y la seguridad del inspector Twinker

sobre la relación existente entre las moscas y la muerte de mi hermano me

turbaron hasta el desconcierto.

Por primera vez, admití que el inspector tal vez supiera más de lo que

daba a entender. Y, también por vez primera, me pregunté si mi cuñada

estaba verdaderamente loca. Un sentimiento extraño, incluso terrible,

empezó a crecer en mí y, cuanto más reflexionaba sobre ello, más me

convencía de la cordura de Anne.

Un drama originado por la locura podía ser inexplicable y horroroso,

pero su horror, por grande que fuera, resultaba, a fin de cuentas, admisible.

Sin embargo, la idea de que mi cuñada hubiera sido capaz de asesinar tan

atrozmente a mi hermano en plena posesión de sus facultades mentales, con

o sin su consentimiento, me daba escalofríos. ¿Cuál podía ser la explicación

de un crimen tan monstruoso? ¿Cómo se había llevado a cabo?

Pasé una y otra vez revista a todas las respuestas de Anne al inspector

Twinker. Éste le había hecho centenares de preguntas. Y mi cuñada contestó

con perfecta lucidez a las cuestiones relativas a su vida con mi hermano.

Una vida, al parecer, feliz y sin historia.

Twinker, además de ser un psicólogo muy fino, tenía una gran

experiencia y estaba acostumbrado a sentir, a adivinar —por decirlo de

alguna forma— el engaño. También él estaba convencido de que Anne había

contestado honestamente a las preguntas que se había dignado contestar.

Pero estaban las otras, aquellas ante las que siempre reaccionó de idéntica

manera, repitiendo hasta la saciedad las mismas palabras.

—No puedo aclararle esa cuestión —decía lisa y llanamente, sin perder

nunca la calma.

Ni siquiera la acumulación de preguntas de este tipo parecía molestarle.

Una sola vez, en el curso de los numerosos interrogatorios, le hizo notar al

inspector que ya le había preguntado anteriormente lo mismo. En las

restantes ocasiones, siempre contestó de igual forma: «No puedo aclararle

esa cuestión».

Su estribillo se convirtió en un muro formidable, contra el cual se

estrelló una y otra vez la tenacidad de Twinker. Cuando el inspector

cambiaba el rumbo de sus interrogatorios y se interesaba por temas que no

guardaban relación directa con el drama, Anne respondía con lucidez y

amabilidad. Pero en cuanto la conversación se orientaba, por algún

resquicio, hacia el asesinato de Bob, mi cuñada se escondía nuevamente tras

la muralla del «no puedo aclararle esta cuestión».

Deseosa de que no recayeran sospechas sobre ninguna otra persona,

Anne demostró prácticamente cómo había manejado el martillo-pilón. Nos

hizo ver, sin lugar a dudas, que conocía su funcionamiento y la forma de

regular la fuerza y la altura del golpe, y como el inspector adujera que todo

aquello no probaba su intervención en el asesinato de Bob, nos enseñó el

lugar donde se había apoyado con la mano izquierda, contra un montante

del cuadro de mandos, mientras manipulaba los botones con la mano

derecha.

—Sus técnicos encontrarán aquí mis huellas digitales —añadió con

sencillez.

Y sus huellas, efectivamente, fueron encontradas.

Twinker sólo pudo descubrir una mentira en sus declaraciones. Anne

afirmaba haber maniobrado el martillo una sola vez, mientras el vigilante

nocturno juraba y perjuraba haberlo oído dos. El contador, que siempre se

ponía a cero al terminar cada jornada, le daba la razón.

Durante algún tiempo, Twinker confió en forzar el mutismo de mi

cuñada gracias a este error. Pero un buen día, Anne, con la mayor

tranquilidad del mundo, echó por tierra sus esperanzas, declarando:

—Sí, he mentido, pero no, puedo explicarle los motivos de mi mentira.

—¿Sólo me ha engañado en eso? —preguntó inmediatamente Twinker,

con el propósito de desconcertarla y de adquirir así alguna ventaja sobre

ella.

Con gran sorpresa por su parte —pues esperaba el estribillo habitual—,

Anne respondió:

—Sí. Ha sido mi único engaño.

Y Twinker comprendió que Anne había reparado con creces la única

fisura de su muro defensivo.

A la luz de las revelaciones de Harry, creció en mí un progresivo

sentimiento de horror hacia mi cuñada, porque, si no estaba loca, simulaba

estarlo para escapar a un castigo que merecía cien veces. En ese caso

Twinker tenía razón y la llave del drama residía en las moscas,.a no ser que

la obsesión de Anne formara parte de su engaño. Y si, por el contrario, no

estaba en sus cabales, entonces Twinker seguía teniendo razón, porque tal

vez a través de las moscas pudiera un psiquiatra descubrir la causa del

asesinato.

Diciéndome que Twinker seguramente sabría resolver aquel

rompecabezas mejor que yo, estuve a punto de ir a contárselo todo. Pero el

pensamiento de que atosigaría a Harry con mil preguntas, me retuvo. Existía

también otra razón para no acudir a él: me daba miedo que buscara y

encontrara la mosca mencionada por mi sobrino. Y ese miedo era, por

incomprensible, profundamente turbador.

Pasé revista a todas las novelas policíacas que había leído en mi vida.

Este género literario no carece de lógica, incluso cuando presenta casos muy

complicados. En la historia de las moscas, por el contrario, no había nada

lógico, nada que pudiese encajar. Todo era sorprendentemente sencillo y, al

mismo tiempo, misterioso. No existía culpable alguno que desenmascarar:

Anne había asesinado a su marido, se había declarado autora del hecho e

incluso había reconstruido la escena.

Desde luego, no podía esperarse lógica en un drama provocado por la

locura, pero aún admitiendo que fuera así, ¿cómo explicar la extraña

pasividad de la víctima?

Mi hermano era el típico sabio partidario de la prueba del nueve. Sentía

horror por la intuición y por los golpes de genio. Algunos científicos elaboran

teorías que después se esfuerzan en apoyar con hechos; trabajan a saltos en

lo desconocido y no tienen inconveniente en abandonar una posición

avanzada si las experiencias acumuladas a continuación no bastan para

consolidar sus suposiciones. Mi hermano pertenecía, al contrario y —cabe

decir— por excelencia, al tipo del investigador receloso, que se guarda

siempre las espaldas con un sólido punto de apoyo, probado y archiprobado.

Rara vez se traía entre manos más de un experimento y no participaba de

ninguna de las características del sabio distraído, que se deja calar por la

lluvia con un paraguas cerrado en la mano. Era, en cambio, profundamente

humano. Adoraba a los niños y a los animales, y jamás titubeaba en dejar su

trabajo para ir al circo con los hijos de su vecino. Le gustaban los juegos de

lógica y precisión, como el billar, el tenis, el bridge y el ajedrez.

¿Cómo, entonces, explicar su muerte? ¿Por qué se había colocado

debajo del martillo-pilón? En modo alguno podía tratarse de una estúpida

jactancia, de un desafío a su propio valor. Jamás se jactaba de nada y no

soportaba a las personas aficionadas a apostar. Para vejarlas, siempre decía

que una apuesta es un simple negocio concluido entre un imbécil y un

ladrón.

Sólo existían dos explicaciones posibles: o se había vuelto loco o tenía

una razón para hacerse matar por su mujer de tan extraña manera.

Tras largas reflexiones, decidí no poner al inspector Twinker al corriente

de mi conversación con Harry e intentar una nueva gestión personal con mi

cuñada. Era sábado, día de visita, y como Anne pasaba por ser una enferma

muy tranquila, me permitían llevarla a dar una vuelta al gran jardín, donde

le habían concedido una pequeña parcela para que la cultivara a su antojo.

Anne había trasplantado allí varios rosales de mi jardín.

Sin duda esperaba mi visita, porque llegó al locutorio en seguida.

Empezaba a hacer frío y, en previsión de nuestro paseo habitual, se había

puesto el abrigo.

Me pidió noticias de su hijo y después me condujo hasta la parcela,

donde me hizo sentarme a su lado sobre un banco rústico, fabricado en la

carpintería del asilo por un enfermo aficionado a las actividades manuales.

Yo trazaba vagos dibujos en la arena con la contera de mi paraguas,

buscando la forma de llevar la conversación al tema de la muerte de mi

hermano. Pero fue ella quien primero se refirió al asunto.

—Arthur, quería preguntarte una cosa...

—Te escucho, Anne.

—¿Sabes si las moscas viven mucho tiempo?

La miré estupefacto y estuve a punto de confesarle que su hijo me

había preguntado lo mismo unas horas antes, pero repentinamente

comprendí que por fin se me brindaba la posibilidad de asestar un duro

golpe a sus defensas, conscientes o subconscientes. Anne, entretanto,

parecía esperar con tranquilidad la respuesta, creyendo sin duda que me

esforzaba en resucitar mis recuerdos de escuela sobre la duración de la vida

de las moscas.

Sin apartar los ojos de ella, repuse:

—No lo sé con precisión, pero tu mosca estaba hoy por la mañana en mi

despacho.

El golpe había alcanzado su objetivo. Anne volvió bruscamente la

cabeza hacia mí y abrió la boca como si fuera a gritar, pero sólo en sus

inmensos ojos se dibujó un auténtico alarido de terror.

Yo conseguí mantener la impasibilidad. Me daba cuenta de que por fin

había adquirido alguna ventaja sobre ella y que sólo podría conservarla

adoptando la actitud de un hombre al tanto de todo, que no experimenta

rencor o piedad y que ni siquiera se permite emitir un juicio sobre los

hechos.

Ella, finalmente, respiró y se tapó la cara con las manos.

—Arthur... ¿la has matado? —murmuró suavemente.

—No.

—¡Pero la tienes! —gritó alzando la cabeza— ¡La tienes ahí! ¡Dámela!

Un poco más y se hubiera atrevido a registrarme los bolsillos.

—No, Anne, no la tengo aquí.

—¡Lo sabes todo! ¿Cómo has podido adivinarlo?

—No, Anne, no sé nada, excepto que tú no estás loca. Pero voy a

averiguar la verdad de una u otra manera. O me lo dices todo, y entonces

decidiré sobre el mejor modo de resolver este asunto, o...

—¿O qué? ¡Habla de una vez!

—Iba a hacerlo, Anne... O te juro que el inspector Twinker tendrá esa

mosca antes de veinticuatro horas.

Mi cuñada permaneció inmóvil un momento, con los ojos clavados en

las palmas de sus blancas y afiladas manos. Después, sin alzar la mirada,

dijo:

—Si te lo digo todo, ¿me prometes que destruirás esa mosca antes de

tomar ninguna otra decisión?

—No, Anne. No puedo prometértelo antes de saber el verdadero

significado de esta historia.

—Arthur, compréndelo... Le prometí a Bob que esa mosca sería

destruida... Tengo que mantener mi promesa... De otra forma, no te diré

nada.

Comprendí que me estaba metiendo en un callejón sin salida; Anne se

recuperaba. Era absolutamente necesario encontrar un nuevo argumento, un

argumento que la empujara hasta sus últimos baluartes y que la hiciera

capitular.

A la desesperada, confiando en un golpe de suerte, dije:

—Anne, debes darte cuenta de que cuando esa mosca sea examinada

en los laboratorios de la policía, el inspector Twinker tendrá la prueba de que

no estás loca y...

—¡Arthur, no! No lo hagas, por Harry, no lo hagas... Llevo mucho

tiempo esperando esta mosca, convencida de que terminaría por

encontrarme. Al parecer no ha sido capaz y te ha buscado a ti.

Yo observaba atentamente a mi cuñada, preguntándome si fingía aún

estar loca o si, a fin de cuentas, lo estaba. A pesar de todo, loca o no, daba

la impresión de sentirse acorralada. Era preciso violentar aún su última

resistencia y como, al parecer, temía por su hijo, dije:

—Cuéntamelo todo, Anne. Así podré proteger mejor a Harry.

—¿De qué quieres protegerle? ¿No comprendes que si yo estoy aquí, es

únicamente para evitar que Harry se convierta en el hijo de una condenada

a muerte, ejecutada por el asesinato de su esposo? Créeme, preferiría cien

veces la horca a la muerte lenta de este manicomio.

—Anne, estoy tan interesado como tú en proteger al hijo de mi

hermano. Te prometo que, si me lo cuentas todo, haré lo imposible por

defender a Harry. Pero si te niegas a hablar, el inspector Twinker tendrá la

mosca. De todas formas intentaré velar por el niño, pero tú misma debes

hacerte cargo de que entonces ya no tendré las riendas de la situación.

—¿Por qué estás tan empeñado en saber? —dijo lanzándome una

curiosa mirada de rencor.

—Anne, es la suerte de tu hijo lo que está en tus manos. ¿Qué decides?

—Vamos dentro. Voy a entregarte el relato de la muerte del pobre Bob.

—¡Lo has escrito!

—Sí. Lo tenía preparado, no para ti, sino para tu maldito inspector.

Suponía que, antes o después, terminaría por dar con parte de la verdad.

—En este caso, ¿puedo enseñárselo?

—Haz lo que te parezca.

Me quedé en el locutorio mientras ella subía a su habitación. Al volver,

traía un abultado sobre amarillo, que me tendió diciendo:

—Procura leerlo a solas y sin que nadie te moleste.

—De acuerdo, Anne. Lo haré en cuanto llegue y mañana vendré a verte.

—Muy bien.

Y salió del locutorio sin despedirse.

Hasta que algunas horas más tarde empecé la lectura, no descubrí la

advertencia escrita en el exterior del sobre:

A quien corresponda —Probablemente al inspector Twinker.

Tras dar órdenes rigurosas de que no se me molestara bajo ninguna

excusa, hice saber que no cenaría y pedí té con bizcochos. Después subí

rápidamente a mi despacho.

Una vez en él, examiné cuidadosamente las paredes, las tapicerías y los

muebles, sin encontrar el menor rastro de moscas. Luego, cuando la criada

me subió el té y añadió leña al fuego, cerré las ventanas y corrí las cortinas.

Finalmente eché el cerrojo de la puerta, descolgué el teléfono —lo hacía

todas las noches desde la muerte de mi hermano—, apagué las luces,

excepto la de mi mesa de trabajo, y abrí el grueso sobre amarillo.

Tras servirme una taza de té, comencé la lectura del manuscrito:

«Esto no es una confesión, porque nunca he intentado ocultar la

responsabilidad que me incumbe en el trágico fin de mi marido y también

porque, a pesar de declararme única autora de su muerte, no soy una

criminal Al actuar como lo hice, me limitaba a ejecutar fielmente las últimas

voluntades de Robert Browning, aplastándole la cabeza y el antebrazo

derecho con el martillo-pilón de la fábrica de su hermano».

Sin haber probado una sola gota de té, volví la página.

«Con alguna anterioridad a su desaparición, mi marido me había puesto

al corriente de sus experimentos. Ya entonces comprendía perfectamente

que el Ministerio se los hubiera prohibido como demasiado peligrosos, pero

confiaba en obtener resultados positivos antes de informar sobre ellos.

»Aunque hasta el momento la ciencia sólo ha conseguido transmitir a

través del espacio el sonido y la imagen, gracias a la radio y la televisión,

Bob aseguraba haber encontrado el medio de transmitir la propia materia.

La materia —es decir, un cuerpo sólido— colocada en un aparato emisor, se

desintegraba y reintegraba instantáneamente en un aparato receptor.

»Bob consideraba que su descubrimiento podía ser de tanta

trascendencia como el de la rueda. Creía que la transmisión de la materia

por desintegración-reintegración instantánea, significaba una revolución sin

precedentes, de radical importancia para la evolución del hombre. La

difusión de su invento equivaldría al fin de los transportes mecanizados, no

sólo para los productos y mercancías que pudieran corromperse, sino

también para los propios seres humanos. Bob, hombre eminentemente

práctico, que jamás se dejaba llevar por la fantasía, vislumbraba ya un

mundo desprovisto de aviones, trenes, coches, carreteras y vías férreas.

Todo esto sería reemplazado por estaciones emisoras-receptoras, repartidas

por toda la superficie de la Tierra. Bastaría con situar a los viajeros y a las

mercancías en el interior de una cabina emisora, para que fueran

desintegrados y casi instantáneamente reintegrados en la cabina receptora

del punto de destino.

»Mi marido tropezó con algunas dificultades al principio. Su aparato

receptor sólo estaba separado de su aparato emisor por una pared. Como

sujeto de su primera experiencia, eligió un viejo cenicero, recuerdo de un

viaje que habíamos hecho a Francia.

»Cuando me trajo triunfalmente el cenicero, aún no estaba al corriente

de sus investigaciones y tardé un poco en comprender el significado de sus

palabras.

»—¡Mira, Anne! —dijo—. Este cenicero ha permanecido totalmente

desintegrado durante una diezmillonésima de segundo. Por un momento, ha

dejado de existir. Era sólo un conjunto de átomos viajando a la velocidad de

la luz entre dos aparatos. Y un instante después, los átomos se han unido de

nuevo para volver a formar este cenicero.

»—Bob, por favor... ¿de qué hablas? Explícate.

»Entonces me reveló el objetivo de sus experiencias y, al ver que no le

comprendía, empezó a esgrimir dibujos y a manejar cifras. Tras lo cual,

naturalmente, aún entendí menos sus explicaciones.

»—Perdóname, Anne —dijo al darse cuenta, riéndose de buena gana—.

¿Te acuerdas de aquel artículo sobre los misteriosos vuelos de ciertas

piedras, que irrumpen sin causa aparente en algunas casas de la India a

pesar de que las puertas y las ventanas están cerradas?

»—Sí, me acuerdo muy bien. El profesor Downing, que había venido a

pasar el fin de semana con nosotros, dijo que —si no había algún truco— el

fenómeno sólo podía explicarse por la desintegración de las piedras en la

calle y su reintegración en el interior de la casa, antes de su caída.

»—Exactamente. —Y añadió: A menos que el fenómeno se produzca por

una desintegración parcial y momentánea de la pared atravesada por las

piedras.

»—Todo eso es muy bonito, pero sigo sin comprender ¿Cómo puede

pasar una piedra, por muy desintegrada que esté, a través de una pared o

de una puerta?

»—Puede, Anne, porque entonces los átomos que componen la materia

no se tocan. Están separados entre sí por espacios inmensos.

»—¿Espacios inmensos entre los átomos que componen, por ejemplo,

una simple puerta?

»—Entendámonos: los espacios entre átomos son relativamente

inmensos. Es decir, inmensos con relación al tamaño de los átomos. Tú

pesas cien libras y mides cinco pies y tres pulgadas... Si todos los átomos

que componen tu cuerpo fueran comprimidos unos contra otros, sin que

quedara el menor espacio entre ellos, tú seguirías pesando lo mismo, pero

no abultarías más que una cabeza de alfiler.

»—Entonces, si no he comprendido mal, ¿tu pretendes haber reducido

este cenicero al tamaño de una cabeza de alfiler?

»—No, Anne. En primer lugar, si los átomos de este cenicero, que

apenas pesa dos onzas, fueran comprimidos, el conjunto resultante sólo

sería visible al microscopio. En segundo lugar, todo esto era una simple

imagen. Lo que intento explicarte pertenece a otro orden de fenómenos.

Este cenicero, una vez desintegrado, puede atravesar cualquier cuerpo

opaco y sólido, a ti misma, por ejemplo, sin la menor dificultad, porque

entonces sus átomos separados no encuentran obstáculo alguno en la masa

de tus átomos, que también están separados.

»—¿Y tú has desintegrado este cenicero y lo has reintegrado un poco

más allá, después de hacerlo pasar a través de otro cuerpo?

»—A través, para ser exacto, de la pared que separaba mi aparato

emisor de mi aparato receptor.

»—¿Y puede saberse qué utilidad tiene enviar ceniceros a través del

espacio?

»Bob inició entonces un gesto de malhumor, pero al darse cuenta de

que sólo le estaba gastando una broma, se dedicó a explicarme algunas de

las posibilidades de su descubrimiento.

»—¡Bueno! Espero que nunca me obligues a viajar así, Bob. No me

gustaría terminar como tu dichoso cenicero.

»—¿Cómo ha terminado?

»—Te acuerdas de lo que había escrito en él?

»—Sí, claro. La inscripción «Made in France», que ahí sigue.

»—Pero, ¿te has fijado cómo?

»Cogió el cenicero con una sonrisa y palideció al darse cuenta de lo que

yo quería decir. Las tres palabras seguían, efectivamente allí, pero

invertidas, de forma que sólo podía leerse: «ecnarF ni edaM».

»—Es inaudito —murmuró.

»Y, sin terminar el té, se precipitó hacia. el laboratorio, del cual ya no

volvió a salir hasta el día siguiente por la mañana, tras una noche entera de

trabajo.

»Algunos días más tarde, Bob sufrió un nuevo revés, que le puso de

malhumor durante varias semanas. Después de muchas preguntas, terminó

por confesar que su primera experiencia con un ser vivo había resultado un

completo fracaso.

»—Bob, ¿ha sido Dandelo?

»—Sí —reconoció a duras penas—. Se desintegró perfectamente, pero

no volvió a reintegrarse en el aparato receptor.

»—¿Y entonces...?

»—Entonces ya no existe Dandelo. Sólo existen sus átomos dispersos,

que se pasean por alguna parte, Dios sabe cuál, del universo.

»Dandelo era un gato blanco que la cocinera había encontrado en el

jardín. —Una buena mañana desapareció sin saber cómo. Bob acababa de

aclararme lo sucedido.

»Tras una serie de nuevas experiencias y largas horas de vigilia, Bob

me anunció que su aparato funcionaba ya perfectamente y me invitó a que

lo viera.

»Hice preparar una bandeja con una botella de champagne y dos copas

para festejar dignamente su éxito, porque yo sabía que mi marido, de no

estar a punto el aparato, no me hubiera llevado a verlo.

»—Excelente idea —exclamó quitándome la bandeja de las manos.

¡Vamos a celebrarlo con champagne reintegrado!

»—Espero que sabrá tan bien como antes de su desintegración, Bob.

»—No temas, Anne. Ven aquí.

»Abrió la puerta de un compartimento cuadrangular, que era una simple

cabina telefónica, debidamente transformada.

»—Ahí tienes el aparato de desintegración-transmisión —me explicó

mientras ponía la bandeja sobre un taburete colocado en su interior.

»Cerró con cuidado, me tendió unas gafas de sol y me hizo situarme

ante la puerta de cristales de la cabina.

»Tras ponerse él mismo las gafas negras, manipuló varios botones en el

exterior de la cabina, y de ésta se elevó el dulce ronroneo de un motor

eléctrico.

»—¿Dispuesta? —preguntó apagando la luz y haciendo girar otro

conmutador, que llenó el aparato de un resplandor azulado—, ¡Entonces,

fíjate bien!

»Bajó una palanca y todo el laboratorio se iluminó violentamente con un

cegador destello anaranjado. Vislumbré, en el interior de la cabina, una

especie de bola de fuego, que crepitó un instante, y sentí un repentino calor

en la cara y en el cuello. Después sólo pude ver dos agujeros negros

bordeados de verde, como cuando se mira durante cierto tiempo al sol.

»—Puedes quitarte las gafas, Anne. La operación ha terminado.

»Con un gesto teatral, mi marido abrió la puerta de la cabina y, a pesar

de que lo esperaba, fingí una gran sorpresa al comprobar que el taburete, la

bandeja, las copas y la botella habían desaparecido.

»Después me hizo pasar ceremoniosamente a la habitación contigua,

donde se encontraba una cabina idéntica a la que servía de aparato emisor.

Abrió la puerta y sacó triunfalmente la bandeja y el champagne que

descorchó al instante. El tapón saltó alegremente y el líquido burbujeó en las

copas.

»—¿Estás seguro de que se puede beber sin peligro?

»—Absolutamente —dijo Bob tendiéndome una copa—. Y ahora vamos a

intentar una nueva experiencia. ¿Quieres asistir a ella?

»Pasamos a la sala donde estaba el aparato de desintegración

»—¡Oh, Bob! ¡Acuérdate del pobre Dandelo!

»—Es sólo un cobaya, Anne. Pero estoy convencido de que ahora saldrá

bien.

»Colocó al animal en el suelo metálico de la cabina y me obligó a

ponerme las gafas de sol. Oí el ronroneo del motor, presencié de nuevo el

estallido de luz y, sin esperar a que Bob abriera el emisor, me precipité a la

habitación contigua. A través de la puerta de cristal pude ver al cobaya

corriendo de un lado a otro.

»—¡Bob, amor mío! ¡Está aquí! ¡Lo has conseguido!

»—Un poco de paciencia, Anne. No lo sabremos con seguridad hasta

dentro de algún tiempo.

»—Pero está tan vivo como antes.

»—Es preciso comprobar que todos sus órganos siguen intactos. Si

continúa así durante un mes, podremos intentar otras experiencias.

»Ese mes me pareció un siglo. Todos los días iba a ver al cobaya, que

parecía portarse de maravilla.

»Cuando Bob se convenció de su buena salud, puso a Pickles, nuestro

perro, en la cabina. No me avisó, porque jamás hubiera consentido que

Pickles pasara por una experiencia semejante. Al animal, sin embargo,

pareció gustarle. En una sola tarde fue desintegrado y reintegrado diez o

doce veces y en cuanto salía de la cabina receptora, se precipitaba al

aparato emisor para repetir el juego.

»Suponía que Bob iba a convocar una reunión de científicos y

especialistas del Ministerio como solía hacer cuando terminaba un trabajo,

para comunicar sus conclusiones y llevar a cabo algunas demostraciones

prácticas. Al cabo de algunos días, yo misma se lo hice notar.

»—No, Anne. Este descubrimiento es demasiado importante para

anunciarlo sin más ni más. Hay algunas fases de la operación que ni yo

mismo he llegado a comprender todavía. No puedo abandonarlo ahora en

otras manos.

»A veces, aunque no siempre, me hablaba de la marcha de su trabajo.

Desde luego, en ningún momento se me pasó por la cabeza la idea de que

fuera a intentar una primera experiencia humana con su propia persona y

sólo después de la catástrofe descubrí que un segundo cuadro de mandos

había sido instalado en el interior de la cabina emisora.

»La mañana en que intentó su terrible experiencia, Bob no vino a

comer. Encontré una nota clavada en la puerta de su laboratorio:

»"Sobre todo, que nadie me moleste. Estoy trabajando."

»Ya en otras ocasiones había hecho lo mismo. Por otra parte, no

concedí importancia a la extraña y deforme escritura del mensaje.

»Y fue precisamente algo más tarde, a la hora de la comida, cuando

Harry vino corriendo a decirme que había cazado una mosca con la cabeza

blanca. Yo, sin querer verla, le dije que la soltara inmediatamente. Ni Bob ni

yo soportábamos que se le hiciera el menor daño a un animal. Yo sabía que

Harry había atrapado aquella mosca sólo porque era rara, pero también

sabía que su padre no vería en ello disculpa alguna.

»A la hora del té, Bob continuaba encerrado en su laboratorio y el

mensaje clavado en la puerta. A la hora de la cena, las cosas seguían igual y

por fin, vagamente inquieta, me decidí a llamarle.

»Le oí moverse por la habitación y un momento después apareció un

segundo mensaje por debajo de la puerta. Lo desplegué y leí:

»"Anne: he tenido algunas complicaciones. Acuesta al niño y vuelve

dentro de una hora. B."

»Golpeé de nuevo y llamé varias veces a Bob, sin recibir respuesta. Al

cabo de un instante le oí teclear en la máquina de escribir y, tranquilizada

por ese ruido familiar, regresé a la casa.

»Después de acostar a Harry, volví al laboratorio y encontré una nueva

hoja de papel, que Bob había deslizado, como la anterior, por debajo de la

puerta. Esta vez, leí con espanto:

»Anne:

»Cuento con tu firmeza de espíritu para que no pierdas la cabeza,

porque sólo tú puedes ayudarme. Me ha sucedido un grave accidente. Mi

vida no corre peligro por el momento, pero se trata, a pesar de ello, de una

cuestión de vida o muerte. Me es imposible hablar: nada se consigue, por lo

tanto, llamándome o haciéndome preguntas a través de la puerta. Tienes

que obedecer mis instrucciones al pie de la letra. Después de dar tres

golpes, para indicarme que estás de acuerdo, vete a buscar una taza de

leche y añádele una copa colmada de ron. No he comido ni bebido nada

desde anoche y tengo necesidad de hacerlo. Confío en ti.

B.

»Con el corazón acelerado, di los tres golpes convenidos y me precipité

hacia la casa para satisfacer su petición.

»De regreso al laboratorio encontré un nuevo mensaje en el suelo:

»Anne, sigue fielmente mis instrucciones:

»Cuando llames, abriré la puerta. Pon la taza de leche sobre mi mesa

de trabajo, sin hacer ninguna pregunta, y pasa después a la habitación

donde se encuentra la cabina receptora. Una vez allí, mira bien por todas

partes. Es absolutamente necesario que encuentres una mosca. Aunque no

puede andar muy lejos, yo me he pasado horas buscándola en vano. Ahora

tengo un serio handicap y veo mal las cosas pequeñas.

»Pero antes de nada, júrame que me obedecerás en todo y que bajo

ninguna excusa intentarás verme. Me es imposible discutir. Tres golpes en la

puerta me demostrarán que estás nuevamente de acuerdo. Mi vida depende

de tu ayuda.

»Sobreponiéndome a la emoción, di tres golpes espaciados.

»Entonces oí que Bob venía hacia ella. Un instante después, su mano

buscaba y descorría el cerrojo.

»Al entrar, comprendí que se había quedado detrás de la puerta.

Resistiendo el deseo de volverme, dije:

»—Puedes contar conmigo, querido.

»Después de poner la taza en la mesa, bajo la única luz encendida, me

dirigí hacia la otra habitación, que estaba, por el contrario, brillantemente

iluminada. En ella reinaba el más absoluto desorden: había una gran

cantidad de fichas y probetas rotas por el suelo, entre taburetes y sillas

patas arriba. De una especie de enorme balde se desprendía un olor acre,

originado por la combustión de unos papeles que acababan de consumirse.

»Antes de empezar, sabía yo que mi búsqueda no daría resultado. El

instinto me decía que la mosca deseada por Bob era la misma que Harry

había atrapado y puesto en libertad, por orden mía, aquella misma mañana.

»Oí que Bob, en la habitación de al lado, se acercaba a la mesa y de ella

se elevó, al cabo de un instante, una especie de succión, como si le costara

trabajo beber.

»—Bob, no hay ninguna mosca. ¿No podrías ayudarme algo? Si no

puedes hablar, recurre a los golpes en la mesa. Ya sabes: uno para el sí y

dos para el no.

»Aunque había intentado dar una entonación normal a mi voz, tuve que

hacer un esfuerzo terrible, cuando oí dos golpes secos en su escritorio, para

reprimir un sollozo.

»—¿Puedo entrar en esa habitación, Bob? No comprendo nada de lo que

pasa, pero sea lo que sea sabré enfrentarme a ello con valor.

»Hubo un momento de silencio y, por fin, un solo golpe.

»Al llegar a la puerta me quedé paralizada de estupor. Bob se había

echado por la cabeza el paño de terciopelo dorado que generalmente se

encontraba sobre la mesa donde comía, cuando por cualquier motivo no

quería salir del laboratorio.

»—Bob, seguiremos buscando mañana, a la luz del sol. ¿No podrías ir a

acostarte? Si quieres, te llevaré a la habitación de los huéspedes y cuidaré

de que nadie te vea.

»Su mano izquierda surgió repentinamente del paño, que le tapaba

hasta la cintura, y dio dos golpes en la mesa.

»—¿Necesitas un médico?

»"No", dijo con dos nuevos golpes.

»—¿Quieres que telefonee al profesor Moore? Te sería más útil que yo.

»La respuesta fue, una vez más, negativa. Yo no sabía qué hacer ni qué

decir. Algo, sin embargo, me daba vueltas en la cabeza. Por fin dije:

»—Harry encontró esta mañana una mosca muy extraña, que yo le

obligué a dejar en libertad. ¿No podría ser la que buscas? El niño me dijo

que tenía la cabeza blanca.

»Bob emitió un extraño suspiro, ronco y metálico. Y en aquel momento

tuve que morderme la mano hasta que brotó sangre para no gritar. Mi

marido había dejado caer su brazo derecho a lo largo del cuerpo y tenía, en

vez de mano y muñeca, una especie de artejo gris con ganchos, que le

asomaban por debajo de la manga.

»—Bob, amor mío, explícame lo que ha pasado... Seguramente podría

ayudarte mejor si supiera de lo que se trata... ¡Oh, Bob, es espantoso! —dije

tratando vanamente de ahogar los sollozos.

»Sacó la mano izquierda y, tras golpear una vez en la mesa, me indicó

la puerta.

»Salí por ella, la cerré y me desplomé en el suelo. Bob echó el cerrojo,

anduvo un poco por la habitación y finalmente se puso a escribir a máquina.

Al poco tiempo, una nueva hoja apareció bajo la puerta:

»Vuelve mañana. Para entonces te tendré preparada una explicación.

Toma un somnífero y duerme. Voy a necesitar todas tus fuerzas.

B.

»—¿No querrás nada durante la noche, Bob? —grité a través de la

puerta en cuanto conseguí dominar el temblor de mi voz.

»Dio dos golpes rápidos y nuevamente se oyó el tecleo de la máquina.

»El sol me hizo abrir los ojos. Había puesto el despertador a las cinco, pero

no lo había oído por culpa del somnífero. Eran casi las siete y me levanté

enloquecida. Había dormido sin un solo sueño, como si alguien me hubiera

arrojado al fondo de un oscuro pozo. Pero entonces, al regresar a la

pesadilla de la vida real y acordarme del brazo de Bob, rompí nuevamente a

llorar.

»Luego me precipité a la cocina y preparé, ante la sorpresa de las

criadas, una bandeja de té con tostadas, que llevé al laboratorio sin perder

un minuto.

»Bob me abrió al cabo de unos segundos y cerró a puerta tras de mí.

Aún llevaba el paño sobre la cabeza. Por el lecho improvisado y por las

arrugas de su traje gris, comprendí que había intentado descansar un poco.

Una hoja mecanografiada me esperaba sobre la mesa. Bob se encontraba

junto a la puerta de la otra habitación y comprendí que quería estar solo.

Llevé, pues, el mensaje a ella y, mientras lo leía, le oí servirse una taza de

té. A continuación, reproduzco sus palabras:

»¿Te acuerdas del cenicero? Me ha pasado un accidente similar, aunque

por desgracia mucho más grave. Me he desintegrado y reintegrado yo

mismo, una vez, con éxito. Pero, al intentar una segunda experiencia, no me

he dado cuenta de que había una mosca en la cabina de transmisión.

»Mi única esperanza se cifra en encontrar esa mosca y en volver a

"pasar" con ella. Búscala por todas partes. Si no la encuentras, será preciso

que idee un procedimiento, para desaparecer sin dejar rastro.

»Yo hubiera preferido una explicación más detallada, pero Bob debía

tener alguna poderosa razón para no dármela. "Seguramente está

desfigurado", pensé. E intenté imaginarme su rostro invertido, como la

inscripción del cenicero, con los ojos en el sitio de la boca o las orejas.

»Pero era preciso conservar la calma y tratar de salvarle. Ante todo,

debía cumplir sus órdenes y esforzarme por encontrar aquella dichosa mosca

a cualquier precio.

»—¿Puedo entrar ya?

»Bob abrió la puerta que ponía en comunicación las dos habitaciones.

»—No desesperes. Voy a traerte esa mosca. Aunque no se la ve por

parte alguna del laboratorio, tiene que andar cerca... Supongo que estás

desfigurado y que por eso pretendes desaparecer sin dejar huellas. Pero yo

no lo permitiré. Si fuera necesario, te haría una máscara o una capucha y

continuarías tus investigaciones hasta que consiguieras volver a la

normalidad. Incluso, si no hubiera otro remedio, avisaría al profesor Moore y

a otros sabios amigos tuyos y entre todos te salvaríamos.

»Bob golpeó con violencia la mesa, y emitió el suspiro ronco y metálico

de la noche anterior.

»—No te irrites, Bob. No haré nada sin prevenirte, te lo prometo. Ten

confianza en mí y déjame ayudarte. Estás desfigurado, ¿no es cierto?

Seguramente, de un modo terrible. ¿Quieres enseñarme la cara? No me

darías asco. ¡Soy tu mujer, Bob!

»Dio dos rabiosos golpes, para indicarme su total negativa, y me ordenó

con la mano que saliera.

»—Bueno. Voy a buscar esa mosca, pero júrame antes que no harás

ninguna tontería y que no tomaras la menor iniciativa sin consultarme.

»Extendíó lentamente la mano izquierda y comprendí que ese gesto

equivalía a una promesa.

»Jamás olvidaré aquella espantosa jornada dedicada íntegramente a la

caza de moscas. Puse la casa patas arriba, obligando a las criadas a

participar en mi búsqueda. Aunque les expliqué que se trataba de una

mosca, escapada del laboratorio de mi marido, sobre la cual se había llevado

a cabo un importante experimento y que a toda costa era preciso recuperar

viva, creo que en más de un momento me creyeron loca. Eso fue, por otra

parte, lo que más tarde me salvó de la vergüenza de la horca.

»Interrogué a Harry. No comprendió inmediatamente y le sacudí hasta

que empezó a llorar. Entonces tuve que armarme de paciencia. Sí, se

acordaba. Había encontrado la mosca en el reborde de la ventana de la

cocina, pero la había soltado, obedeciendo mis órdenes.

»A pesar de encontrarnos en pleno verano, en nuestra casa apenas

habla moscas, porque vivíamos en lo alto de una colina donde siempre hacía

viento. De todos modos, atrapé varios centenares. Hice poner jícaras de

leche, confituras y azúcar en los rebordes de las ventanas y en varios sitios

del jardín. Ninguno de los insectos cazados, sin embargo, respondió a la

descripción dada por Harry. Los examiné personalmente con una lupa y

todos parecían iguales.

»A la hora de comer, llevé al laboratorio leche y puré de patatas. Por si

acaso, dejé también algunas moscas, cogidas al azar. Pero mi marido me dio

a entender que no le servían para nada.

»—Si de aquí a la noche no aparece la mosca, estudiaremos el

procedimiento a seguir. Mi idea es ésta: me instalaré en la habitación de al

lado, con la puerta cerrada y te haré preguntas. Cuando no puedas contestar

con un sí o un no, escribirás la contestación a máquina y me la echarás por

debajo de la puerta... ¿Te parece bien?

»"Sí", golpeó Bob con su mano útil.

»Al ponerse el sol, seguíamos sin encontrar la mosca. Antes de llevarle

la cena a Bob, titubeé un momento ante el teléfono. Sin duda alguna, todo

aquello era una cuestión de vida o muerte para mi marido. ¿Tendría yo

fuerza suficiente para oponerme a su voluntad e impedirle que pusiera fin a

sus días? Seguramente jamás me perdonaría que faltara a mi promesa, pero

pensé que su resentimiento era, a fin de cuentas, preferible a su

desaparición y, febrilmente, me decidí a descolgar el aparato y a marcar el

número del profesor Moore, su más íntimo amigo.

»—El profesor está de viaje y no volverá hasta finales de semana —me

explicó cortésmente una voz neutra.

»La suerte estaba echada. Tendría que luchar sola y sola —decidí—

salvaría a Bob.

»Cuando unos minutos después entré en el laboratorio, casi había

recuperado la tranquilidad y me instalé, como habíamos convenido, en la

habitación vecina para comenzar aquella penosa discusión, llamada a durar

buena parte de la noche.

»—Bob, ¿podrías decirme con exactitud lo que ha pasado?

»Oí el tecleo de su máquina durante varios minutos. Después apareció

una hoja de papel bajo la puerta.

»Anne:

»Prefiero que me recuerdes con mi aspecto anterior. No va a quedar

más remedio que destruirme. He reflexionado largamente sobre el asunto y

sólo se me ocurre un procedimiento, para el cual necesito tu ayuda. Al

principio pensé en una sencilla desintegración por medio de mi aparato

emisor, pero se trata de una idea descabellada porque algún sabio podría

reintegrarme en un futuro más o menos lejano y no quiero que eso suceda a

ningún precio.

»Por un momento llegué a preguntarme si Bob se había vuelto Ioco.

»—No quiero saber cuál es tu procedimiento, porque jamás aceptaré

esa solución, Bob. Por terrible que sea el resultado de tu experiencia, estás

vivo, eres un hombre, con un alma y una inteligencia. ¡No tienes derecho a

destruir todo eso!

»La respuesta fue de nuevo mecanográfica.

»Estoy vivo, pero no soy ya un hombre. En cuanto a mi inteligencia,

puede desaparecer de un momento a otro. Ni siquiera sigue intacta. Y no

puede haber alma sin inteligencia.

»—Tienes que poner a los otros sabios al corriente de tus experiencias y

trabajos. Ellos terminarán por salvarte.

»Casi me asusté al oír los golpes de Bob sobre la puerta.

»—¿Por qué no? ¿Por qué te niegas a recibir una ayuda que todos te

prestarían de corazón?

»Mi marido aporreó entonces la puerta con una docena. de furiosos

golpes, y yo comprendí que por ese camino no iba a ninguna parte.

»Entonces le hablé de mí, de su hijo, de su familia. No me contestó.

Cada vez me sentía más desconcertada. Por fin me aventuré a lanzar un

tímido:

—Bob..., ¿me escuchas?

»Esta vez se oyó un solo golpe, mucho más suave.

»—En una de tus cartas te referías al cenicero de tu primera

experiencia. ¿Crees que si lo hubieras metido otra vez en el aparato, las

letras habrían podido recuperar su primitivo orden?

»Unos instantes más tarde, leí en la nueva hoja que acababa de ser

deslizada bajo la puerta:

»Veo donde vas a parar, Anne. He pensado en ello y esa, precisamente,

es la razón de que tenga tanto interés en recuperar la mosca. Si no nos

transmitimos juntos, no hay esperanza alguna.

»—Inténtalo al azar. Nunca se sabe.

»"Ya lo he intentado", fue esta vez su respuesta.

»—¡Prueba una vez más!

»La respuesta de Bob me animó un poco, porque ninguna mujer ha

comprendido ni comprenderá jamás que un condenado a muerte se dedique

a gastar bromas. Un minuto más tarde, efectivamente, pude leer.

»Admiro tu deliciosa lógica femenina. Podríamos repetir la experiencia

un millar de veces... Pero para darte ese placer, sin duda el último, voy a

hacerlo. En el caso de que no encuentres las gafas negras, vuélve te de

espaldas a la cabina receptora y tápate los ojos con las manos. Avísame

cuando estés dispuesta.

»—¡Ya, Bob!

»Sin molestarme en buscar las gafas, obedecí sus instrucciones. Le oí

mover varias cosas y cerrar la puerta de la cabina de transmisión. Tras un

momento de espera, que me pareció interminable, se escuchó un ruido

violento y pude percibir un brillante resplandor a través de mis párpados

cerrados y de mis manos.

»Me di la vuelta y miré.

»Bob, siempre con su paño de terciopelo sobre la cabeza, salió

lentamente de la cabina receptora.

»—¿Ningún cambio? —pregunté dulcemente, tocándole en el brazo.

»Al sentir el contacto, retrocedió rápidamente y tropezó con un taburete

volcado. Entonces hizo un violento esfuerzo para no perder el equilibrio y el

paño de terciopelo dorado resbaló lentamente por su cabeza y cayó al suelo

tras él.

»Jamás olvidaré aquella visión. Grité de miedo y cuanto más gritaba,

más miedo tenía. Me metí los dedos en. la boca, como si fueran una

mordaza, para ahogar los gritos y, tras sacarlos empapados en sangre, grité

aun con más fuerza. Sabía, me daba cuenta de que sólo apartando la mirada

de él y cerrando los ojos , podría dominarme.

»Sin prisa, el monstruo en que se había convertido Bob volvió a taparse

la cabeza y se dirigió a tientas hacia la puerta. Por fin pude cerrar los ojos.

»Yo, antes de aquello, creía en la posibilidad de una vida mejor y nunca

había sentido miedo de la muerte. Ahora sólo me queda una esperanza: la

nada total de los materialistas, porque ni siquiera en otro mundo podría

olvidar. No, jamás olvidaré aquel cráneo aplastado, aquella cabeza de

pesadilla, blanca, velluda, con puntiagudas orejas de gato y ojos protegidos

por grandes placas oscuras. La nariz rosada y palpitante, era también la de

un gato, pero la boca había sido sustituida por una especie de hendidura

vertical cubierta de largos pelos rojos y prolongada por una trompa negra y

viscosa, que se abocinaba en su extremo.

»Debí desmayarme, porque me desperté, algún tiempo más tarde,

tendida sobre las frías baldosas del laboratorio y con los ojos clavados en la

puerta, tras la cual se oía, una vez más, el tecleo de la máquina de escribir

de Bob.

»Estaba atontada, como esas personas que —tras un accidente grave—

no se dan cuenta cabal de lo sucedido. Me acordaba de un hombre,

perfectamente lúcido, al que había visto cierta vez en una estación, sentado

al borde del andén, mirando con una especie de indiferente estupor su

pierna, aun sobre la vía por donde acababa de pasar el ferrocarril.

»La garganta me dolía atrozmente y temí haber arruinado mis cuerdas

vocales a fuerza de gritar.

»Al otro lado de la pared cesó el ruido de la máquina y una nueva hoja

apareció bajo la puerta. Estremecida, la cogí con la punta de los dedos y leí:

»Ahora ya lo comprendes. Esta experiencia ha sido un último desastre,

querida Anne. Sin duda habrás reconocido una parte de la cabeza de

Dandelo. Antes de la transmisión, mi cabeza era, simplemente, la de una

mosca. Ahora sólo tengo de ésta los ojos y la boca. El resto ha sido

reemplazado por una reintegración parcial de la cabeza del gato

desaparecido.

»Supongo que hasta tú misma te das cuenta de que sólo existe una

solución. Debo desaparecer, como te decía, sin dejar rastro. Da tres golpes

en la puerta si estás de acuerdo. En ese caso, te explicaré el procedimiento

que considero más adecuado.

»Sí, Bob tenía razón. Era preciso que nadie supiera de él ni de su triste

destino. Comprendía mi error al proponerle una nueva desintegración y,

confusamente, me daba cuenta de que nuevas tentativas sólo conducirían a

transformaciones aun más horribles.

»Me acerqué a la puerta e intenté hablar, pero ningún sonido salió de

mi garganta abrasada. Entonces di los tres golpes convenidos.

»El resto puede adivinarse. Bob me explicó su plan por medio de

mensajes mecanografiados y yo lo aprobé.

»Helada, temblorosa, con la cabeza a punto de estallar, como un

autómata, le seguí de lejos hasta la fábrica. Llevaba en la mano un papel

con todas las instrucciones relativas al funcionamiento del martillo-pilón.

»La cosa fue más fácil de lo que parece, porque no tenía la sensación de

estar matando a mi marido, sino a un monstruo. El verdadero Bob había

dejado de existir muchas horas antes. Yo me limitaba simplemente a

ejecutar sus últimas voluntades.

»Con los ojos clavados en su cuerpo, tendido en el suelo e inmóvil,

pulsé el botón de descenso. La masa metálica bajó silenciosamente, aunque

menos deprisa de lo que yo había supuesto. El golpe sordo de su llegada al

suelo se confundió con un crujido seco. El cuerpo de mi... del monstruo fue

recorrido por un estremecimiento y después ya no volvió a moverse.

»Entonces me acerqué y vi que se había olvidado de meter el brazo

derecho, la pata de mosca, bajo el martillo.

»Sobreponiéndome al asco y al miedo, y con prisa, porque temía que el

ruido del martillo atrajera al vigilante nocturno, puse en marcha el

mecanismo de ascensión de la máquina.

»Después, dando diente con diente y llorando de terror, me vi

nuevamente obligada a superar el asco y a levantar y empujar hacia delante

su brazo derecho, extrañamente ligero.

»Hice caer nuevamente el martillo y eché a correr.

»Ahora lo sabe todo. Haga lo que mejor le parezca.

*****

Al día siguiente, el inspector Twinker vino a tomar el té conmigo.

—Me enteré inmediatamente de la muerte de Lady Browning y, como

me había ocupado de la muerte de su marido, me encargaron también de

este asunto.

—Cuáles son sus conclusiones, inspector?

—La medicina no admite réplicas. Lady Browning, según el diagnóstico

del forense, se ha suicidado con una cápsula de cianuro. Debía llevarla

encima desde hace tiempo.

—Venga a mi despacho, inspector. Quiero enseñarle un curioso

documento, antes de destruirlo.

Twinker se sentó ante mi mesa y leyó, al parecer sin alterarse, la larga

«confesión» de mi cuñada, mientras yo fumaba mi pipa al lado de la

chimenea.

Cuando volvió la última página, reunió cuidadosamente, todas las hojas

y me las tendió.

—¿Qué le parece? —pregunté mientras las arrojaba con cierta

delectación a la chimenea.

En lugar de responder inmediatamente, esperó a que el fuego devorara

por completo las blancas hojas, que se retorcían y adquirían extrañas

formas.

—En mi opinión, este manuscrito prueba definitivamente, que Lady

Browning estaba loca de atar —dijo clavando en mí sus ojos claros.

—Sin duda —asentí yo mientras encendía la pipa.

Permanecimos un buen rato mirando el fuego.

—Esta mañana me ha pasado algo muy curioso, inspector. Fui al

cementerio, al sitio donde está enterado mi hermano. No había nadie.

—Sí, había alguien, míster Browning. Yo estaba allí. No quise molestarle

en sus... trabajos.

—¿Entonces me vio...?

—Sí. Le vi enterrar una caja de cerillas.

—¿Sabe lo que había dentro?

—Supongo que una mosca.

—Sí. La encontré de buena mañana en el jardín. Había caído en una tela

de araña.

—¿Estaba muerta?

—No del todo. Tuve que acabar con ella... La aplasté entre dos piedras.

Tenía la cabeza blanca..., completamente blanca.